Ты любишь сверху?
Секс-выходные пролетели как один час. Вот, и воскресенье вечер. Пора ехать домой. А мне не хочется. Но это квартира Кирилла и, возможно, ему хочется побыть одному.
- В шесть мне надо быть у Анжелы, - говорю я после утреннего воскресного секса.
- Я не хочу тебя отпускать, - Кирилл крепче прижимает меня к себе.
- А я думала, что ты захочешь побыть один, - напрашиваюсь я на приятные слова.
- Ты неправильно думаешь, - он берет меня за подбородок и целует. – Давай ты останешься у меня?
Услышанное меня, безусловно, радует, но одновременно у меня холодеют руки. Я пока не готова рассказать отцу ни о нарушении комендантского часа, ни о том, во что это все вылилось.
- Не будем торопиться, - говорю я.
Кирилл больно сжимает мое запястье:
- Ты не уверена?
- Дело не в этом, - отвечаю я. – Я хотела бы сначала поговорить с папой. Я не хочу шокировать его тем, что просто не приду домой.
- А мне кажется, после «обезьянника» твоего папу сложно шокировать, - смеется Кирилл. – Ладно, я отвезу тебя домой.
- Нет, к Анжеле, - поправляю я. – Она должна «сдать» меня папе.
Кирилл опять смеется:
- Ты знаешь, наверное, мне стоит перенять у твоего папы формат ваших высоких отношений с комендантским часом и сдачей-приемкой тела.
- Попробуй, - спокойно говорю я, пожимая плечами, - только потом не удивляйся, если мне захочется уйти туда, где не будет этих «высоких» отношений.
Ох, зря я это ляпнула! Кирилл тут же навалился на меня всем телом, не давая не пошевелиться. В глазах так и стреляют молнии и того и гляди прожгут во мне дырку.
- Ты забыла, что я тебе сказал в машине? Хочешь проверить?
Я сжалась, потому что мне реально стало страшно. Кирилл, похоже, понял это и его взгляд смягчился. Он провел рукой по моим волосам и уже гораздо спокойнее и нежнее произнес:
- Я не смогу потерять тебя. Ты так легко говоришь об этом, что причиняешь мне боль.
- Я не хотела, - выдавила я из себя.
Он провел большим пальцем по моим губам, а потом поцеловал так, как будто это был наш последний поцелуй.
В шесть часов я позвонила в дверь Анжелы.
- Привет, пропащая, - она поцеловала меня в щеку. – Ну, рассказывай. Чем занимались, не спрашиваю. Скажи, оно того стоило.
Я лишь кивнула и покраснела.
Анжела закатила глаза.
- Проходи, давай, у нас есть еще час. Потом отвезу тебя папочке.
- Анжела, спасибо тебе, - говорю я, усаживаясь на диван в гостиной.
- За что? За то, что по пьяни отпустила тебя на потрахушки? Будь я трезвая, никуда ты не поехала бы.
Я удивленно смотрю на нее.
- И не смотри на меня так. Надеюсь, у вас хватило мозгов договориться, что это останется тайной и никто об этом не узнает?
- Почему? – не понимаю я. – Мне нравится Кирилл и я ему нравлюсь. Я же вижу это.
Анжела лишь ухмыляется.
- Только не говори, что вы собираетесь и дальше продолжать, - говорит она уже серьезно.
И по моему взгляду понимает, что собираемся. Она обхватывает руками голову.
- Валера меня убьет. Нет, вернее, так: меня убьет Антон, а его убьет Валера.
- Но почему? – не унимаюсь я.
- Я тебя предупреждала про Кирилла. Ну, ладно, потрахались разок. Я все понимаю. Для здоровья там, да и без алкоголя не обошлось. Но не рассчитываешь же ты на нечто большее и вечное? Я думала, ты уже выросла.
Мне очень обидно слышать все это и я предпочитаю молчать.
- Учти, папа не одобрит твой выбор. Будь уверена.
- Потому что я сломаю его идеальную картину мира, в которой мой муж – Паша Гросс? – зло цежу сквозь зубы я.
- И поэтому тоже.
У меня нет желания продолжать разговор и я отворачиваюсь, скрещивая руки на груди. Анжеле кто-то звонит и она выходит из комнаты. Больше она ко мне не заходит вплоть до того момента, когда пора ехать домой.
Мы подъезжаем к моему дому, не обронив ни слова. Такое с нами впервые. Я сухо прощаюсь с Анжелой и иду домой.
Папа уже дома. Мы целуемся и обнимаемся, садимся вместе ужинать.
- Как отдохнули? Как день рождения? – спрашивает между прочим папа.
- Хорошо, - отвечаю я и ковыряюсь вилкой в тарелке. Есть не хочется совсем. Из головы не выходят слова Анжелы. Но папе ничего не говорю. Может, она и правда права, а я – наивная дурочка.
- Как на работе у тебя?
- Тоже хорошо.
- Паша звонил тебе? – неожиданно спрашивает папа.
- Какой Паша? – напрягаюсь я.
- А у тебя много Паш? – прищуривается папа. – Гросс, Паша Гросс.
- Нет, не звонил, - морщась, отвечаю я.
- Хм, - папа хмурится.
Что-то мне все это не нравится.
