Цвет греха. Алый
Глава 13
Эва
Считается, утро вечера мудренее.
Не в моём случае…
Хотя начинается оно без всяческой сомнительной компании.
По возвращению из ванной комнаты этой ночью, хозяина пентхауса я банально не нахожу. Чёрт его знает, куда девается. Как и все мои вещи. Выбраться отсюда самостоятельно мне тоже не светит, если только через окно. Но, раз уж парашюта нет, а бессмертием я не отличаюсь, чтоб с такой высоты прыгать, то, бесцельно побродив некоторое время среди безликих стен, остаюсь наедине с бедламом в своей голове, устроившись на краю широченной постели. Спится паршиво. И недолго. Едва светает, все жалкие намёки моего сна окончательно испаряются. Я до сих пор не имею ни малейшего понятия, как справлюсь со всем этим, однако унывать, впадать в депрессию, жалеть и утирать слезливые сопли точно не собираюсь.
Первым делом принимаю душ.
По-хорошему, стоит раздобыть какую-нибудь одежду, но по итогу так и остаюсь в одном полотенце, решив, что больно много чести будет кое-кому, если я его рубашку или футболку надену, словно мы какая-нибудь идиотская романтическая парочка, проснувшаяся к завтраку после длительного порно-марафона.
Да и бардак этот вокруг жутко бесит...
Подбираю разбросанное скорее рефлекторно, механически, просто, чтобы хоть чем-то себя занять, лишь бы не думать опять и опять, не вспоминать и не мучиться этими воспоминаниями. Помогает выбранный способ отвлечься весьма паршиво. В итоге застываю на месте, подобрав пользованный скальпель, уставившись в сторону гостиной зоны, туда, где всё ещё стоит высокий табурет напротив дивана. И пусть прямо сейчас он пуст, но в разуме зловещим громом раскатывается:
“Как раз благодаря тебе все живы. Пока что…”
По пальцам бьёт судорога, а я сжимаю холодный металл крепче, пока воображение довольно живописно рисует, каким из доступных способов этот скальпель мог бы оказаться прямо в сердце моего обидчика, ведь он ясно дал понять — существующий мрак в моей жизни будет лишь сгущаться, не рассеется сам собой.
Чем не вариант?
Возможно, самый лёгкий из доступных…
Грешная мысль, как вспыхивает, так и исчезает, вместе с сигналом открывающегося лифта.
И не то, чтоб я очень уж сильно жаждала возвращения Кая…
Возвращается, да.
Не один. В его компании пребывает незнакомая дамочка: средних лет, слегка пышных форм, с серым пучком на макушке. Она деловито озирается по сторонам, удерживая в руках небольшой чемоданчик, а после того, как замечает наличие моей персоны, направляется прямиком ко мне.
— Доброе утро, Эвелин, — выдаёт она в бодром приветствии, с самым благопристойным видом устраиваясь на табурете, который я недавно гипнотизирую, размышляя о своей незавидной участи.
Чемоданчик женщина устраивает к себе на колени, щёлкнув замком, приоткрывая его содержимое. Что конкретно в нём находится, с моего местоположения совсем не видно, но я не двигаюсь ближе, дабы утолить своё любопытство. Настороженно кошусь сперва на неё, затем на того, кто её сюда пускает. Тот, разумеется, никаким образом облегчать мою участь не намеревается. Направляется на кухню, судя по вытаскиваемому на стол содержимому, ваять свой фирменный смузи, который с водкой, правда, на этот раз без зелёных ингредиентов, зато со льдом и непременно в высоком стакане. Хорошо, по поводу всего остального долго мучиться предположениями не приходится, как и уточнять.
— Меня зовут доктор Маргарет Бремер, — сообщает через небольшую паузу женщина, мягко улыбаясь. — Я проведу твой осмотр, — машет рукой, приглашая устроиться на диване.
О её существовании я забываю в тот же миг.
— Доктор. И осмотр, — подвожу нехитрый итог. — Мой? Осмотр... — добавляю со всей переполняющей меня мрачностью в адрес, очевидно, совсем охамевшего мужика, изредка взирающего на происходящее с абсолютно незаинтересованным видом. — Какой ещё, мать твою, — последнее выделяю ядовитой интонацией, — осмотр? Ты совсем с катушек слетел что ли? Если кого из нас двоих и надо осматривать, так это тебя. Психиатру.
В ответ меня одаривают не менее мрачным взглядом. Оба.
— Гинекологический осмотр, — и на этот раз вступает со мной в диалог исключительно дамочка.
— Спасибо, — ни разу не благодарю, скорее посылаю куда подальше. — Не нуждаюсь.
Обращаюсь к женщине. Смотрю на мужчину.
Он…
Да похрен ему.
Кай возвращается к распитию алкоголя. С такой завидной успешностью, будто воду обычную употребляет. А мне самой приходится приложить немало усилий, чтоб скальпель в моей руке остался в ней и дальше — не полетел в направлении той же кухонной зоны, желательно прямиком в него.
— Эвелин, — мягким, хотя и с ощутимой долей упрёка тоном, отзывается на мои слова женщина. — Вам совершенно не о чем беспокоиться. Сперва я задам несколько вопросов… — принимается увещевать.
Я же продолжаю смотреть исключительно на хозяина апартаментов. Он всё с тем же успехом играет в амнезию по поводу моего существования. Примерно с минуту.
— На твоём месте я бы сделал это добровольно, — с явным намёком на готовность помочь сообщнице, произносит Кай, издевательски салютуя мне стаканом. — Но если желаешь иначе, что ж… — протягивает в откровенном обещании, одним залпом допивая алкоголь. — Возможно, твой папочка даже обрадуется, когда заимеет внука или внучку в ближайшем будущем.
