Училка и мажор
— Привет, пацаны, — Була, уже хорошо разогретый, разливает по стаканам бухло. — Опаздываете!
— Зато ты тут как тут, — ржёт Марк.
— А то! — крутит пальцем в воздухе Тоха. — Сегодня в медунивере был конкурс “Мисс короткий халатик”.
— Реально так и назывался? — поднимает брови Феликс, а мы с Марком разваливаемся на диванчике.
— Ну не, — отмахивается Була, — это я так. “Мисс универ чёто там две тыщи двадцать два”. Но не суть. Выиграла одна, а участвовало, по моей информации, двадцать. И всех этих грустных кисок надо теперь развеселить, сечёшь? И тусить они придут сюда — инсайд!
— Ну если инсайд, — ржёт Марк.
Вечер начинается славно. Настроение отличное. Бухло никто не считает, но, надо сказать, я не накидываюсь. Что-то не особо лезет.
Була трындит о тёлках бесконечно и начинает слюнями капать с балкончика, на котором расположен наш столик, на каждую входящую в клуб тёлку с лентой через плечо.
— Ой, глянь, а это не наша новая преподша? — говорит он и тычет на вход. — Точно она.
Я переклоняюсь через перила и присматриваюсь.
Адамовна. Но одета для клуба странно: джинсы и какой-то блёклый свитер, кроссовки. Тёлки так не ходят в клуб.
Она застывает на пороге и обхватывает себя руками. Явно кого-то высматривает.
— Я отойду ненадолго, — говорю парням и поднимаюсь.
