Маленькая слабость Дракона Андреевича (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

Глава 4 - Полёт на Драконе

С сомнением смотрю на ключи в своей руке.

–  Чувствуй себя как дома, - Крис говорит торопясь.

Это попытка немного надавить, я чувствую. Сомневается, что я хочу этого. Зря… Мне хочется ещё немного побыть с нею рядом. Подхватывает мою небольшую сумку у ресепшена и, приобняв за талию, ведёт вниз.

– Олег тебя довезёт и откроет дверь. Замок заедает…

По тому, как она произносит «Олег» – уверенно, по-хозяйски… Он не её подчиненный, а значит...

– Он – твой мужчина?

Замирает. Ловит мой взгляд, и, неуверенно перебирая пальцами в воздухе:

– Мы в свободном полёте.

Наблюдает за моей реакцией. Она должна быть? В моих глубинах я не могу отыскать реакции на этот факт. И просто открыто смотрю на неё в ответ. Мне нравится разглядывать ее и ловить легкие и быстрые как всполохи эмоции.  Сейчас - настороженное внимание, словно боязнь спугнуть какое-то диковинное животное.  В некотором смысле - я радар. Моя эмпатия настолько сильна, что я могу почувствовать на себе, где у человека болит, если позволю ему течь по моим венам. И она - эмпатия - и источник моих наслаждений и источник моих страданий. До сих пор не определилась - люблю ли я это в себе.

– Ну и глазищи у тебя! – закатывает свои Крис.

Её зубки скользят по нижней губе, снова размазывая яркую помаду. Безудержно тянет поправить. И я не отказываю себе в этом удовольствии. В процессе она делает это снова, но теперь не зубками, а верхней губой, касаясь моего пальца, поправляющего помаду. Едва отлипнув друг от друга, мы продолжаем спускаться по лестнице.

– Завтра сможешь выйти?

– Смогу, но только во второй половине дня. С утра - в универ.

– Отлично! Завтра после обеда мне придется уехать. И тебе нужно будет помочь Ожникову. В воскресенье у нас мероприятие, и он валит сроки подготовки. Как обычно, впрочем... В шесть общее дефиле. Советую походить…

Мы останавливаемся у синего BMW. Пауза. Крис проводит пальцами по глянцевой крыше машины, словно только что помытой.

– Ты же не исчезнешь никуда?

Отрицательно качаю головой:

– Хочу то, что ты предлагаешь мне.

– Я не знаю, как ты это совмещаешь, но прямолинейность и эти двусмысленные вуали на каждой фразе… Точно восемнадцать? – прищуривается с улыбкой.

– Я тоже не согласна с цифрой. Но с паспортом не поспоришь.

– Добрый вечер… – мужской негромкий голос. Мягкий, но чувствую в нём спокойную твердую уверенность.

Оборачиваюсь. Рассматриваю. Мне интересно, какой мужчина может быть у такой женщины как Крис. Взгляд пронзительный! Глаза... Синие-синие. Прохладные глаза василькового цвета.

Хм...

В уголках – мелкие мимические морщинки. Но очень выдержан по ощущению.

Чуть обветренные губы сжаты в строгую линию. А это значит, он смеётся только глазами. Ироничен... Редкое качество.

– Олег. Женечка, – представляет нас Крис.

От него ощущается отстранённость и дистанция. За этим плещется что-то мощное… Мне интересно!… Хочу посмотреть, что там. Пытаюсь вчувствоваться глубже. Там - броня, как на атомном реакторе.  Ах, какой... Нечитаемый. Хочется врезать по нему наотмашь, чтобы вскрыть, вспороть, разнести. Наверняка там много уникального.

Мне нравится, как они смотрятся рядом. Эффектные… Сильные... Нереальная пара!

Переводит взгляд на Крис. Между бровей вырисовывается морщинка. Смотрит на неё с вопросом. Тоже - по-хозяйски. Взгляд тяжелеет.

– Олег, у меня встреча наметилась на сегодня. Важная! – многозначительно прищуривается она. – Довези до меня девочку, пожалуйста. Она сама дверь не откроет.

Крис забирает из моей руки ключи и протягивает ему. Он молча забирает их из её ладони.

Открывает дверь машины, показывая мне рукой на переднее сиденье. Хлопок дверью. Чуть сильнее, чем следовало бы. Из окна я не вижу их лиц, но вижу его кисть. Пальцы чуть заметно подрагивают. Резко сжимает в кулаке ключи. На секунду. Не агрессивно, скорее, нервно. Пальцы гладят брелок. У него красивые руки. По-настоящему мужские: загорелые, немного обветренные, с выраженным рисунком вен. Пальцы по пластику двигаются как-то по-особенному. Словно это и не пластик вовсе...

Садится рядом. Смотрит на меня, чуть заметно склонив голову набок. Изучает.

– Суши? Лазанья? Гриль?…

Он раздражён, я чувствую. Глубоко внутри. Внешне этого не видно. По голосу не читается. Лицо ровное. Глаза спокойные.

Мне хочется молока.

– Просто молока.

– Молока? Просто молока?

– В идеале – с мёдом.

– Где ж я возьму тебе молоко с мёдом? – озадаченно хмурится он.

– Тогда ничего.

– Инструкция была – покормить.

Упрямо. Давяще.

Нда? Ну ладно. Мне становится весело.

– Выполняй… – пожимаю плечами.

До сладких судорог в затылке хочется провоцировать, чтобы вскрыть и посмотреть. Но стараюсь держать себя в руках. Это чужая собственность. Хорошо бы довезти в целости!

– Гречишный, липовый, вересковый? Козье, коровье, конское? - закатывает он чуть заметно глаза.

Раздражение…

А я ведь ещё совсем-совсем ничего!… И я не понимаю. Не могу никак в него проникнуть, чтобы понять смысл его эмоций и чувств. Это – как ребус. И непреодолимо маняще для меня. Я начинаю решать...

– Это реальное предложение, мужчина? Или для красоты пустого слова?

Осаживается, отводя глаза. Хмурится.

– Так... какие пожелания? – глядя в лобовое.

Сильным мужчинам – серьёзные задачи! Нельзя унижать их лёгкими.

– Никогда не пробовала вересковый.

Его веки на секунду прикрываются, ноздри агрессивно вздрагивают.

– Поехали.

Мне нравится, что он не съехал! Непринципиален мне этот мёд. Просто хочу посмотреть, как он разыграет эту партию. Я в него верю!

Настроение его меняется. Глаза уже улыбаются. Но губы всё так же упрямо сжаты! Первый супермаркет. Невозмутим. Второй… Третий… Нигде нет. Вересковый не продают в супермаркетах. Но я не подсказываю ему. Пусть сам! Четвёртый… Он приносит мне молоко. Протягивает молча. Не пью. Было обещано с мёдом.

Молча сидит, разглядывая дорогу в лобовое. Пересекаемся взглядами в стекле. На мгновенье уголок его губ трогает улыбка… и такое сочное… знакомое … родное! Меня обдаёт вдруг вырывающимся из него азартом. Ключ зажигания… едем дальше! Ему становится вкусно играть в эту игру! Улицы уже пусты, а мы всё кружим и кружим по закрывающимся магазинам. Достаёт телефон. Несколько звонков. Вежлив. Спокоен. И вдруг...

– Извините, что поздно. У вас есть вересковый? Есть?! – нас обоих взрывает от кайфа, мы встречаемся взглядами. – Куда подъехать? Завтра? - хмурится, – Нет, нужно сегодня! – настойчиво. – Я сейчас подъеду.

– Да чёрт с ним, – улыбаюсь ему.

Красиво сыграл, не сдался. Признаю, как победу. Остальное – формальности. Я кайфанула и теперь реально хочу есть.

– Согласна на суши.

– Ну уж нет.

Пригород. На улице темно, где-то лают собаки. Выхожу из машины, обнимая себя руками. Прохладно…

Олег возвращается вместе с пасечником, тот что-то объясняет ему. Я не вникаю в разговор. Из нашей машины льётся музыка. Открываю своё молоко. Пожимают друг другу руки.

– Держи… – протягивает мне деревянную палочку. – Чтобы съела весь. И стонала от удовольствия! - чуть агрессивный оскал.

Открывает банку. Я погружаю палочку в вязкий мед и протягиваю ему первую порцию. Заслужил… Секунда раздумья – и его губы перестают быть упрямо сжатыми, он позволяет мне это – скормить ему мёд. Протягиваю ему молоко запить.

Стена между нами вдруг обрушивается! Я наконец-то полноценно чувствую поток его эмоций.