Золотая клетка. Сад (СИ) - "Yueda"
— Ты вот сейчас в чём меня обвинять пытаешься, ебанарик несчастный? — спрашиваю я.
— Обвинять? — картинно округляет глаза Макс. — Да ни в чём я тебя не обвиняю. Просто факт констатирую. Ты меня кинул, как обычная шлюха, зацепился за большой кошелёк и кинул. Ну конечно! Я ж не тот мужик, столько бабла тебе дать не могу. Даже сравнивать нечего.
Макс выплёвывает мне всё это в лицо с мерзкой усмешечкой. Снова называет шлюхой. Но в одном он прав: сравнивать Макса с Дамиром и правда нечего. И не в бабле тут дело, а в… отношении? Дамир, как это ни странно, никогда не называл меня шлюхой, и, если вывернуть мозг и настроить его на градус крокодильего, то и не относился, как к шлюхе. Это у него забота такая. Заботливый он, блядь. А вот Макс, сука потная, всегда ко мне так относился. Всегда. Я вот даже не уверен, а испытывал ли он ко мне хоть какие-то чувства, или чисто для потрахаться использовал, потому что я никогда не отказывался, а ещё у меня удобная квартира была.
Что-то стрёмно от таких мыслей. Капец как стрёмно.
— То есть ты реально думаешь, что в тот вечер я тебя отшил и сел в машину? — прищуриваюсь я.
— А хочешь сказать, что нет? — хмыкает Макс.
— Я хочу сказать, что ты тупой имбецил, Макс, — выговариваю я и, не давая вставить ему ни слова, продолжаю: — Если бы я реально был такой шлюхой, как ты меня считаешь, и реально бы сел в ту тачку три месяца назад, то мы бы с тобой сейчас в этой кафешке не разговаривали, потому что я бы сейчас отдыхал где-нибудь, блядь, на Майами, наслаждался бы морем, солнышком и сексом, а не торчал бы сейчас здесь и уж точно бы не выслушивал твой шизофренический бред. Шевели хоть иногда мозгами, глядишь, и перестанешь выглядеть придурком.
Лицо Макса наливается кровью от возмущения и злости.
— Ну видать ноги плохо раздвигаешь, раз сейчас здесь торчишь, а не на Майами, — выплёвывает он. — Надо лучше стараться, прогибаться сильнее, а то что, как новичок-то?
Он готов вылить на меня ещё ушат своего дерьма. Только с меня хватит. Больше не позволю себя унижать. Достал.
— Ноги раздвигаешь, Максимушка, только ты, когда на работе облизываешь ботинки своему шефу, лишь бы только он повысил тебе оклад, — зло чеканю я, глядя ему прямо в глаза. — Прогибаешься, Максим, только ты, когда встречаешься с парнем только из-за его жилплощади. И шлюхой являешься ты, Макс, и только ты, когда меняешь девчонок через неделю.
Вижу, как у Макса раздувается грудная клетка, он набирает воздух, чтобы выдать мне ответную тираду.
— Да я, в отличие от тебя, шлюха блядская… — начинает Макс, но я встаю, заставляя его подавиться словами.
— Я же, в отличие от тебя, — продолжаю я, не давая ему лить своё дерьмо, — просто люблю заниматься сексом с теми, кого люблю. И да, аппетит у меня большой, в отличие от тебя. И мне не облом дарить удовольствие другому. Желаю и тебе узнать, что это такое, и заняться с кем-нибудь любовью, а не трахаться с жилплощадью, окладом и пиздой. Прощай.
На этом я резко выхожу из-за стола.
Всё. Разговор окончен. Можно говорить тысячи слов, бесконечно доказывая, что я не шлюха. Но кому это надо? Макс всё равно будет считать, что он прав, для него все эти слова бесполезны. А мне уже просто жалко тратить время. Доказывать этому куску говна, что я не мудак? Нахуя? Кусок говна так и останется куском говна. Точка.
Но Макс тормозит меня, хватая за руку.
Ну конечно! Он же не может просто так меня отпустить после всего того, что я ему наговорил. Он обязан оставить последнее слово за собой. Только вот возле Макса, как по волшебству, вырастает плечистая фигура Паши. Он спокойно и очень технично вывинчивает Максу руку.
— Паш, всё нормально, — успокаиваю того я. — Этот долбоёб сейчас меня отпустит и избежит перелома.
Это я уже говорю Максу, делая ударение на «отпустит» и «переломе». И Макс, кажется, в полном шоке выпускает мою руку. Больше не задерживаясь ни секунды, выхожу из душной кафешки на свежий воздух. Стою, шумно вдыхаю мороз. Настроение в полной заднице, а ведь всего пятнадцать минут назад всё было зашибись. И как этот кусок дерьма умудряется испоганить всё. Вот просто ВСЁ! Даже у Дамира так не получается. И ведь Макс реально думает, что я его тогда кинул не потому что он долбоёб и задрал уже своим скотским отношением, а потому что я блядь и зацепился за кошелёк. Я зацепился!
Как же это бесит! Просто нахуй вымораживает!
Вот почему? Какого, блядь, хуя он так? Почему я должен оправдываться перед какой-то мразью? Почему меня вообще это колышет? Неужели так сложно поверить, что это совпадение? Тупое ебучее совпадение! Не цеплялся я за Дамира, я вообще его тогда не видел. А потом просто сослепу на эмоциях в машину его врезался. И это уже он меня «зацепил», а не я! Блядь. Он!
И тут я торможу.
Он меня «зацепил». А ведь Дамир меня тогда, в Хэллоуин, мог видеть. Это я не приглядывался, что там за мужик сидит, а Дамир-то вместе с блондином был и видел меня. А потом в клубе своём видел, когда я первый раз выступал. Крис же говорил: начальство видело. Я ж сам спрашивал. А потом эта авария ебучая, и меня в оборот взяли.
Совпадение? Тоже совпадение?
Желудок скручивает гадостным узлом, и всё, что я только что съел, просится наружу. Но я только плотнее кутаюсь в куртку и пру к машине.
Как же я устал от этого ебучего пиздеца.
====== Глава 16 ======
Квартира встречает меня мягким полумраком. Новогодние украшения уже давно убраны, сам помогал их снимать бабе Любе, и сейчас коридор освещают только капли-светильнички почти под самым потолком. Скидываю верхнюю одежду и обувь, стараюсь почему-то не шуметь. Но прокрасться незамеченным у меня не получается, баба Люба выходит навстречу из недр кухни и радушно улыбается:
— Добрый вечер, Ярик, — ласково говорит она.
— И вам доброго, — пытаюсь улыбнуться в ответ.
И у меня даже, в общем-то, получается, только бабу Любу не обманешь притворством.
— Случилось что-то? — обеспокоенно спрашивает она.
— Да нет, ничего не случилось, — честно отвечаю я. — Устал немного.
И ведь правда же ничего не случилось. Ну просто настроение поганое. Бывает.
Несколько долгих секунд баба Люба буравит меня взглядом, потом вздыхает.
— Ужинать ты, конечно же, не будешь, — делает безошибочный вывод она.
—Угу, я перекусил в кафешке. Посижу у себя, — буркаю я, но иду почему-то не к себе в комнату, а в гостиную.
Бухнув рюкзак на пол, сам падаю на диван, сижу так пару минут, пялясь в никуда, затем замечаю свой ежедневник, который мне, помнится, купил Паша, и в котором теперь стихи, ноты и вообще всё подряд. Вчера я его не мог найти, а он, оказывается, весь день здесь валялся. Беру его, открываю на первой странице, на автомате читаю недописанный стих:
Не задавши вопрос, не получишь ответ.
Это замкнутый круг — видишь, выхода нет.
Ты ломаешь пальцы, подбирая слова,
Только время не ждёт, рвётся мыслей канва…
Рвётся. Ещё как, сука, рвётся. Только не канва это, а клубок запутанный. Надо бы распутать, ухватить мысль-ниточку и раскрутить, но лишь ногти обламываю.
Что же за хуйня вокруг происходит?
Макс стопудово узнал тачку. Да и я её припоминаю. Дамирова тачка. Он говорил, что таких всего семьдесят семь, а в городе она одна такая. Ну и каков процент вероятности того, что в Хэллоуин тут объявилась ещё одна такая машина? Ну примерно ноль целых, ноль, ноль, чего-то там тысячных. А каков процент вероятности, что в Дамировой тачке сидел не Дамир? Вообще по нолям.
А значит, его машина, и значит, сидел. И видел меня. Может, именно он блондинчику и велел меня подозвать, предложить весёлые приключения на задницу. Потом месяц тишины, выступление в клубе, где он меня снова увидел — и авария.
Подстроил? Спецом, чтобы поймать — и?
Ну нахуя такие сложности? Вот просто нахуя? Слишком крутые заморочки для такой мелочи, как я. Дамир рациональный, ему реально не впало таким заморачиваться. Ему проще было на ковёр меня вызвать и там нагнуть, чем какие-то аварии устраивать.
