Между мажором и бандитом

Рита.

Мной управляет страх. В спину что-то кричит препод, но мне плевать. В виски бьют слова подруги. Рома попал в аварию? Его избили? Господи! Неужели он... Нет, нет, нет!

Внутри все переворачивается, волнами накатывает тошнота. Не вижу ничего вокруг. Сношу по пути парочку одногруппников и бегу в деканат. Там меня хорошо знают, я на хорошем счету, так что надеюсь, смогу выбить информацию.

— Здравствуйте! — пытаюсь говорить ровно, но голос срывается.

— О, Маргарита! Привет! — отвечает девушка по имени Ирина, — чего хотела? Разве лекция уже не началась?

Начинаю судорожно соображать, как простая ботанка со второго курса вдруг узнала о случившемся с самым отпетым хулиганом университета. Ну, Ритка, думай!

— Мне нужно узнать адрес Ромы Фролова! — выпаливаю, наконец-то решившись.

Секретарь на миг зависла, затем прищурилась.

— Зачем тебе?

— В общем, просто он забыл в пятницу тетрадь лекционную и... — как же тяжело врать.

— Фролов? Лекции? Точно ничего не путаешь? — она еле сдерживает хохот.

— Да. Где он живет?

Девушка оценивающе осматривает меня, затем вздыхает и начинает что-то искать в компьютере. Записав адрес на липкую бумажку, протягивает мне.

— Не пара он тебе, Рита. Ты отличница, умница. Кстати, классно кончики в розовый покрасила, тебе офигенно идет! — Ира подмигивает мне.

Знала бы она... Ох! Хватаю бумажку, благодарю девушку и бегу к выходу. Рома, что же с тобой случилось? Залезаю в мобильный и вбиваю адрес карты. Автобус, метро. Поездка кажется бесконечно долгой. Найдя нужный дом, какое-то время топчусь перед железной дверью подъезда. Район жуткий, бедный. Всюду какие-то крики, на скамейках спят алкаши. На одном из этажей открывается окно и оттуда вываливается мусорный пакет.

Какое отвратительное место! Сглатываю, затем набираю код домофона, который Ирина любезно написала. Слышу писк и ныряю в грязнющий и вонючий подъезд. Боже, как мой бандит здесь живет? Начинаю понимать, почему он так отчаянно хочет заработать.

Поднимаюсь на второй этаж и нахожу нужную квартиру. Храбрюсь, пытаясь совладать с нахлынувшими чувствами. Может, стоило попросить Алекса? Я так перепугалась, что приехала одна. А это уместно?

Пальчиками тянусь к звонку и решаюсь.

Дзынь!

Тишина. Страх нарастает с каждой секундой. Ладони потеют, в голове становится пусто. Звоню еще раз, тереблю бумажку в руках. Представляю себе жуткие картины того, что случилось с Фроловым. Мамочки! Но храбрюсь и гоню плохие мысли.

Щелк.

Дверь приоткрывается и оттуда высовывается опухшее лицо пожилого мужчины.

— Вы к кому? — хрипит он.

— Эм... я к Фролову, — лепечу едва слышно.

— К кому?! — орет он на весь подъезд.

— К Роме! Он дома? — повышаю голос в ответ.

— К сыну моему? Ого! Девушка! Проходите.

Он открывает дверь и впускает меня в полупустую квартиру.

— Он в своей комнате. Вчера его знатно потрепали, — усмехается мужчина, — вы разувайтесь. У нас чисто.

Он шаркает к одной из комнат и показывает мне пройти туда.

— Это ванная, руки помыть.

Захожу и вижу лишь одно полотенце. Но, где же Рома? Мнусь и молчу, не в силах и слова сказать. Мне немного стыдно, что так ворвалась.

— Простите, — лепечу, заходя на кухню, где вовсю кухарит мужчина.

От него сильно воняет перегаром и выглядит он, мягко говоря, потрепанным. Но я не показываю небольшой брезгливости. Это все-таки отец Ромы.

— Впервые к сыну приходит девушка. Чаю? А имечко ваше как? — он открывает ящик за ящиком, явно пытаясь что-то найти.

— Рита, — говорю ему.

На столе стоит поднос с дымящейся тарелкой. Пахнет не очень.

— Минуту, Рита, погоди. Сейчас отнесу Роме суп.

Он с трудом держит еду, на трясущихся ногах шлепает к одной из комнат. Стучит. Ждет. Дверь приоткрывается, и я слышу хриплый голос Фролова.

— Нахуй иди, алкаш треклятый! Не хочу я эту хрень жрать!

Затем дверь захлопывается. Мне становится не по себе. Слышу звук падающих тарелок. Подрываюсь, хватаю первую попавшуюся тряпку и иду помогать. Ликую в душе, что мой бандит жив. И даже ругается.

— Я помогу, — говорю тихо и вижу, как у папы Фролова трясутся руки.

— Спасибо девочка. Повезло Роме.

Слышу шарканье за дверью. Фролов точно меня слышал, но не выходит. Почему?

— Ох, мне пора на смену, — шепчет мужчина, когда мы очищаем коридор от остатков супа, — хорошо, что ты пришла. Роме нужно поменять повязки. Сможешь?

Сгладываю. Честно говоря, мне дико страшно.

— Да, — стараюсь говорить уверенно, — не беспокойтесь.

— Где он такую хорошую нашел? — качает головой мужчина и удаляется.

Сижу одна на кухне. Отец Ромы одевается и уходит, закрывая дверь на замок. Вот мы и одни. Осматриваюсь, затем заглядываю в холодильник. Мда. Вижу только старый сыр, покрытый плесенью. По шкафам тоже тухло. Ни круп, ни макарон. Блин, у меня нет ключа! Так бы сходила в магазин, купила покушать своему брюнету.

Сердце сжимается. Подхожу к его комнате и вижу, что на тумбочке лежит связка ключей. Его отец оставил? Хватаю их, обуваюсь и бегу в магазин. Трачу все свои карманные деньги за два месяца и затариваюсь продуктами. Сделаю своему бандиту сытный гороховый суп с копченостями, рагу с говядиной и шарлотку. Все мое детство мама работала, чтобы меня обеспечить, и я училась готовить себе сама.

Возвращаюсь, стараясь, чтобы меня не заметили местные алкаши и принимаюсь за создание своих кулинарных шедевров. Нахожу чистый фартук и полностью увлекаюсь процессом, как вдруг...

— Что ты тут делаешь?! — суровый голос Фролова звучит холодно и угрожающе.

— Привет, — пищу, чувствуя себя нежеланной вторженкой.

Парень выглядит плохо: всё лицо в синяках, руки и торс перебинтованы. В глазах ярость.

— Повторяю вопрос, Рита, — сурово спрашивает мой бандит.

— Секундочку! — разворачиваюсь и пробую суп, — о! Почти готово. Тебе в комнату принести?