Опер. Девочка на спор (СИ) - Бигси Анна
Закончив, собираюсь на прогулку с Тагиром. После неё в голове проясняется.
Быстро переодеваюсь. У меня сегодня очень важная встреча.
Напомнив Тагги, что скулить под дверью больше не стоит, и понимая, что баба Зина мне всё равно обязательно позвонит, запираю квартиру и спускаюсь к мотоциклу.
Раздражая стоящих в утренних пробках водителей, просачиваюсь между рядами машин и вовремя оказываюсь у кафе, где мы договорились встретиться с Ириной Сергеевной.
***— Здравствуйте, Ирина Сергеевна, — сразу узнаю строгую, я бы даже сказала, властную женщину.
— Добрый день. Иванна Бойко? — уточняет начальница ОМВД, даже в декрете имеющая некоторое влияние. Киваю. — У меня не так много времени, поэтому давай сразу к делу.
— Да-да, я понимаю, — чувствую, как нервные окончания накаляются, а воздух становится тяжелее. Выдыхаю и присаживаюсь на стул напротив Ирины Сергеевны. — Что вы хотели спросить?
— Посмотреть на девчонку, за которую просили очень высокие люди. Расскажешь почему? — перебирает ногтями по столешнице.
Официант приносит ей чайник с чаем и чашку. Всё выставляет на стол. Так же тихо уходит.
— Я не могу рассказать, но мне очень нужно именно в ваш отдел, — облизываю пересохшие от волнения губы, но всем своим видом стараюсь показать уверенность. Эта женщина вряд ли проникнется моими эмоциями. Скорее уж наоборот.
— Почему не в следствие? — она наливает себе чай, глядя при этом только на меня. — Образование вполне позволяет.
— Я хочу к операм, — настаиваю на своем.
— Девочка, ты понимаешь, что это за работа? — скептически приподнимает бровь.
— Конечно, у меня вот, — достаю из рюкзака приготовленную папку с документами, — рекомендации есть, награды.
— Все это только бумажки. Работа опера — это не чистенький кабинет. Это поля. Наркоманы в подвалах, трупы на улицах, алкаши, бытовуха.
— Я знаю, куда иду, — уверяю её.
Всем перечисленным меня точно не напугать. Есть вещи гораздо страшнее трупов и наркоманов.
— Уверена? — хмыкает Ирина Сергеевна.
— Абсолютно, — киваю я. — Так вы поможете?
Она пьет свой чай, молча разглядывая меня рентгеновским взглядом.
— Я не подведу, — обещаю ей.
— Хорошо, — вздыхает Ирина Сергеевна. — Я попробую, но обещать не буду. Мой муж… Очень специфический человек, — впервые с начала нашего разговора её тон меняется со строгого на насмешливо-теплый.
— Я наслышана.
— Надеюсь, ты не по его душу? — снова превращается в железную леди.
— Нет, что вы, — качаю головой.
— Ну хорошо, — отодвигает от себя чашку, — тогда до связи.
Глава 4. Максим
Вечер уже. Рабочий день для тех, кто не дежурит давно закончился. Парни разъехались по домам, остался только Шаман, Дэн и я.
— За прошлый месяц, — толкаю по столу два пухлых конверта с их процентом от наших общих дел.
Проворачивая левые схемы, каждый из нас имеет неплохую прибавку к зарплате. Есть несколько табу для нас. То, чем мы никогда не будем заниматься и крышевать. А в остальном никто не жалуется. Статистика улучшается, финансовое положение растет.
— Меньше чем обычно, — Шаман лениво дергает уголком губ и убирает конверт за пазуху.
— Да, надо бы съездить разобраться, — откидываюсь на спинку и слегка покачиваюсь.
— В принципе время есть… — он лениво смотрит на часы.
— Погнали, заодно в баньке попаримся, — подрываюсь с места. — Девочки, все дела…
— Не я пас, — хмыкает Дэн и расплывается в довольной улыбке. — У меня дома своя девочка.
Сияет, как начищенный медный таз, аж втащить хочется. Незаконно быть таким счастливым. И это после нескольких месяцев семейной жизни. Мистика, не иначе. Приворожила его что ли эта Снегурка?
— Каблук, — меланхолично замечает Шаман, монотонно щелкая четками.
— Да похер, — Морозов небрежно закидывает руки за голову. — Главное мне по кайфу.
— Вали давай, — рыкаю на него. — Не свети тут фейсом.
— Какие вы злые, — поднимается на ноги, пожимает нам руки и сваливает.
Остаемся с Шаманом вдвоем.
— Ну, что, едем к хозяину банного комплекса?
— Неделя, конечно, была тяжелой, — вслух рассуждает он. — Но к блядям не хочу, надоело.
— О как! — угораю я. — Чего ж тебе надо-то?
— Я может как Дэн, свою Снегурку хочу.
Давлюсь смехом, вспоминая это маленькое чудовище. Девочка-беда, не меньше.
— Удачи тебе, — выдавливаю с трудом. — А пока ищешь, давай кости попарим?
— Да поехали, — встает и разминает шею так, что позвонки хрустят. — Что-то я и сам подзадолбался.
Выходим из кабинета, закрываю на ключ. В отделе тишина и спокойствие. Надеюсь, так будет до утра, и никто не позвонит мне среди ночи, чтобы дернуть обратно на службу. Отдаю дежурному ключи.
— Макс, подожди, — просит он, закрыв динамик ладонью.
— Меня нет, — жестом пытаюсь отмазаться, но судя по его лицу миссия невыполнима.
— Записываю, — с нажимом говорит дежурный.
Да твою мать! Неужели нельзя обойтись без нас? Вон Орехов тоже дежурит.
— Че там? — Шаман выглядывает из-за моего плеча.
— Да хер его знает. Ждем.
Еще пару минут терпеливо ждем подробностей.
— Ну, не томи, — тороплю дежурного, как только тот скидывает звонок.
— В парке труп. Девочка. Лет десять…
— Бля-ядь, — тянет Шаман, страдальчески закатывая глаза. — Попарился?
— Поехали посмотрим, — ободряюще хлопаю его по плечу. Забираю листок с адресом и иду к выходу.
— А следак?
— На место отправь.
Грузимся ко мне в машину. Завожу двигатель и нервно барабаню пальцами по рулю. Вечер стремительно перестает быть томным. А нехорошее предчувствие набирает обороты. Обычно интуиция меня никогда не подводит.
— Думаешь совпадение? — зачем-то спрашиваю у Шамана.
— Я в них не верю, — медленно качает головой и смотрит в одну точку. — Чую, что у нас серия…
— Типун тебе в карму, — рычу недовольно и резво трогаюсь с места.
Шаман лишь смеется, но смех его такой демонический, что становится не по себе.
***Паркуюсь недалеко от микроавтобуса судмедэксперта. В кои-то веке не придется ждать. Выходим на улицу. Похолодало на улице знатно. Аж пар изо рта. Застегиваю куртку и поднимаю воротник выше. Вот тебе и весна, днем жара, а ночью как-то не весело совсем.
Молча идем с Шаманом по пустынному парку, безошибочно угадывая направление. Наши шаги раздаются эхом в ночной тишине, а также улавливаются едва слышные голоса впереди. Значит угадали.
Подходим к оцепленному участку. Народу уже, как грязи. Яблоку негде упасть. Ныряем под ленту и подходим к судмедэксперту.
— Борисыч, ну что тут? — хлопаю по плечу вместо приветствия.
— Личность еще не установили. Ни документов, ни телефона. Смерь наступила в результате удушения, — под монотонную речь, мельком осматриваю тело девочки. — Часа три назад. Обнаружила вон та женщина, — кивает в сторону.
На лавочке сидит женщина. Ее плечи вздрагивают от беззвучных рыданий. В шоке…
— Шаман, сходи опроси. Ты ж у нас психолог.
На самом деле нет, но его невозмутимость в любой ситуации поражает и располагает к доверию.
— Понял.
Беззвучно удаляется.
— Интересное что-то есть?
Присаживаюсь на корточки рядом с экспертом и пытаюсь уловить едва заметные детали. Синяки, ссадины, брюки порваны неестественно… Все слишком очевидно. Провожу ладонью по лицу и шумно выдыхаю.
— Думаю износ, — Борисыч подтверждает мои догадки. — Точнее после вскрытия.
Внутри болезненно сжимается пружина, а волосы на загривке неприятно вздыбливаются. Я видел много всякого и разного. Но происшествия с детьми всегда вызывает внутренний резонанс. Маленькие, беззащитные, как их вообще обидеть можно. Тем более девчонка.
От одной мысли, что на ребенка вообще может встать, едва не выворачивает наизнанку. Урод, блядь. Конченный. Передергиваю плечами от омерзения. Такие не должны существовать в принципе.
