Золотая клетка. Сад (СИ) - "Yueda"

Побуравив меня взглядом, Ярик скрещивает руки.

— Ну да, конечно — безопасность! — тихо бурчит он. — Та чувырла из рассказа тоже про безопасность тёрла. Придумали оправдашку для беспредела и вешаете на уши.

Решаю не отвечать на это бухтение. В конце концов, маленький и сам всё понимает.

Какое-то время он сидит молча, что-то обдумывая, а потом выдаёт:

— А я знаю, почему ты сейчас говоришь, что не стал бы пользоваться шнягой. Потому что испугался!

— Испугался? — вздёргиваю бровь. — Чего же я испугался?

— Да того, что у тебя башка лопнет от контакта со мной! Комп перегорит! Не выдержит несовместимости и перегруза.

Ярик говорит это с таким серьёзным видом и при этом так забавно выглядит, что не могу сдержать улыбку. Она сама растягивает губы, а затем и вовсе превращается в смех. Маленький смотрит на меня удивлённо, но вскоре сам прыскает и начинает смеяться.

Какой же у него красивый смех. Яркий, сочный, солнечный, брызжет из него лучиками. А сам он какой красивый при этом. Загляденье просто. Второй раз вижу, как он смеётся. А хочется, чтоб каждый день, чтобы всё время солнышком лучился.

— Думаешь, мой комп перегорит? — отсмеявшись, спрашиваю я. — А вдруг выдержит? Вдруг я тебя понимать научусь?

— Ой нет! — сквозь смех отмахивается Ярик.

— А ты — меня.

— Ой-ё-ёй! Ты фантастику писать не пробовал, а? У тебя б получилось!

Он смеётся, а я улыбаюсь и молчу, любуюсь им. И если пять минут назад ещё сомневался в своём ответе, то сейчас никаких сомнений: нет, не нужны мне никакие магическо-фантастические шняги. И дело не в усиленной безопасности. Дело вот в таких моментах. Они бесценны тем, что они искренние. Да, они очень редки, эти моменты. Да, контакт налаживать будет тяжело и долго. Тем более мне. Я ведь никогда раньше не строил эмоциональные контакты такого уровня. Прорастать в другого человека, пускать в нём корни — это медленный процесс. Но только такая связь является самой надёжной, самой сильной. И только такая связь имеет смысл.

Комментарий к Глава 11 Автор стиха Mari-ka: https://ficbook.net/readfic/887677

Спасибо огромное за чудесный стих!

Рассказ, который упоминается в главе: https://ficbook.net/readfic/8529009

====== Глава 12 ======

— Ярик, ужин готов, — заглядывает в зал баба Люба.

Мой нос и без того это чует и ведёт меня в столовую, а там… сервированный стол на две персоны и в тарелках старый-добрый бефстроганов с картофельным пюре и жареными овощами, рядом бокалы красуются, на отдельном столике бутылка вина в ведёрке со льдом. Слюна в точности как у собачки Павлова начинает выделяться сама, и ноги несут меня к столу.

— Баба Люба, вы волшебница! — выдыхаю я, а она прямо расцветает.

В столовую заходит переодетый в домашнее Дамир и садится за стол.

Я уже хватаю приборы и только сейчас соображаю:

— Баба Люба, а вы почему с нами не ужинаете?

Бабушка удивлённо моргает глазами и кидает взгляд на Дамира, а тот улыбается одними глазами и говорит:

— Да, Любовь Францевна, давно мы не ужинали вместе. Садитесь с нами.

Бабушка стоит пару секунд, замерев, даже, кажется, не дышит, затем моргает несколько раз и счастливо улыбается.

— Одну минуточку, мои хорошие, — воркует она и уплывает к кухонному столу.

А я приступаю к еде. Нежная говядина в сливочном соусе да с грибочками просто тают во рту! И этот божественный вкус выметает остатки раздражения после войны с сайтом.

Этот угрёбищный сайт так и не отвис, так что я ни зарегаться не смог, ни коммент оставить. Ну и хуй бы с ним. Ебучий сайт, ебучий рассказ. Зато вот Дамир меня удивил своим ответом. Я ж был уверен, что он ответит «да, воспользовался бы», а он такой типа «нет». Мол, ещё пару недель назад было бы «да», а теперь — «нет». А что изменилось-то? Ну вот реально — что?

Украдкой кошусь на Дамира. Он наливает себе вино, потом протягивает руку с бутылкой и льёт в мой бокал. Он спокойный и расслабленный. Всегда таким был. Всегда. Сильный, уверенный, хозяин, король положения. Всё это и сейчас при нём. Но что-то изменилось. Я это теперь чувствую. Но не понимаю.

Вглядываюсь ещё сильнее. Скольжу взглядом по сейчас еле заметной складке между разлётом бровей, по тёмным проницательным глазам, по точёному носу и скулам, по губам, на которых играет полуулыбка.

Вот! Вот оно. Улыбка!

Он смеялся.

Никогда раньше не слышал, как он смеётся. По-настоящему, искренне. А у него, кстати, офигенный смех. Такой же офигенный, как и голос. Глубокий такой, перекатистый, неторопливый. Заслушаться можно. И нет в нём трескучего напряжения, которое чувствовалось раньше. Нет. Оно куда-то ушло. Куда? Почему? Потому что он дома? Потому что — что?..

— Ярик, — Дамир поднимает бокал, — за твоё удачное прослушивание и успешное начало.

Баба Люба охотно присоединяется, я тоже запоздало беру бокал и чокаюсь с ними. И после пары глотков наконец понимаю: мы впервые сидим вот так — за столом. Мы впервые ужинаем вместе. Дома. В ресторане, да — было дело. Но то был ресторан, и всё походило больше на постановочную сцену, на какой-то фарс. А сейчас… сейчас…

Не знаю, что сейчас. Не понимаю. Не хочу понимать. И прячу своё смущение сначала за бокалом, а затем за подробным рассказом о прослушивании.

После ужина Дамир отправляется в кабинет, баба Люба прибирает со стола, а я, воодушевившись собственным трёпом, решаю не тянуть кота за яйца и звоню маме, прошу отфотать записи. Она, разумеется, спрашивает, на кой чёрт. Я, как честный баран, говорю про прослушивание и получаю звуковую волну пендюлей.

— Ярослав, ты идиот!

Вопли мамы разрывают телефон. М-да… голосиной я в неё пошёл. Децибелы у неё ещё те.

— Какое к чёрту прослушивание?! Ты хочешь институт из-за этой ерунды бросить?!!

Ох… Если бы она знала, что институт я уже бросил, то меня четвертовали бы на месте. Через телефон. Звуком.

— Это не ерунда, — решаюсь вякнуть я в трубку, и тут же отношу её подальше от себя.

Новая волна крика врезается в уши.

Ну вот и что мне, блядь, делать? Вот как мне её убедить? Нужно было что-то заранее придумать, как-то всё продумать, но я не мастер уловок. Я понятия не имею, как хитрить и изворачиваться, не знаю я, на какие кнопочки жать, за какие ниточки дёргать, чтобы манипулировать и убеждать. Особенно мою маму!

— Так и знала, что нельзя тебя отпускать в столицу! А Надька куда смотрела, а? Куда, блядь?

Ну не-е! Это совсем не дело.

— Тётя Надя вообще ни при чём, она не в курсе, — пытаюсь выгородить её. — Это я сам.

— Всё. Завтра же покупаю билеты и вылетаю к тебе.

Ебать! А вот это уже совсем пиздец! Только мамы мне тут не хватало. Её же удар хватит, если она узнает, что со мной на самом деле происходит.

Что делать-то со всем этим?

Лихорадочно оббегаю взглядом столовую, в поисках хоть какой-нибудь подсказки, и тут тёплая ласковая рука мягко вынимает у меня телефон, и баба Люба начинает говорить в трубку:

— Анастасия Владимировна, здравствуйте, — бархатным голосом произносит баба Люба. — Я Жанна Даниловна, продюсер. Понимаю, что вы удивлены и переживаете за будущее сына. Но переживать вам на самом деле не за что. Наши намерения в сотрудничестве с ним более чем серьёзны…

Баба Люба говорит, а я стою и чувствую, как у меня медленно отвисает челюсть.

Вот это бабка! Всем бабкам бабка! Как она круто заливает, даже глазом не моргнув. Охуенно! И маман не орёт, притихла. Видать, офигела от такого.

Баба Люба вежливо прощается с мамой и, подмигнув, протягивает мне телефон.

— Ярик, — растерянно начинает мама, — я рада, что такие люди тебя заметили и… м-м… может быть, стоит попробовать. В конце концов, чем чёрт не шутит? Ты же всегда был творческим и ярким. Может, что и выйдет из этого. Ох… — выдыхает она. — Как-то это так неожиданно всё. Ты сам-то хоть уверен?

— Да, мам, уверен. И ещё, — набираю я в грудь воздуха, чтобы шагнуть с обрыва. — Я хочу поступать в консерваторию.