Право на ошибку

Я стою спиной к входной двери и раскладываю по полкам белоснежные рубашки. Работа на самом деле несложная, если не думать о том, как вырвать у другого консультанта клиента, чтобы бонусы за проданный товар капнули именно тебе. Я абсолютно не заинтересована в продажах или еще в чем-либо, не пытаюсь угодить клиенту, просто приношу то, что на мой вкус ему пойдет больше. В основном я отпариваю одежду и развешиваю ее в зале.

Поэтому нового покупателя я вижу не сразу. Слышу лишь, как при открытии двери усилился шум с улицы и звуки шагов, приближающихся ко мне.                              

– Мне нужен синий костюм и бабочка. Срочно, –  требовательно бросает мужчина, останавливаясь рядом с собой. Я же забываю, как дышать. Замираю, не в силах пошевелиться. Чувствую, как холодные крапинки пота скатываются по спине, а ужас заполняет меня всю изнутри. Потому что этот голос я могу узнать из миллиона.                                                   

Это Артём.                                                      

Мой бывший муж.