Заставлю быть моей (СИ) - Ковалевская Алиса

С раздражением задвинув его, я коротко выдохнула. Мимолетом бросила взгляд на противоположную стену и… Дверь. Деревянная, она практически сливалась со стеной. Ничего удивительного, что я не обратила на неё внимания раньше. Не обратила бы и сейчас, если бы не случайность. Подойдя, я коснулась ручки. Дверь оказалась не заперта. Нашарила на стене выключатель, и в момент, когда свет озарил комнату, потрясенно выдохнула:

— Не может быть!

Комната была заставлена накрытыми белой тканью мольбертами. Десяток полотен, а может быть, куда больше. В голове у меня зашумело, резко захотелось сжать виски и зажмуриться. Даже не видя самих картин, я знала, что на них.

Резко сдернула одну простынь, разжала пальцы. Ткань белой вуалью упала к моим ногам. Но я не придала этому значения — все мое внимание было направлено на неё. На смотрящую прямо на меня с холста женщину. Во взгляде её было превосходство. То самое превосходство, что и дни, месяцы, годы назад. Пальцы мои стали холодными, горло сдавило. Такая похожая на меня и совершенно другая, она замерла вне времени и пространства.

Попятившись, я задела рукой другой холст и вздрогнула.

Всё, что я хотела забыть, все, что, как я думала, осталось в прошлом, вернулось. Бывшая жена Олега. Зачем он хранит эти картины?! Последний раз, когда я видела их, они томились взаперти на чердаке его дома вместе с остальными вещами Анны Громовой… Почему они здесь?! Случайность?

Я болезненно поморщилась, подойдя к автопортрету. Оцепенение прошло, шум в ушах потихоньку стихал. Дотронулась до ключиц, коснулась горла, не отводя от портрета глаз. Родинка на шее, взгляд уверенной в себе женщины. Когда-то я точно так же стояла и смотрела ей в глаза, чувствуя себя при этом только жалким подобием. Сколько бы тогда я ни уверяла себя, что она — только краски на холсте, а я — настоящая, живая, всё было бесполезно. Но теперь… Вскинув голову, я ответила брюнетке острым взглядом и, покривив губами, схватилась за рамку.

— Ты умерла, — прошипела я. — И больше не будешь стоять между нами, — говорила, зная, что пытаюсь убедить в этом в первую очередь себя. Снова. Снова, будь всё проклято, себя! И снова безрезультатно. Потому что Олег не уничтожил картины. За все эти годы он не раздал их, не вернул её родителям. Хранил, чтоб его! И это говорило о том, что бывшая жена все еще в его сердце. Мое собственное сжалось от этой мысли.

С яростью отбросив картину в сторону, я быстрыми шагами вышла из комнаты. Как в тумане дошла до кухни, схватила нож с зубчатым лезвием и вернулась. Вновь посмотрела на накренившуюся картину.

— Ты же завещала их мне, — криво усмехнулась, сжимая рукоять крепче. — Завещала, черт тебя подери, мне! Зачем — не знаю, — говорила с картиной так, словно Анна стояла сейчас передо мной, а не нарисованная, безмолвно ждала своей участи.

Должно быть, я действительно свихнулась. Ещё крепче стиснула нож — до ломоты в пальцах, до дрожи.

Впившись в край полотна, я приподняла кончик лезвия. Зеркало… Горло опять сжалось, дыхание стало прерывистым. В момент, когда я подставила нож к красивому лицу бывшей жены Олега, меня замутило. Чувство было такое, что если я резану по полотну, шрам останется не на её щеке, а на моей собственной. Чуть надавила и тут же отбросила нож, так и не решившись проткнуть холст. К глазам подступили слезы.

Давясь рыданиями, я с силой швырнула картину об стену. Деревянная рамка глухо треснула, разлетелась щепками.

Лихорадочно я принялась сдёргивать одну белую простынь за другой, пока пол не покрылся тканью, а я не осталась стоять посреди этой своеобразной, скрытой от посторонних глаз выставки творений Анны. Пейзаж, автопортрет, снова пейзаж… Перебирала картины, не соображая, что хочу найти. Пока не наткнулась на портрет Олега. Тот самый, что я уже видела много лет назад. Совсем мальчишка, во взгляде которого еще не пляшут демоны. Тот Олег, про которого он рассказывал мне вчера — не покорившийся власти денег, а думающий, в первую очередь, о других… Провела пальцами, очерчивая овал его лица.

— Я бы хотела знать тебя такого, — то ли мысленно, то ли вслух — не поняла сама. Кажется, слова всё-таки прозвучали. — Она же знала, а я…

Картина была небольшая, я могла без труда держать её в руках. Перевернула, но надписи не нашла. Ничего…

Уже хотела было поставить полотно обратно, но тут вдруг заметила выглядывающий из щели между рамкой и холстом белый уголок. Только я немного успокоилась, как сердце опять учащенно заколотилось. Потянула. Это оказался сложенный лист бумаги. Записка…

— «Алине», — прочитала надпись, выведенную красивым ровным почерком. Не почерком Олега — женским…

Алине?! Сжимая лист, я кое-как вернула портрет на место и с ужасом уставилась на записку, боясь её разворачивать и желая этого одновременно. Что-то подсказывало, что в этом неведанным образом спрятанном в картине сложенном листе, я найду ответы на многие вопросы.

— Алина, ты где? — я вздрогнула, услышав голос Олега. — Алина, — настойчивее, приближаясь.

Я обернулась на дверь. Снова глянула на лист.

Быстро сунув записку в выдвижной ящик стоящей тут же у двери тумбочки, я вышла из комнаты.

— Алина, — наткнулась на прожигающий взгляд мужа. Он стоял посреди гостиной с несколькими пакетами в руках и был явно недоволен тем, что тайное стало явным. Вне сомнений, он не хотел, чтобы я заходила в эту комнату. Тем более, в его отсутствие. Только на его недовольство мне было наплевать.

— Зачем ты их перевез сюда? — спросила я холодно, отвечая ему точно таким же взглядом.

— Они принадлежат тебе, — после секундного молчания ответил он. Поставил пакеты на диван и кивнул на них, смотря при этом на меня. — Я привез тебе одежду.

— Я отказалась от них.

До пакетов дела мне не было. Попытки Олега отвлечь меня, перевести разговор и сделать вид, что комната и то, что в ней, не имеет значения, вызвали у меня ещё более сильное раздражение. Какое мне дело до гребаных шмоток, если мужчина, уверявший меня только минувшим вечером, что я нужна ему, хранит верность своей мёртвой супруге?! Если не физическую, так психологическую точно. И чёрт знает, что из этого хуже!

— Они принадлежат тебе, Лина, — спокойно, продолжая смотреть мне в глаза. Как будто пытался загипнотизировать, подчинить. Как будто пытался дурманом своего взгляда всадить мне под кожу то, в чём хотел меня убедить. — Хочешь — уничтожь их, если считаешь нужным. Если нет — отдай кому-нибудь. Анна рисовала великолепно. Уверен, ее пейзажи смогут найти себе дом, если ты посчитаешь это нужным, — спокойствие его было только видимостью, на самом же деле в голосе слышалось раздражение. — Делай с ними что пожелаешь, Лина, — приблизился ко мне. — Это уже не важно.

— А что важно? — спросила на выдохе. — Что важно, Олег?!

Стоило ему подойти опасно близко, я отступила. Не дала дотронуться до себя, и в глазах его полыхнула чернота.

Голос мой дрогнул. Недавно навернувшиеся на глаза слезы не давали быть сдержанной настолько, чтобы долго сохранять внутреннее равновесие. Я дернула рукой, взмахом указывая на комнату.

— Ты хранишь эти картины, ты…

— Хватит жить прошлым, Алина! — рявкнул и, схватив, тряхнул.

Глова моя мотнулась, волосы рассыпались по плечам. Глаза Олега потемнели еще сильнее. Не отпуская, он жестко продолжил:

— Моя жена умерла! Все! — это «всё» было наполнено злостью. Пальцы его врезались в моё плечо до боли, черты лица стали тверже. — Хочешь их сжечь — сожги. Хочешь утопить — в твоем распоряжении целое озеро! Легче тебе будет от этого, чтоб тебя?! Если легче, давай, начинай! Эти полотна принадлежали моей жене. Женщине, которую я осознанно выбрал когда-то. Да, мне будет жаль, если ты поступишь, как гребаная ревнивая психопатка, но я пойму, — слегка оттолкнул.

Попятившись, я потерла плечо. Облизала губы. Олег посмотрел в сторону раскрытой двери, по скулам его заходили желваки. Снова взгляд на меня — пронизывающий, тёмный.

— Гребаная ревнивая психопатка?! — переспросила я со злостью. Да даже если это выглядело именно так, мне было плевать.