Мой (не) случайный
Отвожу взгляд. Хочется залепить ему пощёчину за такой откровенный взгляд. Он не имеет права так смотреть.
— Ты мне тут вещала про мое прошлое. Хочешь правду?
Сжимаю губы, но мужчину это не останавливает.
— Ты во многом была права.
Язвительно улыбаюсь. Я знала.
— Поведай мне будущее, — просит он.
— О, нет, Ванга во мне просыпается только под алкоголем. А я больше не пью.
— Отчего же?
— Да знаете, совершаю отвратительные поступки, о которых потом жалею.
— Зачем жалеть о том, что принесло тебе удовольствие?
— Не принесло!
— Лгунья! — усмехается.
— Ваша самоуверенность не знает границ, — закатываю глаза.
Отворачиваюсь к окну. И вот мне бы встать и уйти, хотя бы пересесть за другой столик. Но нет, я отчего-то сижу на месте.
— Хочешь тогда я расскажу тебе о твоем ближайшем будущем?
— Не хочу, но это же вас не остановит?
— Замуж за своего жениха ты не выйдешь.
— Почему это?! — распахиваю глаза.
— Потому что ты не хочешь за него замуж. И «да» ты вчера сказала, только потому что он поставил тебя в неловкое положение.
— Плохой из вас провидец, — фыркаю, продолжая поедать запеканку.
— Плохая из тебя лгунья. Я прав.
— И что дальше? Не выйду замуж и останусь старой девой с пятью кошками?
— Нет. Выйдешь за другого, более достойного.
Прыскаю от смеха.
— На себя намекаете?
— Как знать… — загадочно улыбается он. Прикусываю губы.
— Да ну бросьте. Вам такая жена, как я, не подходит.
— Отчего же?
— Я девушка не вашего уровня. Не такая умная, не приемлю границ, навожу вокруг себя хаос, готовлю с майонезом, одеваюсь безвкусно, хамка и вообще немного не в себе, — кручу рукой в воздухе, показывая степень моей ненормальности.
— А мне вдруг показалось, что я именно этого и хочу. Хочу, чтобы кто-то раскрасил мою жизнь, — вполне серьёзно, без иронии произносит он.
— Когда кажется, креститься надо. Я вот не пробовала никогда устрицы. Думала, что это что-то изысканное и именно их мне не хватает для полного счастья. А оказалось – гадость редкая, — выдаю ему.
Александр молчит, с минуту смотря на меня, не отрываясь, а потом вдруг тянет руку к моему лицу, прикасаясь к губам. Гладит пальцами аккуратно, ласково, приводя меня на некоторое время в ступор.
— Что вы делаете? — отшатываюсь назад.
— У тебя тут карамель. — И я автоматически облизываю губы. — Очень сладкая… — недоговаривает, облизывая свой палец. Этот жест от серьёзного мужчины смотрится инородно и пошло. Он словно опять меня поцеловал. Теряю всю язвительность и иронию.
Просто встаю с места и ухожу прочь из столовой.
Ну что тут непонятно. Он почти прямо сказал, что хочет меня, и я снова чувствую себя виновной перед Димой, словно опять ему изменила. Уже второй раз.
