Вся эта жизнь - Александр Александрович Вербицкий
Просто, тихо присоединял,
То, что ему мир капитализма,
Ухмыляясь, молча, позволял.
Победил в войне, с другими вместе,
Надавав по шапке немчуре,
И потом, до самого распада,
Всё возился на своём дворе…
Под которым, понимал Планету,
С Африкой сподобился дружить,
В космос первым запустил ракету,
Оказалось – нужно было просто жить.
А идеи равенства и братства,
Не имевшие большой цены,
Обошлись ему во все богатства,
Что народу были так нужны.
Дефицит на многие товары,
Но взамен – бесплатное жильё,
Многое валялось просто даром,
Чем и пользовалось всякое ворьё.
Армия была – одной из лучших,
А ещё – футбол, хоккей, балет,
Был он – ну никак не отстающим…
Почему же нынче его нет?
Партия его – слуга народа,
С гордым именем – КПСС,
Правила страной до перестройки.
А потом в неё вселился бес.
Если проще, то в её верхушке,
Знали, что такое СКВ,
Раньше даже, чем продали Колю,
ГДР и всю ГСВГ.
Доллар, марка, фунт и франк швейцарский,
Всё имело ход в СССР – для верхушки…
И расстрел как метод крайний – для народа.
Партия не знала полумер.
Съехать с той страны прекрасной,
Было невозможно никуда.
Но зато вкусны были, доступны, безопасны-
–пиво, колбаса, и газвода!
Медицина, как и обучение,
Выстроены были просто класс!
Не было важнее увлечения,
Чем политика у нас!
Правда, Труд, Советский Спорт, Известия,
Смена, Огонёк и Крокодил,
В них читали одинаковые вести:
Про Союз, который всех опередил!
Что всегда писала наша пресса?
Об успехах на орбите и цехах,
О проблемах мирного прогресса,
И о том, что капиталу швах!
Мол, ещё пройдёт десятилетье,
И под руководством партии в Москве,
Штатам звездюлей навесим,
И хана их президентской голове!
Не сбылось, что собственно не странно,
При тотальном воровстве кругом.
Строя дом один многоэтажный,
И себе прораб построил дом.
Топливо сливали по посадкам,
Что б в гараж обратно не везти,
В магазинах и складах, работать было сладко,
Всё продали своём пути!
Погубил Союз не Буш и Ельцин,
Горбачёв, Янаев, взрыв и смог,
Те, кто вёл авто, корабль, комбаин,
Воровали, кто и сколько мог.
Им пример подали люди свыше,
Что привыкли нами управлять,
Вот поэтому теперь мы слышим:
«К прошлому возврата нет и не бывать!».
Правильно! Какое возвращенье?!
Вместо тех, кто раньше был в верхах,
Дети их уже, другое поколение,
У которых – внуки на руках.
ОСЕНЬ
Осенним лёгким сном, лежит пожухлая трава,
Всплакнут дожди о теплоте, и скоро – Покрова,
Из века в век, лишь мы берём в учёт глобальные явления,
Природа – просто так себе живёт!
Всё нипочём, похолодания, или потепления.
В полях всё убрано, пожухлая трава…
В багрянце осень и приходят Покрова.
73 ГОДА
Я перечитываю Бунина, Гиляя, Куприна,
Хочу понять…не понимаю ни хрена.
Как мог спокойный вобщем-то народ,
Призвать того, кто позже,
Суть его на плаху поведёт?
Того, кто жёсткою, ежовою рукою,
Разрушит вечное – уклад, семью, покой.
Создав один общинный быт,
В котором, не сознание победит,
А к выживанию животному инстинкт,
И человека – в биомассу превратит.
Послушных лиц, единых слов, здоровых тел,
Великих, но недолгих дел.
ВИКТОРИИ
Любовь твоя – теплее Солнца,
Она – вокруг, всегда, везде!
Я пью её до саменького донца,
И говорю тебе:
–«Ты, всё, что есть! И оставайся вечно!
–красивой, ласковой, беспечной,
–желающей всё знать и понимать,
–дарить, пульс на руке держать и помогать,
–советовать, бежать, не успевать…
Очаг хранящей матерью, женой,
Во многих лицах, но единственной,
Одной»!.
О РОССИИ
Непонятая, многими на протяжении веков,
Удёл её наверное таков,
Стремиться стать Великой на просторах – до Небес,
Всё есть в наличии – газ, нефть, титан, уран и лес,
Нет одного – единства Нации вокруг основ,
Желание немногих быть царями и без всяческих оков,
А остальным – жить вольно, подконтрольно, просто жить,
Рожать детей, работать и служить,
Не размышляя много ни про это, ни про то,
Не ставя перед властью ключевой вопрос: «По што?!».
ХАЛАБУДКИ
В глубоком небесном детстве,
где девочки плетут веночки из одуванчиков,
А мальчики дарят им невинные незабудки,
Строят дети домики – шалашики, вигвамчики и халабудки.
В них тепло и мило и душе есть где согреться,
Может потому, что именно там,
понимают другу два маленьких сердца?
Хотя нет в этих домиках света, газа, и туалета,
Телевизора, кровати, и унитаза в них тоже нету.
Но есть что-то большее, чем коммунальные блага нашего мира,
Много больше, чем может дать,
Самая навороченная современная квартира.
В тех домиках-шалашиках, похожих на собачьи будки,
Живут и не вянут веночки из одуванчиков и сорванные незабудки,
Там чувства цветут, без привязки к статусам,
Достижениям мнимым и каким-то успехам,
В них открыто всё, свету, радости, счастью и смеху!
Всегда помните, взрослые,
Если дети вас просят построить помочь,
Их маленький домик и такой огромный и целостный мир,
Они обращаются к вам потому, что вы лучший,
И возможно даже – на какое-то время кумир.
Не надо ругать детей,
За фантазию спрятаться под кровать,
Или на дереве изображать из себя,
Капитана мультяшного звездолёта,
Они – не взрослые, и не обязаны всё как вы понимать,
Может это посыл, или поиск,
Для творчества и фантазии полёта?
Не становитесь с возрастом, слишком строгими,
Какими бы не были ваши дороги сложные,
К ромашкам, розам и незабудкам,
Вспоминайте свои детские времена,
Когда вы строили милые халабудки.
Вы тоже, не стали взрослыми сразу, правда?
И вам бывает и одиноко и грустно иногда,
Ведь – да?
Но жизнь идёт – не по кругу, или спирали,
А непонятно как, что бы мы выбирали, или нас выбирали?
И перед каким-то важным шагом, решением или свершением,
Вспомните детство, самые яркие воспоминания!
Может быть ими станут цветы, или первое, робкое признание?
А может – просто игры и шутки,
Одуванчики, шалашики и незабудки.
КАК ПИШУТСЯ СТИХИ
Стихи пишут, когда в Душе светло или грустно,
Стихи пишут, в моменты, когда не спят чувства,
Музыка звучит приглушённо или ярко,
Телу может быть холодно, или жарко.
Приходят строчки, рождаются рифмы,
В них может быть всё – и банальности и из фентези нимфы,
Радость и боль, любовь и грусть,
Просто многоточие, к которому я позже вернусь.
