Твой нож, моё сердце - К. М. Моронова

На мгновение я задаюсь вопросом, отпустит она его или нет. Её взгляд снова скользит ко мне, на этот раз более холодный. По моим рукам бегут мурашки. Сжимаются челюсти, и я подавляю все эмоции, которые жажду позволить ей увидеть. Почему она продолжает смотреть на меня таким пытливым взглядом? Что потребуется, чтобы заставить её остановиться? Мои руки сжимаются в кулаки.

Ради её же блага, я должен быть таким.

— Моя очередь, — бурчу я, расстёгивая тактическую куртку и сбрасывая её на землю за спиной.