Рисуя смерть - Татьяна Лаас
Пляж – обычный, с будкой спасателя, только она пустая, никто не придет на помощь застывшему со сжатыми кулаками блондину с накачанной фигурой пловца, стоявшему напротив гигантской волны.
Терри затравленно отрывалась от картин только чтобы попить или перекусить – кто-то притащил в студию пиццу, хотя кусок в горло не лез. Но если она не поест, то сил не будет. Не будет сил попытаться сделать хоть что-то. Терри не допустит смерти парней. Пусть сейчас она рисует смерть, смерти не будет. Грег не разобьется, а Алекс не утонет.
Глубоко за полночь она почти рухнула на пол возле незаконченных картин и разревелась. Один из охранников подошел к ней и, присев на корточки, ткнул рукой в плечо:
– Эй, ты чего?
Она стонала в колени, плечи её судорожно подергивались:
– Я не могу. Я не спала всю ночь. Я еле стою на ногах. Я не железная!!! – Она резко подняла голову: – Я хочу спать. Иначе я запорчу картины. Вам это нужно? Меня бросил парень, мой отец погиб, Ба в заложниках... У меня руки трясутся! Я десять лет не рисовала картины... Я...
Слезы текли градом.
Бандиты переглянулись, и один из них пошел звонить боссу.
– Тут такое дело... Девка в истерике. Ей бы отдохнуть...
***
Она заперлась в спальне – дверь была деревянная, так что выбить её не представляло никакого труда. Все гаджеты: планшет, ноут, телефон – у неё забрали, всю квартиру и спальню обыскали на два раза – на всякий случай. Но ей и не нужен был телефон.
Крадучись, на цыпочках, она пробралась в ванную комнату. Она дико боялась выдать себя светом, только в ванной и можно было, скрючившись на полу, зажечь небольшую свечу. Взяла свой скетчбук, огрызок карандаша и самозабвенно принялась рисовать – пока есть время. Даже если бы не было блокнота – рисовала бы на стене, да хоть где.
Без надежды, без веры, но... Ведь были кафе и Грег в форме...
Грег летел вниз. Его гладкая спина пошла буграми. Разорвалась водолазка, выпуская белоснежные крылья. На их размерах она не поскупилась – черт его знает, какие они должны быть, чтобы выдержать такую махину, как Грег. Вот футов так десять до земли он в крутой петле уходит вверх. Потом.... Она весь кончик карандаша сгрызла, пока придумала – что будет потом? Грег с пистолетом в руках... Базука была бы надежней, но нереальней... Пули летят на него со всех сторон. Терри поджала нижнюю губу, вновь напоминая, что это реальность, а не её комиксы... Множество руль пролетели мимо, пара прошила белоснежные крылья, выбивая перья – это реальность, тут не бывает без ран. Рисовать раны самому Грегу не хотелось.
– Боже, сохрани его, прошу...
Она следующим рисунком лишь нарисовала Грега прицельно ведущего огонь из пистолета по смутным фигурам – она очень боялась нарисовать кого-то не того, Грег сам разберется, не маленький.
Потом не удержалась и нарисовала Грега, сдувающего дымок с раскаленного дула, а сверху в облаке приписала его мысли: “Все чисто!”– других картинок, обозначающих его победу, ей в голову не пришло.
Листов оставалось катастрофически мало, времени до момента, как её придут будить еще меньше, так что она занялась Алексом.
Вот он в воде хватается пальцами за горло – сил сдерживаться больше нет. Вот вместо ног у него, разрывая штаны, вырастает мощный хвост. Вот он таращится на свои пальцы с перепонками, а на шее... Терри не удержалась (Тритон Тритоном, но дышат-то под водой жабрами!) нарисовала комплект жаберных щелей – на всякий случай.
Последним рисунком она нарисовала его полностью нагим, распластанным на песке, а вместо хвоста у него вновь ноги – должен же он вернуться к семье.
Терри задула свечу, и ползком (ноги затекли от неудобной позы на полу) добралась до тайника под кроватью – там хранилось оружие и ценные вещи. Рука потянулась к пистолету, она даже умела им пользоваться, но тут же отдернулась – если она устроит побег или попытается сопротивляться, погибнет Ба. Терри засунула скетчбук в тайник, в последний момент отвесив себе мысленную затрещину – надо было нарисовать счастливую Ба спустя несколько лет после этой истории, но времени уже не было.
Она только-только успела лечь в кровать, как под дверью затоптались…
***
Стоя на ватных ногах и осоловело рассматривая законченный портрет Грега, она выдохнула:
– Я все...
Со спины подошли, рассматривая портрет на предмет схожести, потом привычно отчитались по телефону:
– Босс, она закончила один... Делать?... Хорошо. На второй портрет уйдет с полчаса, и мы уезжаем отсюда. Девку забираем с собой, как договаривались. Картины уже пакуем, все, какие есть.
Она бесцветно сказала:
– И холсты тоже. Вам же нужны квадриптихи? А если дело не в картинах, а в холстах? А если дело не в холстах, а красках? Дед их сам смешивал всегда, не доверял фабричным. А если...
– Ёёёёё... Босс, простите, но тут девка мысль выдала... Мы тут на час, не меньше зависнем, но этого Плитта устраняем сейчас. Уже.
Терри оглянулась – один из охранников забрал портрет и деловито тащил его прочь, старательно пытаясь не влезть пальцами в ещё не высохшие краски.
– Эй, – в спину Терри вновь ткнули пальцем, не пистолетом, – заканчивай. И еще. Тебе велели передать, что ты молодец. Тебе зачли про холсты и краски. Будешь и дальше такой же паинькой – в шоколаде будешь. Дом получишь свой, студию, деньги – веди себя хорошо, и все будет в шоколаде. Поняла?
Она лишь кивнула – голос все так же изменял ей, тут же переходя в рыдания.
Лишь краем глаза видела, занимаясь доводкой портрета Алекса, как на полу, выстраивая коробочкой, поставили все четыре картины чистыми холстами внутрь. Эдакий куб, показывающий погибающего человека с четырех сторон. Губы еле слышно шептали:
– Боже, прошу, прошу, прошу…
***
Она, обняв себя руками, без сил смотрела, как на полу возле квадриптиха Грега встраивают квадрат из картин Алекса.
Где-то над ухом (Терри уже давно ощущала себя, как во сне, где-то под зыбким пластом нереальности) раздалось:
– Ну-ну, не реви. Как тебя там, Тереза. Все уже, справилась. Все уже позади. Сейчас закончим тут и пойдем, покатаемся – к бабке своей поедешь, поговоришь по душам.
Она перевела на говорившего пустой взгляд.
Мужчина
