Дневник Марты - Александр Стуликов
Пристав пошел с ящиком по зрительным рядам, минутку, да, это все объясняет: почти все кидают белую бумажку – оправдательный приговор.
Значит, не читали. А, может, зритель вжился в роль и уже сам, как актер, играет по классическому исходу?
Все тайны остались за кулисами театра.
Уже спускаясь по лестнице, меня каким-то образом догнала та старушка.
– Подскажите, кто режиссер спектакля?
– Кто режиссер? – вопрос меня заставил на миг задуматься.
Действительно, кто режиссер спектакля?
Я посмотрела три спектакля одного театра, работы трех разных режиссеров, возможно, знакомых друг с другом, но прошедших школу разных мастеров, а, значит, их постановки должны иметь свою изюминку, свой стиль, но все три спектакля имеют один почерк!
Фарс!
Кто или что стоит за именами режиссеров, вписанных в программку? Коммерция?
Самодур?
Как это возможно?
Режиссеры, ставившие спектакли, которые заставляли спорить, размышлять, находить ответы, разом начинают балагурить и шлепать фарс, от которого, наверное, и актеры уже устали.
– Так как его зовут его? – мадам ткнула меня в бок.
– А? Что? Кто режиссер? Я не знаю.
–Так прочтите, пожалуйста, я без очков не вижу.
– Режиссер Ливи… Ливиц.... не прочту, тут не разборчиво, извините…
На душе у меня было ощущение, что меня обманули.
Спектакли никогда не повторяются, а с годами, как и вино, становятся только лучше, но далеко не все.
После просмотра такой изощренной интерпретации у меня пропало желание прийти на повторный просмотр, но возникло желание перечитать роман, может быть, я что-то подзабыла.
А какого автора? По отношению к нему, искаженная версия, ни что иное как оскорбление, можно сказать даже преступление, так как автор не может постоять за себя по причине того, что давно ушел в мир иной.
Выйти из театра оказалось непростой задачей.
Элегантные дамы никому не давали пройти сквозь свою длинную очередь, которую организовали в направлении туалетной комнаты.
При всех попытках продвинуться вперед, плотная цепь только сжималась.
Через минуту у преграды собралась целая толпа, люди, стоящие сзади, не понимали в чем заминка .
Минуту они стояли молча в ожидании, но вскоре терпению и благородству пришел конец, все начали разом напирать и кричать, не испытывая стеснения в выборе выражения.
Ранее услужливые джентльмены тоже ринулись вперед, расчищая себе путь, наотмашь работая локтями.
В воздухе запахло потом и мочей.
Стало душно.
Я отошла в угол, боясь быть раздавленной, и простояла там пока все не разошлись.
Выйдя на улицу я вдохнула свежий воздух полной грудью и отправилась домой пешком.
Уличные фонари еще не зажгли, куда идти было не разобрать.
Я почувствовала себя англичанкой в дни великого смога, которая пытается найти дорогу домой.
Мне даже показалось, что передо мной пронесся английский конный экипаж.
Ах, Лондон, Лондон. Я никогда в нем была, но часто вспоминаю и скучаю по нему.
Мне трудно объяснить природу возникновения дежавю.
Возможно, в прошлой жизни я жила в Англии.
Каждый день я просыпалась, и пила утренний чай на балкончике с видом на Биг-Бен. После отправлялась на прогулку.
А, может, я была парижанкой и проводила здесь свой отдых.
Любовалась английскими садами, дворцами и замками.
Кто знает. Кто знает?
Была ли другая жизнь до, и будет ли она после.
Куда улетают души? Печально, если в пустоту.
Я старалась держаться ближе к домам, свет, падающий с окон, немного рассеивал тьму и не давал мне сбиться с пути.
Начал моросить дождик.
Подъезд моего дома был уже в десятке метров, но я не ускорила шаг, а только замедлила его, наслаждаясь шепотом дождя, а вот в детстве я как можно быстрее бы укрылась под козырьком подъезда, у меня было убеждение, что стоя под дождем человек растет и, если я сильно промокну, то вырасту под два метра и, ребята будут называть меня каланчой или кукурузой.
Теперь уже не страшно.
– Добрый вечер!
– Ой, кто здесь?
– Извините, я не хотел Вас напугать.
Я чуть не описалась от неожиданности, в углу у мусоропровода на картоне сидел мужчина.
-Будьте добры, если Вас не затруднит, отварите, пожалуйста, – незнакомец протянул мне в своей руке какой-то комок грязи.
– Что это? Кто вы?
– Я? Не бойтесь меня, это обычная свекла, у меня не было воды ее помыть, поэтому не запачкайтесь, отварите, пожалуйста, а я помогу Вам вынести мусор или починить если что нужно.
На бездомного он был не похож, одежда не рваная , не воняет от него, как от тех персонажей в подземном переходе, от которых невыносимо тянет за версту перегаром и ни пойми чем еще.
Не знаю почему чувства жалости или обязательств я никаких не испытывала, но я решила ему помочь.
Я взяла свеклу двумя кончиками пальцев за хвостик и, пока несла, старалась как можно дальше держать ее от себя, она чем-то напоминала мне дохлую мышку, на кухне я бросила ее в кастрюлю с водой.
Сколько времени варить этот овощ я даже не представляла, навыков кулинарии от мамы я так и не переняла.
Каждые десять минут я тыкала свеклу ножом и пыталась понять: готова она или нет. Прошло уже полчаса, а она была все такая же твердая, это кухарничество мне начинало поднадоедать, я уже пожалела что согласилась помочь, моя кастрюля от варки почернела, ее невозможно, как мне кажется, будет отмыть и придется выбросить, вытяжка не справлялась, и по квартире начал распространяться неприятный запах.
Я поварила еще минут пять и вынесла эту стрепню вместе с кастрюлей в подъезд, и поставила ее возле бродяги.
-Кушать подано! А вот это на десерт! – я положила рядом пару кусков ветчины, которые прихватила из холодильника.
– О о..о огромное Вам спасибо… Я Ваш должник, – мужчина, кряхтя, начал приподниматься.
Наверное, он уже и не думал увидеть свой ужин, потому что когда я спускалась, он лежал, съежившись в углу, и похрапывал. – Знакомьтесь, это мой друг – незнакомец пошевелил небольшую коробку, и из нее сначала появились ушки, а потом носик.
Это был папильон черно-белого окраса.
– Мы друг друга нашли и вот уже 5 лет как неразлучны, он плохо видит, но нюх отличный и очень острые клыки. Мой защитник.
Маленькая собачка, которая больше походила на бабочку из за необычной формы ушей, в
