Идеальный рецепт на Новый Год (СИ) - Саша Блик
— Это что? — ахнула я.
— Что-что, — проворчал Рюрик. — Это имущество. Ведьминское. Важное.
Мы с Волком переглянулись. Ломать телевизор резко расхотелось. Пусть себе стоит.
Я медленно, стараясь избегать резких движений, оглядела комнату. Светилось всё. Точнее, всё, что осталось от бабушки — стол, ковёр, телевизор… И мне предстояло в рекордные сроки отыскать тот самый предмет.
Обычно это книга…
Что ж, книги тут тоже были. Целый шкаф, набитый советскими фолиантами. Сборник сказок, Чехов, Ремарк, полное собрание сочинений Сталина в двенадцати томах… Проблема в том, что все эти книги я видела каждый день, и даже иногда стирала с них пыль. Едва ли я могла пропустить что-то полезное…
— Есть идеи? — Горячий шёпот Волка согрел ухо, и я сощурилась от удовольствия. Никаких резких движений — но ведь улыбаться можно?
— Думаю, надо осмотреть книги, — отозвалась я.
— Хорошая мысль. Какие из них твоя бабушка любила больше всего?
— Без понятия, — я пожала плечами. — Она редко читала.
Я подошла и оглядела стеллаж с книгами. Передо мной теснились ровные ряды потрёпанных корешков. По-хорошему, можно было налить на пол воду, чтобы по скоплению жидкости выяснить, в каком месте чаще всего любила стоять бабушка, затем учесть её рост. И найти книгу, стоявшую ровно на уровне её глаз. Так сделали бы герои какого-нибудь шпионского фильма.
Я сделала проще. Повинуясь какому-то внутреннему знанию, расфокусировала взгляд, пробежала глазами по полкам, и протянула руку, наугад выбирая корешок самой невзрачной книжки, стоявшей с краю на нижней полке. Раскрыла обложку и вздохнула. Сборник стихов. Даже странно — на что я вообще рассчитывала?
— Лорочка!
Я вздрогнула и чуть не выронила книжку. Впрочем, почему «чуть»? Книга «Путешествие в Страну Поэзия» вылетела у меня из рук, сделала пару оборотов, и упала бы на пол, не успей я её подхватить. Но я успела. И тут же в голос застонала от головной боли.
— Лорочка! У тебя что-то болит? — ахнула соседка, застывшая на пороге комнаты. — Сейчас, у меня же обезболивающее есть! Хорошо, что с собой взяла…
Антонина Петровна принялась шарить по карманам передника, а я застыла, в упор глядя на женщину. Просто руке у неё была тетрадь. Очень знакомая тетрадь. Чёрная, в клеточку. С красиво выведенной надписью «Оливье» на обложке. Кажется, Волк тоже её заметил — я скорее почувствовала, чем увидела, как напряглись его мышцы.
— Антонина Петровна… — проговорила я.
— Тише, Лорочка, тише! Сейчас, таблеточку тебе дам… — Женщина достала из кармана блистер, и поспешила на кухню за водой. Мы двинулись следом. Заодно я заметила, что и Кондратий, и Рюрик исчезли из комнаты вместе с разобранными часами, и вздохнула с облегчением. По крайней мере, не придётся объяснять соседке, что в моей квартире делают столько посторонних мужчин, и почему один из них ростом сантиметров тридцать.
Антонина Петровна хозяйничала на моей кухне, пристроив тетрадь с рецептом на столе.
— А я думаю, почему у тебя дверь открыта! Думала, воры забрались. Зашла проверить, а это ты вернулась… Она налила в стакан воды из чайника и протянула мне. Стакан и две таблетки. Буквально впихнула в руки, что было неудобно, учитывая, что сборник стихов всё ещё был прижат к моей груди.
Я уставилась на две таблетки на своей ладони и подняла вопросительный взгляд на старушку. И задала тот самый вопрос, который не давал покоя.
— Почему вы забрали мою тетрадь?
— Что? — Соседка оторвала взгляд от лежащих на моей ладони таблеток и посмотрела мне в глаза, словно вообще не поняла вопроса. — Ах, это… Так ты ж в Париж уехала. А я к тебе зашла цветочки полить. Гляжу, лежит рецепт. Никому не нужен — ты-то ведь уехала. Ну, я и взяла. Дай, думаю, приготовить попробую…
— А вернуть вы его не подумали? — подал голос Волк, и Антонина Петровна подслеповато сощурилась, фокусируясь на моём спутнике.
— Это кто у тебя, Лорочка? Неужто ухажёр твой новый? Ну и славно, ну и хорошо. Давно пора… — Она ещё раз окинула мужчину с ног до головы. — Смотри-ка, и не негр совсем.
Я медленно покачала головой.
— Нет, не негр.
— А что ж ты таблетки-то не пьёшь? Я вот тебе и водичку налила. Выпей — и полегчает сразу.
Я снова взглянула на таблетки на моей ладони. Стакан, зажатый в руке. На рецепт, застывший на краю стола. Это ведь так просто — выпить таблетки, взять тетрадь, открыть ноутбук, вбить данные… Я ещё успевала приготовить салат по всем правилам. Я ещё успевала… Стать обычной.
Но я не хотела.
— Не буду, спасибо, — ответила я. Две таблетки легли на край стола возле тетради. Стакан встал рядом.
— Но у тебя же голова болит, — растерянно пробормотала старушка. Внезапно вспомнилось, как после смерти бабушки Антонина Петровна поила меня успокоительными.
— Ничего, я потерплю.
— Лоран, — прозвучал сдавленный голос, и я удивлённо повернула голову, ловя взгляд карих глаз. — Книга.
— Книга? — Я посмотрела вниз, на сборник стихов, который до сих пор держала в руках. Только теперь он выглядел как-то иначе. Ну как, иначе… из-под обложки лился мягкий золотистый свет, словно приглашая раскрыть томик и насладиться… поэзией?
Я завороженно коснулась обложки пальцами. А потом резко раскрыла книгу на середине и ошарашенно уставилась на абсолютно чистые страницы.
