Лекарство - Ксения Гранд
По дороге нам попадается ручей, и я, не без усилий, уговариваю Блэквуда сделать привал. Наконец можно умыться. Когда морозная вода касается кожи, меня переполняет чувство восторга. Как же приятно быть чистой! Смываю грязь с лица, мою руки, волосы. За столько дней антигигиены сложно разобрать, где начинается макушка и заканчивается коса. С болью пополам раздираю пару узлов, выдираю щепки и даже кусочки мха. Мои руки такие худые, ладони все в царапинах. Будто голыми руками пробиралась сквозь чащу. Собственно, так и было. Холод пробирает до кончиков пальцев, но я терплю. Такова цена чистоты, и я готова ее заплатить. Усаживаюсь на берегу, заплетаю еще влажные волосы и замечаю цветы на кроне дерева. Шоколадные. Снова они. В последнее время они все чаще мне попадаются. И откуда они только берутся? Пока я привожу себя в порядок, Блэквуд времени не теряет. Набирает воду, промывает царапины на руках. Ничего себе! Оказывается, у него самого немало ссадин. На лице, руках, шее.
Наверное, они заживут после инъекции, но честно говоря, я ни разу не видела, чтоб он ее делал. Может, его смущает мое присутствие или время не пришло… или это настолько отвратительно, что он предпочитает избавить меня от подобного зрелища. И славу богу. Наверняка это мерзко. Он снимает куртку. Она уже немного потрепалась, но все равно выглядит крепкой. Кожа не лучший выбор для похода. Другое дело – моя спортивная куртка. Такая большая, будто маленькая палатка.
Небо уже почернело, но мы не перестаем идти. Блэквуд даже не заикнулся о ночлеге, хотя я уже изрядно вымоталась. Надеюсь, он не планирует идти целую ночь. Ведь он сам говорил: ночью моровы особо активны. Их чувства обостряются, а наши, наоборот, ослабевают. Погода меняется вместе с небом. Стоит только сумраку опуститься на плечи, как воздух наполняется гробовой сыростью. Земля становится непривычно мягкой. Спустя время понимаю, что это не земля, а мох. От ощущения влажной жижи под ногами становится не по себе. Ночь определенно не самое лучшее время суток, особенно в лесу. Особенно с человеком, который в любой момент может от тебя избавиться. Но дело вовсе не в Блэквуде, а в погоде. Все вокруг буквально кричит о приближении чего-то страшного, но я никак не могу понять чего. Блэквуд тоже уловил эти изменения. Его плечи заметно напряглись.
– Ты что-то заметил?
– Слышишь?
Напрягаю слух, но не слышу ничего особенного.
– Я ничего не слышу.
– Именно. Тихо.
– Здесь всегда тихо.
– Нет, – он подходит к дереву, – не всегда. Это затишье.
Рука опускается на крону. Он что-то изучает, только что? Подхожу ближе и замечаю символ на коре. Три линии, переплетенные между собой. Похоже, он здесь уже очень давно, может, даже дольше, чем само дерево. Кора совсем дряхлая.
– Что это?
– Метка живого леса.
– Чего?
Из его рта вырывается вздох. Мое незнание его раздражает.
– Живой лес – болотистая местность с ядовитой флорой и фауной. Отличается скоплением хищных растений, приспособленных к гетеротрофному питанию. Стоит на сети подземных рек, перетекающих в болота. Находиться здесь крайне опасно.
– Но мы все равно сможем пройти? Достаточно держаться границы леса.
– Здесь нет границ, все обманчиво. Почва может провалиться от одного шага, мох затащить в болото, а растение обвить твои ноги быстрее, чем ты успеешь закричать. Те, кто сюда заходит, не возвращаются. Они становятся частью леса.
Не нравится мне, как он это говорит. Будто сама смерть срослась с землей в этом месте.
– Нужно идти обратно.
– Но ведь мы шли сюда с самого утра!
– Лучше потерять время, чем жизнь.
Не двигаюсь с места.
– Я сказал: обратно.
Я сказал: туда, я сказал: сюда. Надоели мне его команды. Сам не может определиться. С такими темпами заведет нас в болото и все равно скажет, что виновата я. Но делать нечего, поэтому я молча поворачиваю назад. Ночь дышит нам в спину. Сама не замечаю, как стемнело. За это время мы немало отдалились от живого леса, но странное чувство до сих пор не отпускает. Никак не понимаю почему, пока Блэквуд буквально не сбивает меня с ног.
– Уходим, быстрее!
Что? Кто? Когда? Не успеваю спросить, как Блэквуд толкает меня в спину. Он явно встревожен и вскоре я понимаю почему. Звуки наших шагов перекрикиваются с рычанием. Моровы! Они нас нашли! Бросаюсь изо всех ног, чувствуя, как когтистые лапы хватают за пятки. Как они подкрались так близко? Каждый шаг отдается болью в икрах. Ноги не выдерживают, я устала. Вижу размытый силуэт Блэквуда. Он все больше отдаляется. Почему он так быстро? Я не успеваю! Его силуэт сливается с темнотой или… это у меня перед глазами все плывет? Подошва проваливается в мягкую жижу, ноги подкашиваются, а рычание все никак не отдаляется. Почему вы не отстаете от меня? И куда делся Блэквуд? Он ведь только что был здесь! Несусь по лесу и вдруг теряю равновесие. Подошва соскальзывает, нога подгибается, и в тот же момент я оказываюсь на земле. Страх кричит, что нужно подниматься, но внутренний голос нашептывает, что уже поздно. Скрежет и рычание ему в подтверждение. Поднимаю голову, лицом к лицу встречая свой конец. У моей смерти багровые глаза. Яркие, как кровь, глубокие, словно бездна. Они смотрят на меня в упор, поедают, мысленно представляя мое тело на вкус. Ужас приковывает к земле. Ничего не вижу, только глаза и отблеск слева. Что это? Лед, стекло? Это же кинжал Уилла! Всего в нескольких метрах. Видимо, выпал у меня из кармана… Успею ли я…
Лапы продвигаются в мою сторону. Либо сейчас, либо никогда! Я бросаюсь к оружию. Сумрак разрезают клыки, вонзаясь в мою ногу. Боль накатывает с такой силой, будто мне выламывают все кости одновременно. Блэквуд откидывает тварь в сторону, но пока он вонзает кинжал в одного, за спиной появляется другой. Ковыляю подальше от места схватки. Второго такого укуса я не переживу. Впереди мелькает поляна. Такая зеленая, такая яркая. Она словно обрезает лес на две части. Бегу к ней. Почему-то мне кажется, что мне нужно именно туда. Лишь бы добраться… Господи! Я не хочу умирать! Еще немного. Несколько шагов. Ты сможешь… Но я не могу. Что-то впивается в спину и тащит назад. Я даже не успеваю закричать. Валюсь на землю, заранее зная, что не смогу подняться. Пытаюсь за что-то ухватиться, но пальцы скользят по рыхлой почве. В плечо впиваются когти. Когда из моего рта вырывается крик, за спиной выныривает тень, за ней еще одна. Моровы. Теперь их двое, а я одна. Мне ни за что не справиться. Даже со здоровой ногой, даже с кинжалом, даже со всем оружием мира.
Лежу на
