Учитель под прикрытием. - Галина Львовна Романова
М-да, приятно, что в жизни осталось что-то неизменное.
Прошелся по первому этажу, читая таблички на дверях: «Комендатура», «Прачечная», «Кладовка», «Сортировочная», «Буфет», «Уборная женская», «Уборная мужская», «Душевая» (почему-то одна), «Комната для занятий». Еще несколько комнат не имели табличек, только номера от одного до восьми. И две двери вообще не несли никаких опознавательных знаков. И если про одну я кое-что слышал еще в бытность студиентом – мол, там когда-то повесился студент, и с тех пор в комнате никто жить не может – то вторая, запертая на зачарованный замок, вызывала нездоровое любопытство. Кстати, на двери моей комнаты красовалась цифра «5».
Недолго думая, постучал в дверь с номером «6». Стучать пришлось долго, пока внутри не завозились.
- Чё-чилось? – невнятно поинтересовался заспанный голос.
- Ничего особенного. Ваш сосед.
- Чего? – голос стал чуть менее сонным.
- Ваш сосед, - повторил я чуть громче. – Из комнаты номер пять. Решил познакомиться и…
- Совсем рехнулся? Знаешь, сколько времени?
- Знаю. И прошу мне не «тыкать». Мы с вами…
- А не пойти бы тебе… - мне в нескольких словах предложили довольно оригинальный маршрут.
- Я бы сходил, - сказал в ответ, - но только с вами в качестве проводника и… партнера!
- Ах, ты!..
Отскочить в сторону я успел. Выставить универсальную защиту – нет.
Дверь вспыхнула по контуру ярко-зеленым огнем, а потом ее вынесло в коридор целиком, вместе с рамой. В проеме возник силуэт с обнаженным мечом. Подсвеченный зеленым, он походил на выходца из Бездны.
- Ты-ы-ыы…
От громкого вопля, казалось, вздрогнули все, кто не спал. Две-три любопытно приоткрытые двери тут де поспешили захлопнуться. Послышались щелчки активизирующихся защитных чар.
- Ты-ы-ы…
Полуголый парень с безумными глазами выскочил в коридор. Я резво отпрянул, хватаясь за собственный меч… вернее, за то место, где он мог бы находиться.
Бес! Забыл! Отвык за четыре года ходить с оружием!
Клинок свистнул у меня перед глазами, и я едва успел присесть, пропуская его над собой:
- Эй, ты чего?
- А ты чего?
Парень замахнулся второй раз, метя ударить пониже, поперек живота. Клинок у него был полуторный, так что пришлось уходить кувырком назад. В спине что-то противно хрустнуло. Блин, старею! Когда-то и не такие фигуры выделывал, а теперь…
- Ты с ума сошел? – крикнул, с трудом восстановив равновесие. Страх прошел – на ногах стою и то ладно, значит, не сломал пока ничего себе. – Чего на людей кидаешься?
- А ты чего тут бродишь? – на меня замахнулись в третий раз. Боги, да когда же он уймется?
- А я тут живу.
- Вр-решь, - у парня с мечом были бешеные глаза. – Тут живу я!
- В соседней комнате!
- Нет. В своей!
- В своей живу я, - разговор начинал напоминать бред сумасшедших, тем более что один из собеседников продолжал размахивать мечом, а второй скакал, как бешеная белка, демонстрируя чудеса ловкости и рискуя сбить себе дыхалку. – А ты – в своей! Понятно?
- Ну? – он наконец-то сделал паузу, нахмурившись и изобразив на челе мыслительный процесс. – И что?
- И то, - я воспользовался моментом, чтобы восстановить дыхание. – Мы с тобой живем в соседних комнатах. Вот я и решил заглянуть…
- Зачем? – парень снова поднял меч.
- Познакомиться.
Вместо ответа меня послали снова. По тому же адресу, но более длительным и сложным маршрутом.
- Зря стараешься. Я там уже был, - вспомнил, как часто мой наставник пра Михарь желал мне уйти куда подальше, и добавил. - Неоднократно.
- Тогда чего ж ты…
- Повторяю специально для интеллектуально одаренных личностей, - я на всякий случай постарался разорвать дистанцию, - я твой сосед. Новенький. У меня бессонница. Завтра – мой первый рабочий день. Буду знакомиться с коллективом, проставляться и все такое. А сейчас, чтоб не затягивать, хотел пообщаться с ближайшими соседями. И просто постучал в твою дверь.
- Я спал, - сообщил мой противник.
- И что? Мог бы ответить – мол, приходите завтра. Что я – изверг, человека из теплой постели просто так выдергивать? Пошел бы себе дальше…
Парень смущенно опустил меч, свободной рукой полез чесать затылок.
- Не догадался… спросонья-то…
Потом мы сидели у меня в комнате, знакомясь за бутылочкой заранее припасенного вина:
- Рой Бойко, аспирант. Учусь.
- Згаш Груви. Некромант. Учу.
- Учишь? – парень прищурился, окидывая меня цепким взглядом с ног до головы. – Что-то я тебя раньше тут не видел!
- А я новенький. Вчера только на работу приняли.
- Среди учебного года?
- Так получилось, - развел руками.
- Понятно. И чего тебе дома не сиделось?
Как ему сказать? И, главное – что сказать? Ведь правду всем знать не обязательно, а ложь… Не привык я еще к тому, что вранье должно стать частью моей жизни.
- Судьба такая, - ответил неопределенно. – Обстоятельства.
Взгляд аспиранта вдруг затуманился, затем прояснился, но сделался таким цепким, что я почувствовал себя неуютно.
- Погоди-погоди… Згаш Груви, говоришь? Некромант? А не ты ли случайно «Записки провинциального некроманта» написал?
Вот на этот вопрос ответ у меня был давно готов:
- Увы, не я. Но лично знал автора. Встретил бы – убил на месте.
- Зачем?
- А я ему разрешал мое имя-фамилию использовать? Да еще и на обложку выставлять? Он мне жизнь поломал, если хочешь знать! Хоть в монастырь уходи – каждый встречный-поперечный одно и то же твердит: «А это не вы «Записки…» сочинили? А это не вы тот самый знаменитый Груви? А это не ваша там биография?» Достали!.. Нет, биография там моя. В общих чертах, кроме некоторых эпизодов. Но это же не дает повода… Это… это все равно, что дипломную работу стырить и свою фамилию надписать!
- М-да, - Рой посмотрел в свой бокал. – Сочувствую. И что будешь делать?
- Жить, - пожал плечами и плеснул нам обоим еще вина. – Как-то до этого ведь жил… Но если автора встречу – убью.
- Завидую, - вздохнул аспирант, залпом допив свою порцию. – Мне бы твои проблемы!
-
