Александр Арбеков - О, Путник!
— Ты, как всегда, в своём репертуаре! — засмеялся он. — А не махнуть ли нам прямо сейчас для контраста в пустыню Калахари, а потом — в Антарктиду!? Мы там ещё не бывали! А!? Вот где водка пойдёт на ура!
— Согласен! — оживился я. — Всё в нашей жизни построено на контрасте. Иначе теряется всякий интерес! Так что, вперёд!?
— Постой, мой юный друг, — задумчиво усмехнулся ОН.
— Какой я тебе юный?! — возмутился я.
— Ну, ну…
— Ах, да…
— Имеется у меня к тебе одна просьба. Пустяковая…
— Слушаю тебя, мой старый друг.
— Ну, ну. Порезвись…
— Извини…
— По пустякам никогда не стоит извиняться, — поморщился ОН. — Так вот. Прочитай мне какое-нибудь своё стихотворение, которое самое лучшее. По твоему мнению.
Я задумался, улыбнулся.
— Слушай.
— Весь во внимании!!!
— Это стихотворение посвящено одной прелестной женщине, которую я когда-то любил.
— Ну, ну…
— И так… — я сделал большой глоток коньяка, а потом продекламировал:
Я опять пленён тобою,Я опять не сплю ночамиВ доме, где, гремя ключами,Бродит сторож с бородою.
Борода его космата,Как трава в осеннем поле,Цвета пепла и заката,Без былой упругой смоли.
Он хрипит и дышит шумно,Он поёт, а, может, плачет,Непонятно и безумноС тенью собственной судачит.
Спотыкаясь о пороги,Исчезает в коридорах,Оставляя зуд тревоги,Растворяющийся в порах.
Мы не спим. На сердце — холод.Жаль чего-то, жаль кого-то.Кто уже давно не молод,Новый день кому — забота.
Мы не спим во тьме, где шорохГромче гулкого набата,За окном акаций ворох,Ароматнейшая вата…
Твоё тело обнимая,Умираю, засыпаю,И, как лёд, себя ломаю,Жизнь чужую понимаю…
Ночь… Акации цветенье…Коридор… В конце тупик…Я несчастен… Я — старик…
— Спасибо! — грустно произнёс Бог. — Гениально. Классно. Мощно. Потрясающе! Ты мне очень сильно поднял настроение. Может быть мне пойти куда-нибудь, да и повеситься!?
— Ты же не можешь повеситься или лишить себя жизни каким-либо иным способом? — осторожно спросил я. — Или я ошибаюсь!? Возьми себя в руки! Бог, который повесился… Это кое что!!! О, как! Однако! Ничего себе! Ишь, ты!
— А, «Ибо»? Твоё знаменитое «Ибо»!?
— Ах, да… Ибо!
— Ну, — это же совершенно другое дело! А вообще-то, ты ошибаешься, — поморщился ОН. — Ты во многом ошибаешься. Мир очень сложен и до конца непонятен… Мы как-то говорили на эту тему.
— Да, был такой разговор, — усмехнулся я. — Но тебе-то он понятен!? Ну, а я когда-нибудь хотя бы приближусь к осознанию сути и смысла бытия?
— Навряд ли… — ответил БОГ.
— Вот так!? Ты же как-то обещал сделать меня Ангелом и в этой ипостаси я должен был понять почти всё!? — грустно произнёс я. — Жаль… А, вообще, к чему все эти наши встречи и беседы, если мне почти ничего не дано понять и познать!? Так, пустая трата времени!
— Не совсем пустая, успокойся! — нервно и неопределённо произнёс БОГ. — Ну что же, Калахари, Антарктиды, бани и баб никто не отменял! Перестреляем всех пингвинов! К чёртовой матери, их, идиотов!
— Но, пингвины-то здесь причём!? — встревожился и возмутился я.
— Они всегда меня раздражали! — угрюмо буркнул ОН — Уроды! Ходят тупо туда-сюда, как конченные придурки. Зачем, к чему и почему!? Пусть ползают, плавают! Но ходить-то зачем!? Ходит, как положено, только человек! Царь природы! Моё подобие!
— Пожалуйста, не трогай пингвинов! На что они тебе сдались!?
— А вот так!
— Ну, тогда я с тобой никуда не отправлюсь, уж извини! Пингвинов мне всё-таки жалко.
— Хорошо! Чёрт с ними! Пусть живут! Вперёд, ПУТНИК!
— Вперёд, СТРАННИК!
— Мы ещё прикурим от Солнца!!!
— И не однократно!!!
