Истинная кровь (СИ) - Марина Светлая
- Не вам меня упрекать! – презрительно бросила маркиза. – Я тороплюсь к Сержу. Я заберу его и уеду к старшему брату в Брабант, - она направилась к двери. – Вам бы тоже не мешало поторопиться. Заняться своим другим сыном. И, вероятно, его матерью.
Серж удивленно посмотрел на Катрин.
- Каким еще с… - понимание отразилось в его глазах, и он замолчал. Злая улыбка искривила его губы, но уста не проронили ни слова. Он медленно приблизился к супруге и всмотрелся в ее зеленые глаза хищной кошки. О, как он любил эти изумительные глаза! Как верил в силу, заключенную в этом взгляде!
- Не советую вам Брабант, мадам, - тихо сказал он, но голос в тишине прозвучал зловеще. – Там сырой климат. И довольно далеко от двора. Ваш венценосный любовник, я полагаю, не особо будет рад столь дальнему вашему пребыванию. Что до Сержа, то его место в Конфьяне.
- С чего бы вам переживать о том, что я собираюсь в Брабант? У вас теперь много других причин для переживаний, - упрямо проговорила она, не замечая его угрожающего тона. – А своего сына я вам не оставлю. Не хватало еще, чтобы им занималась чужая женщина.
Он склонился к ней так низко, что почувствовал ее дыхание на своем лице. И медленно проговорил:
- А вы попробуйте, мадам, заберите его.
Не отводя взгляда от его лица и не отстраняясь от него ни на шаг, маркиза лишь чуть сузила глаза и прошипела:
- Серж – мой! И если вы не отдадите мне его, я всем объявлю, что не вы его отец!
Он только приподнял бровь и выдохнул в самые ее губы:
- Cana!
А потом резко отстранился и быстро вышел, хлопнув дверью. Уже в темноте узкого коридора он устало привалился к стене и, что есть силы, ударил по ней кулаком. Умирает ли любовь? Нет. Она просто сжигает до самого черного пепла все живое, что есть в человеке.
23 декабря 2015 года, Париж
Она чувствовала на себе его взгляд постоянно. Она не знала, куда ей деться от этого взгляда. Он следил за ней. Или не следил. Она не знала. Знала только, что это то же самое, что пытаться бежать от себя. Она двигалась от стола на кухне к столу в гостиной. Наполняла чашки кофе. Тарелки бутербродами. Зачем-то залила молоком кукурузные хлопья, хотя не собиралась их есть. Все, что угодно, лишь бы не чувствовать этого взгляда. Или хотя бы чтобы он не знал, что она его чувствует.
Наконец, делать стало нечего. Нужно было идти туда, к нему. И ей было страшно.
Этот порыв, когда она, не дойдя до балкона, рванула в коридор, сорвала с вешалки пальто и помчалась на улицу… Мари сама до конца не понимала, что заставило ее хлопнуть дверью, судорожно вызывать лифт, мчаться по улице… за ним… Кажется, она всегда бежала за ним. С того окаянного утра, когда он переходил дорогу на красный цвет, и она перепугалась до смерти, чтобы он не попал под колеса. Тогда началось… А потом она бросилась за ним в двенадцатый век. Супер! Если любовь – это ходить, будто на привязи, то на кой черт такая любовь?
Эта мысль заставила ее мимолетно улыбнуться. Она глотнула кофе. Поморщилась. Оказывается, отвыкла. Год прошел…
Год с ним.
Мари искоса посмотрела на мужа.
- Завтрак подан, Ваше Величество, - буркнула она и предприняла еще одну попытку порадоваться возможности выпить кофе. Радость так и не приходила.
- Мари, я не хочу есть, - устало сказал он. – А оттого, что ты меня накормишь, я не окажусь в Фенелле.
- А если ты там окажешься голодным, маркиз де Конфьян очень просто завершит начатое. Как твой нос?
- Не думаю, что маркиз торчит в Фенелле в ожидании меня. А ко дню нашего поединка… - он не договорил. Все будет зависеть от того, вернется ли он домой с Мари или без нее.
- О! Так уже и день назначен. Жаль, я не узнаю, кто из вас победил, - зло хохотнула она и все-таки придвинула к себе тарелку с хлопьями. Они показались ей совсем безвкусными.
- Я так понимаю, ты на стороне маркиза? Не мудрено! Вы прекрасно провели праздничный ужин. Еще бы! Он – тонкий ценитель изящного, в отличие от меня, - не сдержавшись, выпалил Мишель.
