Александра Мороз - Игры Судьбы
— Убедился?
— Да! Она действительно, принадлежит Свету… — только сейчас девушка обратила внимание на этот голос. Пряный, терпкий, жаркий — южная ночь, южная страсть. Но приторно-сладкий он казался грязным.
А потом было пять с лишним столетий служения. Служения Свету, во имя непонятных целей. Целая вечность, в которой был только Долг.
За это время девушка успела побыть и графиней, и крестьянкой, и служанкой, да кем она только не была. Но нигде не задерживалась дольше пяти лет, нигде не чувствовала себя Дома.
Из воспоминаний ее вырвал резкий звук тормозов. Обычно она не обратила бы на него внимание, но что-то потянуло ее к окну. Картина, развернувшаяся перед ним, повергла девушку в шок.
Авария.
Машина врезалась в фонарный столб. Казалось бы, обычная авария. Но нет. Над местом трагедии металось крылатое, не видимое простым людям, существо. Совсем еще молодой ангел. Он ничего не предпринимал: его полностью подчинила себе паника.
Для нее это было совершенно не характерно, но она открыла окно и шагнула на улицу. Взмах крыльев. Еще один. И девушка приземлилась рядом с разбитым автомобилем. Внутри машины плакал ребенок.
"Жив!" — мысль обожгла разум.
"Ранен!" — эта же мысль наполнила сознание ужасом.
Девушка видела, что родителям ребенка уже не помочь, что и сам он недалеко от грани. Люди спасти его не смогут. Просто не успеют.
Но это люди, а она…
Решение к девушке пришло спустя пару мгновений. Ребенок, так или иначе, на грани. Без ее помощи он умрет. Так что она имеет право рискнуть его жизнью, тогда у него появиться шанс выжить. Почему бы и нет?
Она решилась. Осторожно положив ребенка, девушка сделала несколько шагов от машины.
Она решилась передать ребенку свою Силу.
Но передать ее не так просто, с Силой передается и часть существа, часть Души. Этот ритуал можно пропеть, станцевать, нарисовать, но простые слова, не запустят его механизм.
И девушка начала Танец. Танец спасения. Танец освобождения. Танец на острие косы Смерти. И она его закончит. Чтобы у этого плачущего комочка был шанс на жизнь.
Белоснежные крылья взметнулись вверх. Ее движения то плавные и неспешные, то стремительные и резкие. Танец на земле и в воздухе. Танец отречения от Силы.
Все ее существо было наполнено желанием спасти и предчувствием Свободы, Покоя.
А тело кружилось в Танце, открывало суть Силы, наполняло маленькое существо Силой, способной поспорить со Смертью.
Танец оборвался, так посчитал неудачливый ангел. Но нет, он не оборвался, а подошел к своему логическому концу. Последний взмах крыльев, и девушка замерла, не зная чего ждать.
Прошло мгновение, а может быть вечность. Пока она не почувствовала, как крылья начали осыпаться. Плечи теряли, ставшим уже привычным, груз.
Девушка была поражена тем, что осталась жива. Она торопливо подошла к машине и взяла на руки ребенка, успокаивая его. Оглянулась, и только тогда увидела, две дорожки из серых перьев.
"Серых?"
"Серая, я стала серой!"
Взмах руки, и в документах этой семейной пары нет упоминания о детях. О том, что у этих людей был сын, больше никто не помнит.
Но надо торопиться, пока ребенок не простудился, и девушка в сером плаще зашагала в сторону своего Дома.
А до незадачливого ангела ветер донес слова:
" Спасибо, Малыш! Ты исполнил сразу два моих желания! А ведь в одном из них я боялась признаться даже себе! Ты принес мне Свободу. И я обещаю, мы найдем способ отстоять и твою, сынок. А пока спи. Спи…"
Судьба поднялась из кресла и прошлась по комнате довольная, разминая ноги. Ей очень понравилась эта игра подарок. Но чего-то не хватало. Судьба позвала одну из снежинок — девушке захотелось увидеть свой подарок глазами поздравляемого.
Игра вторая
Догонялки со свободой
Подарок Сумеркам
За окнами дождь. Обычный городской дождь. Мы сидим за столиком у панорамного окна в небольшом кафе. В зале витает целая гамма различных запахов: легких сигарет с вишневой добавкой, тяжелый и горячий, запах крепкого свежесваренного кофе, выпечки и горячего шоколада. Мягкий, слегка приглушенный свет, полутона. Пылающий камин у дальней стены. Вся обстановка зала наполнена шармом и уютом, дышит спокойствием.
Все, кажется, источает покой и умиротворение — чувства, от которых за последние пять лет я порядком отвыкла.
Принесли заказ. Каппучино для меня, крепкий черный кофе — моему спутнику. Он закуривает. Я беру кружку с обжигающе горячим напитком, перевожу взгляд на собеседника, который он успешно перехватывает. Глаза в глаза. Мы смотрим друг на друга. Смотрим друг в друга. Молчим. Такое теплое и завораживающее молчание. Слова… они не нужны. В его лучистых и теплых, карих глазах читалось понимание. На моей душе стало совсем легко. Первый глоток. Пьяняще-терпкий, сладкий. Молчание. Контакт и так слишком силён. В моих мыслях просыпается изречение Тютчева: " Мысль изреченная есть ложь". Приходит его понимание. Простое и ясное.
Собеседник улыбается. Он прекрасно ощущает мои эмоции, а иногда и мысли перехватывает, впрочем, я тоже этим грешу. Опять улыбка. Понимание. Игра в молчанку.
Второй глоток. Наслаждаюсь отличным вкусом. Отвожу взгляд, нет сил смотреть в ставшие такими родными глаза.
"Сколько я их знаю?"
"Вечность", — говорит душа.
"Не больше суток", — сообщает циник — мозг.
"Вечность", — решает моя суть.
Слишком хорошо. Так не бывает! Отвожу взгляд. Взор убегает на улицу. Там серо, пасмурно, хмуро. Мимо окон спешат такие же люди. Серые, хмурые, безликие, безразличные.
Взгляд выхватывает фигуру девушки. Плечи и голова опущены. Видно, что она сейчас не с людьми. Она в себе. Её сопровождает лишь музыка из плеера. Думаю, что-нибудь из русского рока, тяжелое, но такое близкое.
Девушка привлекла моё внимание не случайно. Пять долгих нудных лет назад, я так же шла по городским улицам, ничего вокруг не замечая.
Воспоминания накатили с неотвратимостью цунами, где вместо воды липкая и густая болотная жижа.
Год моего восемнадцатилетия. Мой День Рождения. День Памяти родителей. Они погибли в автокатастрофе три года назад. Я была с ними. Выжила по непонятной никому причине, даже инвалидом не стала.
Повезло? А вот это уже как посмотреть, что лучше — жить с ТАКИМ грузом или умереть. Но выбора у меня нет. А мысль о суициде кажется невероятно кощунственной. Ведь выжила. Значит должна жить достойно, хотя бы ради памяти родителей.
Я шагаю по городу. Угрюмые тучи, изредка роняющие холодные капли на вечно спешащих прохожих, как нельзя лучше отражают моё душевное состояние. Сегодня самый страшный день в моей жизни.
