Принадлежать демону - Лика Ви

— Леди Бесандер, я рад знакомству с вами, — говорит он и ловит мою руку, чтобы поцеловать мои пальцы, только его прикосновения внезапно оказываются очень неприятными, пальцы холодными, а от прикосновений губ противно, словно ко мне прикоснулся слизняк.

— Я — Марта, — отвечаю ему, одергивая руку, а он лишь усмехается, совсем не обижаясь.

— А я — Криспейро, — представляется он. — Брат вашего мужа, а значит для вас просто Крис. Можете рассчитывать на мою помощь во всем, кроме желания отомстить бестолковому Бесу. Я на его стороне.

Он улыбается, а я смотрю на него и не понимаю, почему он такой красивый, почему так нравится мне и при этом так противно быть с ним рядом. Неужели это тоже магия Беса? Так не честно!

— Расскажите мне все, — прошу я, стараясь справиться с таким количеством диких новостей. — Помогите мне хотя бы понять, что со мной случилось.

Мне это действительно нужно, пока я окончательно не сошла с ума, не потеряла себя и не стала тенью той Марты, которую знают мои родные.

Глава 6 — Ничего не знать

*Бес*

У меня от всех новостей голова кругом идет. Мой наследник уже в чреве избранной? Так быстро? Разве я готов к подобному?

Мы, Бессмертные, на самом деле мечтаем об этом. Встретить пару, стать по-настоящему живыми. Оставить наследника и прожить короткую, но полную эмоций жизнь, а я еще хорошо помню, что такое быть живым. В детстве я был таким, но от того, что все так быстро, я слишком волнуюсь.

Мне даже страшно. Может от того и страшно, что я теперь живой? А может еще по какой причине. Не знаю, но меня просто трясет от осознания, что она правда носит под сердцем моего сына.

Я был рад просто сбежать, оставив ее на Криса. Тот конечно гад и обольститель, но на жену Бессмертного никогда не позарится, да и она моя, а значит ее собственные инстинкты, спрятанные в теле, никогда не позволят ей заинтересоваться другим, особенно Бессмертным.

Я перемещаюсь в отцовский дом. Там пусто и тихо, но я понимаю, где я, потому взмахиваю рукой быстрее, чем успевает сработать сигнализация, отключая ее.

Теперь здесь музей, закрытый на ремонт, но все же. Окна заколочены. За ними строительные леса, а здесь в большом зале темно и холодно. Это ощущение как ничто другое описывает само бессмертие.

Я еще везучий, один из самых молодых Бессмертных. Я перенес отцовский дом в этот мир, просто потому что привык таскать его с собой, а он стал здесь прообразом готического стиля в архитектуре.

Даже забавно.

Я хорошо помню, как бегал здесь по полу совсем маленьким. Тогда я был еще очень даже живым и не совсем понимал, что такое бессмертие. В три года я понял, что такое не умирать, но это совсем о другом.

Моя мама всегда обо мне беспокоилась, все старалась уследить, чтобы со мной ничего не случилось, а отец закатывал глаза и ворчал:

— Брось ты это дело. Он бессмертен, ничего с ним не будет.

— Вечно ты так говоришь, а ведь наш сын живой. Он чувствует боль, ему бывает страшно, — отвечала на это мама, обычно обнимая меня как можно сильнее.

— Пока еще чувствует, — отвечал на это отец. — Пусть насладится этим, пока может.

Я его не понимал. Тогда в три, когда ухитрился свалиться с лестницы, прокатиться через два пролета, отбить себе все от головы до задницы, сломать руку и шею и, конечно же, не умереть — только испугаться до истерики, я не мог его понять. О каком удовольствии могла быть речь? Что вообще может быть хорошего в таких ощущениях?

Я был глуп и мал, не знал, что даже боль лучше вязкого безразличия.

Когда отец Бессмертного умирает, его сын, наследник, его продолжение обретает всю силу и окончательно теряет себя. Ты обретаешь настоящую мощь, а взамен просто застываешь в пространстве и времени, перестаешь ощущать страх, перестаешь понимать удовольствие, радость. Даже вкус меркнет.

Ты пьешь вино, как воду. Ты прикасаешься к женщинам, словно они не живые, а так… Ты не понимаешь, что такое удовольствие, пока не встречаешь ее.

— Ты станешь счастливым, когда найдешь свою пару, — говорил мне отец. Он от матери не отходил далеко, всегда к ней тянулся, не упускал возможности прикоснуться.

— Фу-у-у-у, слюнежности, — говорил я на это, соединяя в одно слово выражение «слюнявые нежности». Мне казалось, что нет ничего отвратительней, чем нежные чувства моих родителей.

Мать я, кстати, совсем не помню. Только своего отца. Он часто ворчал, но при этом непременно улыбался. Всегда был всем недоволен, но смотрел с такой нежностью.

Прямо противно, но его взгляд всегда говорил одно и то же:

«Господи, какие же вы тупые и бестолковые, но я вас и такими люблю»

Он был до омерзения счастливым, и я в некотором роде его понимаю.

Тот миг, когда она прикоснулась ко мне, еще там при инквизиторе… Тот миг, когда я заглянул в ее глаза. Это был миг такого счастья.

Если бы сейчас она не брыкалась, не пыталась меня отправить куда-нибудь ко всем чертям, я бы точно улыбался такой же дурной блаженной улыбкой.

— Как жаль, что я тебя никогда не слушал по-настоящему, — говорю я вслух, прикасаясь к старому отцовского столу.

Его зачем-то притащили сюда из кабинета, превратили в экспонат. Табличка на нем гласила, что это стол какого-то там графа.

Брехня!

Не был мой отец ни графом, ни бароном даже в шутку. Он был… Бессмертным! Нам обычно и этого титула много.

На столе лежит моя трость, на ней мерцает наша родовая руна. Мы Бесандеры. Это и имя и фамилия, все сразу. Меня сокращали до Беса. Отца до Сандра. Еще в роду были Андеры и Бесаны, но сына я приучу отзываться на Сандра. Будет, как