Огни Аль-Тура. Завоеванная - Магда Макушева

отщелкивая наручники от пояса. Хорошо, что я поехала к нему сразу из управления. Хорошо, что я была экипирована. Мужчина заворочался, из его подпаленной раны на плече хлестала кровь. Я зажмурилась и прикусила щеку, чтобы прийти в себя. Сковала его, нажала пару точек на шее, чтобы лишить сознания. Время активации глушилки кончилось. Дышать стало легче. Пришлось искать медицинский бокс, запенивать рану мужчины, размазывая по лицу слезы. Я действовала на адреналине, не иначе.

Потом немеющими руками я набрала на браслете Арая. Буквально хрипела, прося приехать к Крису, так и не объясняя, что происходит.

Все, что случилось потом, я помню урывками. Мужей, которые ворвались в квартиру моего...четвертого мужа. Укол, который кто-то из них сделал мне в бедро. Какие-то ободряющие слова шепотом, поглаживания по голове, губы на виске и лбу, ругань, стон Кристофера. И боль, много боли. Не физической, а внутренней, душевной. Убийца всегда был рядом. Максимально рядом с нами. Я чуть не оказались с ним в постели. Я почти приняла его четвертым мужем. О, космос. Как же больно.

- Все будет хорошо, наша огненная девочка - шептал Дамьян, гладя меня по голове, пока медики сканировали мое тело.

А он-то что тут забыл?

Я утыкалась в черную ткань его кителя. Так, стоп, какого кителя? Это от слабости мне всякое мерещится.

Я прижималась с Дами, вдыхала аромат его кожи, насыщенный и пряный, плакала от ощущения рвущей сердце на части боли и, одновременно, от какого-го...облегчения.