Защитник Драконьего гнезда. Том второй - Айя Субботина
И вдруг мне становится все предельно ясно. Вдруг все ниточки, что все эти долгие дни пыталась ухватить и осмыслить, но не могла, складываются в простую уверенность. И становится очень легко.
Даже если я ошиблась – все разрешится здесь и сейчас. И больше никаких загадок.
— Пожалуйста, - тихим шепотом дракону, чтобы не слышал Магистр, - поверь мне. Я знаю, чего прошу. И я не сошла с ума. Пожалуйста. Я люблю тебя. Очень сильно люблю… - и последние слова почти беззвучно.
И дракон моргает. Тяжело, с клокочущим в груди сдавленным хрипом.
Надеюсь, это знак согласия.
Медленно поднимаюсь и поворачиваюсь к Магистру.
— Умница, Изабелла, - растягивает тот безгубый рот в хищном оскале. – Ты передашь власть истинному наследнику и отречешься от трона. Ты и твоя дочь будут сосланы в монастырь, разумеется, с должными ограничительными печатями, где и проведете остаток своих дней. Согласись, это более чем гуманное предложение. Ты его не заслужила.
Делаю шаг к нему.
В его глазах умывшись болью,
В них прочитав свой приговор,
Сжав в кулаках остатки воли,
Шагнула вниз с бескрайних гор.
Вслух цитирую часть баллады.
Как занятно наблюдать, как победное и надменное выражение лица… нет, морды Великого Магистра меняется, как по нему пробегает непонимание.
— Ты в своем уме? – спрашивает, наблюдая за мной со странной осторожностью.
Нет, он не боится. Чего ему бояться? Вероятно, его реакция схожа с той, что испытывает человек, завидев шелудивую собаку, из чьей пасти капает слюна. Лучше держаться подальше, а то проблем не оберешься.
Пожимаю плечами и еще немного отхожу от дракона.
Магистр, если сам того и не замечает, делает столько же шагов назад.
Глубоко вздыхаю.
Я думала, что балладу о Воспарившей Луне знаю наизусть, но это не так. Потому что одно четверостишие вспомнила только теперь.
И в пламя прыгнув с головою,
Не выжить в нем и не сберечь,
Она воскресла в жутком вое,
Драконом став, низринув смерть.
Слышу, как за спиной мой любимый дракон делает болезненный вздох. Вижу, как на лице Магистра отражается ярость, как он бросается в сторону.
Прикрываю глаза.
Шум раскаленного пламени накрывает меня немного раньше, чем ощущаю его жар, а потом мир наполняется такой адской болью, что мой крик поднимается до самых небес.
Глава семьдесят третья: Изабелла
Глава семьдесят третья: Изабелла
Я не знаю, что это было. Но в какой-то момент я, вероятно, действительно умерла. Просто потому, что иссякла боль. И иссяк мой крик.
Меня разносит на атомы, разбрасывает на многие километры вокруг, а потом вновь собирает невероятной силой, лепит из меня нечто совершенное иное.
И я бьюсь в пленившем меня пламени, ворочаюсь в нем, точно куколка в коконе, изменяюсь. Мир вокруг то полностью исчезает, то обретает невероятною четкость, оглушает звуками и переполняет запахами. Я вижу… я чувствую остов многострадального Драконьего гнезда и всех, что там находится. Я чувствую смятение мятежников, вижу их трепет и непонимание, обращенные к Магистру вопросы. И я чувствую это существо, что принесло в мою страну столько боли и ненависти.
А оно смотрит на меня.
Нет, на то, чем я становлюсь.
И бьет меня наотмашь – это все те же энергетические нити, которыми он поразил Анвиля. Но я даже не чувствую их воздействия, его магия ничто в сравнении с энергией кокона моего перерождения.
В мой разум что-то вклинивается, пытается погасить его, подавить, подменить собой. Борюсь, возвожу несуществующие стены, отбрасываю, но все равно терплю поражение. Там слишком много ярости, слишком много желания убивать, слишком много желания жить… вместо меня.
Я обратилась в пепел, в ничто, перестала существовать… чтобы переродиться во что-то злое, безумное, переполненное животной мощью.
Вырываюсь из сковывающих меня пут и издаю ликующий рев.
Свобода!
Мои крылья закрывают полнеба. Все это небо – мое. Оно зовет, манит…
Но сначала та жалкая букашка внизу.
Не человек, но куда более мерзкое создание – маг.
Я чувствую ее страх, чувствую, как создание пытается плести свои чары.
В моей груди – Пекло. И это Пекло я обрушиваю на создание.
Оно пытается защищаться, пытается ставить щит. Но моя сила куда больше.
Огонь выжигает землю, превращает ее в стекло. Но маг еще держится. Обгорелый, в дымящихся лохмотьях, что больше не назвать одеждой, он даже не в состоянии выбраться из той ловушки, куда сам себя и загнал.
Складываю крылья и с грохотом приземляюсь возле него – что-то кричит, закрывается руками. Мне все равно. Для меня это сосредоточение ненависти. И мне нет дела, что стоит за этой ненавистью. Мне не нужны причины, чтобы ненавидеть. Мне достаточно одного этого чувства – оно так прекрасно дополняет мою ярость, так ярко разжигает огонь в моей груди. В ненависти моя сила.
Маг машет руками – и меня охватывает каменным кольцом, которое начинает стремительно сжиматься. Достаточно легкой дрожи по бронированной чешуе, чтобы от глупого заклинания не осталось ничего. Он более ни на что не способен, слишком много сил потрачено на защиту.
На задворках памяти возникают слова «… он слишком ослаб, чтобы противостоять мне». Это его слова – слова мага. Что они значат?
Плевать. Мне все равно.
Только теперь и ты, человечишка, не способен ни на что.
Бью его лапой. Просто сверху вниз впечатываю в застывающее стекло. Впечатываю глубже и глубже, чтобы навсегда, чтобы безвозвратно. Чтобы как древняя букашка, по глупости упавшая в смолу и оставшаяся в ней на тысячелетия.
Моя первая победа.
