Марат - Валерия Ангелос
Дьявол. Она моя. Моя женщина. Так какие еще вопросы могут быть? Мало выдирал эту стерву, держал похоть в узде, вот в ее голове и помутилось. Бред всякий лезет. Значит, надо прочистить. Членом пробить. Вогнать в глотку, вытрахать, чтобы искры из глаз летели. Потом подмять под себя, всадить жестко и без тормозов, вдалбливаться в нее так, чтобы выла и орала, до спазмов пробивать, до судорог. Отыметь так, чтобы никаких левых мыслей не допускала.
Она всегда со мной кончала. Видела мой член и плыла. Я чуял ее возбуждение, улавливал как самец мигом выхватывал течную самку.
Разве я брал ее на сухую? Никогда. Она откликалась, отзывалась, растекалась подо мной вязким ручьем. Отвечала на каждое движение, на каждый толчком.
Так о чем речь? Какие на хрен травмы?
И хуже всего то гребаное «зря». Тихое. Отрывистое. Хлесткое. Приложила, точно как прикладом по затылку дала.
Дрянь. Да что она несла?
Я думаю об этом постоянно. Слишком много думаю. Заняться в этой глухомани толком нечем, потому страдаю полной херотой.
По ходу я за всю жизнь столько не думал. Еще и о таком дерьмо. Разруливал проблемы, решал разные вопросы. Но чтоб увязнуть в абсолютной чухне. В рассуждениях про отношения…
Я как будто обдолбался.
Бегаю по гребаному лесу. Сутки напролет тренируюсь. Вымещаю ярость и злобу физически, стараюсь отвлечься, разрядить накал внутри.
Я даже сооружаю себе что-то типа спортзала. Нахожу всякую рухлядь: колеса от грузовика, ржавую кабину брошенного в поле трактора, пустые канистры. Я подбираю этот хлам, тяну в лес, использую как тяжелые веса.
По деревьям лазаю. Как сопливый мальчишка. В детство впадаю. После еще и до речки добираюсь, устраиваю заплывы.
Далеко от халупы не отхожу, проверяю, нет ли вокруг никого. За моей царицей наблюдаю. Но не подхожу.
Запах ее и так слышно. Дурманит. Член на раз поднимает.
А я не хочу сорваться. Хотя черт дери, о чем я сейчас вообще? Она моя. Моя, блять. МОЯ! Я на ней это вырезал, ножом искромсал нежную кожу и…
Я обрываю мысль. Хватит. Надо выбраться отсюда, заняться чем-то нормальным. Прав Татарин. Я по сути бомжую. Бабло есть. На первое время хватит. Но там же копейки. Я иначе жить привык. Да и женщина моя заслуживает самый высокий уровень.
Тут не только в деньгах дело. Во всем. Власть нужна. Влияние. Как подумаю о будущем, так кровь и бурлит. С нуля все начну, раскачаю мир, выстрою новую империю. У меня все свое будет. Личное. Не отцовское. Не родовое. Чисто мое, собственное.
Я успокаиваюсь. И у нее блажь пройдет. Сколько нам тут торчать осталось? Неделя? Максимум десять дней.
- Марат, - ее голос прорезает нутро.
Оборачиваюсь. Отбрасываю колесо подальше.
Ха. Девчонка за тренировкой моей наблюдает. Когда приближаюсь к ней вплотную, начинает потрагивать.
Завелась?
- Марат, я…
Хватит ждать. Голоден я. Обхватываю ее за талию, притягиваю тело. Ухватываю край платья, задираю и запускаю руку между дрожащими ногами. Врываюсь пальцами в лоно.
- Нет, не надо, - мотает головой. – Марат, пожалуйста, я просто хотела с тобой поговорить. Ты слышишь? Марат…
Застываю. Как оглушенный. И нет, не словами, не отказами. Другим.
Она сухая. Абсолютно сухая. Там. Складки шелковые, так и манят, но влаги нет, даже когда пробую приласкать, надавить. Раньше изнывала в моих руках, а теперь – что за чертовщина творится?
- Марат, я хочу уйти.
- Повтори.
Ввожу палец внутрь. Она кривится, болезненно морщится. Не отталкивает. Терпит. Как блядскую пытку.
- Я хочу уйти, - шепчет, глядя в мои глаза. – Когда мы выберемся, когда улетим из страны, я хочу начать все заново.
- Так и будет.
- Нет, ты не понял, - мотает головой. – Я мечтаю о новой жизни. Вдали отсюда, в месте, где никто меня не знает. Без тебя.
- Чего? – оскаливаюсь. – Что за херню ты сейчас несешь?
- Тебе все равно надоест, - заявляет на полном серьезе. – Ты сам не захочешь со мной быть. Наиграешься. Ладно, если ты не готов разорвать нашу странную связь, давай хотя бы на будущее договоримся. Я буду твоей рабыней, буду делать все, что ты прикажешь, а дальше ты меня отпустишь. Нам надо выбрать четкий срок. Месяц? Год? Сколько ты хочешь?
- Всю жизнь, - рычу я.
Отпускаю ее, только чтобы за плечи схватить и встряхнуть.
- Да что с тобой творится?
- Ничего, - всхлипывает. – Я не знаю. Я просто не знаю. Я не могу. Не хочу с тобой быть. Ты сжигаешь меня. Уничтожаешь. Я не понимаю, как это объяснить. Но пока мы вдвоем, я… не могу спокойно дышать. Меня будто нет. Я твоя тень.
Свобода
Марат уходит. Опять. Разворачивается и вылетает прочь из дома, будто опасается, что сорвется. Я вижу, как он сжимает кулаки, как вздуваются вены на его огромных мускулистых руках, как разбухают и натягиваются мышцы, как каменеет мощная шея. Он ограждает меня от себя.
- Марат, - заявляю почти беззвучно, еле двигаю пересохшими губами.
Это такое странное и безумное чувство. Мне хочется позвать его, окликнуть, заставить вернуться и разобраться в наших сложных и запутанных отношениях до конца. А еще... мне больше никогда не хочется его видеть. Я тянусь к нему. Безотчетно. И мечтаю сбежать. Наша история написана болью и кровью. Этого не поменять.
Он не понимает, а я не могу ему объяснить. Что тут можно сказать? Так получилось, что в самое жуткое время моей жизни он был рядом. Мой палач. Мой хозяин. Мучитель. Он создавал тьму вокруг меня, но он же и был единственным источником света. Слабая и смутная надежда теплилась под ребрами, когда его черные горящие глаза буравили меня тяжелым взглядом, жадно оглядывали мое тело, обгладывали и пожирали. Я верила. Я мечтала. Я пыталась до него достучаться. Я принудила его предать все, что было ему хоть немного дорого.
А теперь? Я осознала, что задыхаюсь, когда мы оказываемся наедине.
Свобода - 2
Может, я ошибаюсь. Может, я просто запуталась. Или сломалась. А может, я
