Малышка для большого босса. Любовь не продаётся - Виктория Вишневская
При этом успевает обнимать Лаки, что не шевелится, и даже не кашляет, будто боясь спугнуть их сон.
И как её теперь будить?!
Постанываю от разочарования.
– Видишь, упрямая? – слышится совсем рядом бархатистый голос. Вздрагиваю, поднимаю голову. Босс успел снять пальто, остаться в одном соблазнительном свитере.
Стоп. Что?
Это что ещё за прилагательные у меня в голове?
– Спит. Рука поднимется ребёнка поднять?
Словно слыша эти слова, два весёлых хвостика подпрыгивают вместе с маленьким тельцем Вареньки. Дочка пытается встать, плюхается на попку и сонно смотрит в нашу сторону.
– Вот видите, – опять с ним спорю. Неосознанно уже. – Не спит. Вот и пойдём.
Из-за тихого начала фильма в комнате воцаряется тишина, которая нарушается отчётливым рёвом желудка малышки.
Боже мой…
– Вижу голодного ребёнка, – серьёзно, но с толикой победной и наглой ноткой продолжает. – Сколько вам ехать до дома? Сорок минут? А готовить? Час? Пощади ребёнка, бедовая, и покорми его.
Снова закусываю губу.
Я принципиальная, но…
Да, покормлю…
Тихо вздыхаю.
– Тогда как вы…
– Со мной. Поедите со мной. Иди пока по тарелкам накладывай, – как истинный босс приказывает. – Мы сейчас придём.
Он буквально выталкивает меня из комнаты в коридор.
«Мы сейчас придём»?
Ну-ну, босс, посмотрим, как вы поладите с моим сонным и голодным ребёнком…
Глава 18
Не знаю, как у него это получилось. И что он пообещал моей дочери. Но через три минуты, когда я разливаю щи по тарелкам, босс-наглец появляется на кухне. С Варенькой. За ручку.
Сонная булочка послушно плетётся рядом, зевая и потирая глазки. Трогает себя за животик, гладит его, показывая, что хочет кушать.
На секунду залипаю.
Это…
Мило. И необычно.
Непривычно видеть Варю шагающей рядом с огромным мужчиной. Глянь я со стороны на них, как незнакомка, подумала бы, что они – отец и дочь. Но всё не так. Папы у нас нет. А из представителей мужского пола с дочкой носился только дед, что сейчас в доме престарелых.
И всё равно я умиляюсь.
Папа… Моей крошке наверняка его не хватает.
Вырастет, и явно начнутся расспросы.
А пока…
Прогоняю внезапные мысли. Никогда их не было. А тут увидела Варю за руку с Юсуповым, и…
Бред.
Забираю маленькую ладошку из больших пальцев. Гигантских. Особенно на фоне ручек моей дочурки…
– Я вижу в ваших глазах удивление, – в голосе босса слышатся победные нотки.
– Нет. Всё нормально, – отмахиваюсь и делаю вид, что всё происходящее для меня – норма.
Мы вместе устраиваемся за столом. Сажаю Вареньку рядом. Достаю полотенчики, на всякий случай накрывая ее ножки и грудку, заправляю ткань в кофточку. Она у меня в любой момент может опрокинуть на себя ложку. Я хоть и взяла сменную одежду, но… Перестрахуюсь.
Кормлю Вареньку, несмотря на то, что она умеет делать это сама. Но чтобы не сидеть истуканом, помогаю ей. Хотя пару раз она пытается вырвать у меня ложку, показывая самостоятельность.
– А ты почему не ешь?
Рефлекторно поворачиваюсь на голос.
Наглец.
Следит.
С прищуром изучает и наклоняет голову набок.
Не хочу это признавать, но… Красив. Мужественен. Бородат.
Ощущение, что я сижу не со своим боссом, а с какой-то моделью из журналов про бруталов.
Приставучий он, правда…
Но и на такого у меня есть управа.
– Потом, – изображаю бурную деятельность, засовывая малышке в рот ложку с бульоном. Заботливо дую, чтобы дочка не обожглась. – Сначала ребёнка покормлю, а потом уже сама.
А когда подойдёт это время – мы внезапно засобираемся домой.
– Хорошо. Я проконтролирую, – кивает важно, чем вызывает моё недоумение.
– Это ещё зачем?
– Нужна причина? – он слегка приподнимает брови, показывая недоумение.
Но удивлена здесь больше всех я.
– Вы странный, – отвечаю без стеснения. Да, он мой шеф, но… Я привыкла говорить всё в глаза. Честный и прямолинейный я человек.
– Ты тоже.
Замечательный диалог.
Нет. Он всё же…
– Нескромный вопрос, – резко выпаливаю. Как раз переведу тему. – Зачем вам вообще домработница? Ладно убираться, но… Готовить? Вы разве не питаетесь в ресторанах? Лилия говорила, что вы завтракаете и часто обедаете вне дома.
Невольно вспоминаю тот контракт на огромную сумму.
Которую я не заработаю даже за всю жизнь.
Да с такими бабками…
Ему бы сейчас сидеть в ресторане с шикарной девушкой на тридцатом этаже небоскрёба и поглощать устрицы.
А не прожигать меня взглядом в кухне своей просторной квартиры.
– Я люблю домашнюю еду, – бросает будничным тоном. – Мне больше тридцати. Я уже переел ресторанной пищи. И порой мне хочется именно такого. Простого, вкусного, с душой. Ты же с душой готовишь?
Последняя его фраза звучит как насмешка.
– Не плюнула – уже хорошо, – парирую я. Душа у меня искалеченная, обожжённая, покрытая глубокими ранами. Ему явно не понравится вкус еды, если я буду готовить с ней.
Ледяной взгляд Юсупова скользит на тарелку.
– Надеюсь на твоё благоразумие.
Чуть глаза не закатываю.
– Всё нормально, я же не дурочка.
Тем более я не стала бы плевать в блюда, которые мы с дочкой сами собирались попробовать.
– Ма, – пока я смотрю на босса, моя ладонь с ложкой отодвигается в сторону. – Не хотю.
Отвлекаюсь от Юсупова, вытираю салфеткой чуть испачканный ротик.
– Наелась? – ласково спрашиваю и с трудом сдерживаюсь, чтобы не затискать свою булку. Люблю её безмерно.
– Та, – кивает и ладошками хватается за край стола. Застенчиво отводит взгляд, смущенно размахивает ножками.
Это она перед боссом так себя ведёт?
– Больше
