Сальма - Евгения Смирнова
Длинный коридор, пустые стены и множество дверей. Я пытаюсь найти нужную. Громкий шепот. Я крадусь к лестнице. Двое. Они курят.
– Не глупи, ночь скоро кончится, – говорит его друг.
– Ты же сам все видишь.
Саша стряхивает пепел на пол.
Я хмурюсь. Мне не нравится их разговор.
– Сейчас, или никогда. Ты хоть понимаешь, что можешь больше ее не увидеть!
– Да она на меня даже не смотрит, да еще эта ее подруга, по пятам за ней следует!
Он гасит окурок в банке из-под сока.
– Ты мужик или нет?
Он с силой пинает банку.
– С седьмого класса по ней сохнешь и все без толку.
– А если она мне откажет?
Он взволнован. Петля на галстуке ослаблена, рубашка кое-где вылезла из-за пояса, штаны измяты.
– Ну и что. Завтра мы друг друга уже и не увидим. Так какая теперь разница?
Я тихонько отступаю назад, боясь, что меня увидят. На улице меня уже ждет отец, раннее утро. Я ухожу.
Коралловая скатерть. Абажур. Человечки. Сальма смотрит на меня и качает головой. Я как рыба ловлю воздух ртом, понимая, что опять ошиблась. Она снова протягивает руки. Я хочу отказаться, потому что знаю, что будет дальше, но подчиняюсь.
Маленький дворик. Пахнет липами и краской. Осень.
– Вот черт!
Опять голос Нины. Я смотрю на нее. Длинный серый плащ и синие доски скамейки на его полах. Она пытается платком стереть следы, но делает только хуже.
– И что он к нам привязался, – ворчит она, – попятам прямо ходит.
– Три. Три. Три.
Слышу я свой голос. В руках старомодный кожаный портфель, подарок деда, он выбирал его вместе с бабушкой, когда она еще была жива. Нет. Я стесняюсь портфеля, но все равно ношу. Память. Это первый курс университета.
– Вон, опять прется.
Нина кивает в сторону одного из учебных корпусов.
Странный, слегка сгорбленный, два уголька глаз, широкие черные брови, оранжевая куртка и толстая тетрадь в руках. Мое сердце начинает бешено биться в грудную клетку, внизу живота бабочки. Андрей. Он уже близко. Сейчас будет шутить, улыбаться и смотреть на меня. Мне жарко, незаметно вытираю вспотевшие ладони о темную юбку и пытаюсь дышать ровно.
– Чисто урод.
Опять она.
– Ну, ты только посмотри на него, кто же захочет с таким встречаться?
Взрослая женщина внутри меня хочет кричать на нее, топать ногами и прогнать прочь отсюда, а восемнадцатилетняя девушка молчит.
Наконец он совсем рядом, и я смотрю ему в глаза.
Два уголька. Блеск золотых зубов. Мерное бульканье в коридоре.
– Боль.
Из глаз Сальмы выкатывается слеза, прокладывает дорожку по смуглой коже и грязным пятном расплывается на коралловой скатерти.
Я закрываю рот ладонью в немом крике.
Руки.
Белые глянцевые стены, металлический потолок, как кривое зеркало, блестящие хромированные поручни. Лифт. На табло медленно мелькают цифры. Мне двадцать пять. На этом лифте я ездила каждый день в течении трех лет на седьмой этаж.
Не люблю замкнутое пространство, но я еду ни одна. Знакомый аромат бьет по моим рецепторам. Максим.
Как и много лет назад, я боюсь смотреть ему в глаза и прячусь за завесой длинных волос. В памяти всплывает распахнутое серое пальто, бежевые вельветовые штаны-клеши, остроносые ботинки и светлый свитер. Я пытаюсь вспомнить его глаза и волосы и не могу. Лифт останавливается. Я смотрю на табло. Это не мой этаж. За дверьми двое рабочих в замызганных старых куртках хотят затащить в лифт шкаф. Я плотнее прижимаюсь к стене. Они приближаются, пыхтят, волокут. Кольцо рук. Светлый свитер. Широкая грудь. Я надежно спрятана от них. Мой лоб касается колючего подбородка. Я вдыхаю его запах, и голова начинает кружиться. Частое дыхание. Мне не хватает воздуха. Он немного отстраняется, упираясь руками в глянцевую белизну. Становится легче. Толчок. Темнота. Кажется, мы застряли. Страх. Стены начинают двигаться и наклоняться, готовые упасть мне прямо на голову. Тело словно скручивает судорогой.
– Закрой глаза.
Это его голос, словно глоток обжигающего горького нежного шоколада. Он крепко прижимает меня к себе и гладит мою дрожащую спину. Мне становится легче. Я снова могу дышать. Свет. Мы едем. Я выхожу из лифта, так и не проронив ни слова.
Сальма.
– Почему они? Никто из них так и не стал моим мужчиной.
Сальма грустно улыбается и отчего-то широко некрасиво зевает. Мне пора уходить.
– А кого ты хотела увидеть? – спрашивает она.
Я пожимаю плечами. В моей жизни были мужчины, но я с трудом могу вспомнить их лица и имена, может только того первого, с кем я стала женщиной.
– Ты же хотела спросить меня про любовь, – говорит Сальма, и теребит свое странное кольцо, – я тебе показала и ее, и то, как ты с ней распорядилась.
Любовь. Сначала детская, чистая, первая. Потом юная, боязливая, трепетная – второй. Сильная, всепрощающая, все принимающая, настоящая – третий. Страстная, защищающая – четвертый.
– Высшие силы даровали тебе в этой твоей жизни великое благо – ЛЮБОВЬ, и дарована она была тебе четыре раза, но ты так и не смогла распознать ее. В первом ты породила неуверенность в себе, во втором – страх быть отвергнутым, в сердце третьего поселила ненависть и злобу, а четвертого обрекла на вечное холостяцкое прозябание, так как была дана ему по судьбе.
– Не правда! – кричу я. Вскакиваю. Хочу уйти, но дверь не поддается мне, она заперта без ключа. Сажусь обратно. Плечи опущены, по щекам текут слезы. Вечное женское одиночество в толпе людей.
– Чего ты хочешь?
– Пятого. Того, что любить буду больше жизни.
– Смотри сюда.
Сальма грубо берет меня за подбородок и в мои покрасневшие глаза бьет яркий свет лампы. Я заслоняюсь от него рукой и смыкаю веки.
Утро. За окном солнце. Легкий белоснежный тюль колышется на ветру. Пахнет весной. Тяжелые портьеры неровно сдвинуты в одну сторону.
– Мама, мама, просыпайся!
Он со всего разбега прыгает на мою кровать. Пружина прогибается под ним. Он заползает под белый пододеяльник и прижимается к моему боку. Мой ангел. Сынок. И у меня есть целая минута, чтобы успеть потискать его, расцеловать, погладить. Он вскакивает и ныряет под кровать. Пахнет мимозой. Откуда?
– С 8 марта, мамочка!
Мой ангел вручает мне маленькую веточку с ароматными желтыми бусинками. Я вдыхаю сладкий аромат и блаженно улыбаюсь. Так вот, что это было за важное дело вчера у магазина.
– Люблю тебя, мой самый главный мужчина во Вселенной!
Мой ангел крепко спит. Я еще раз глажу его по голове и нежно целую. В комнате темно, только на стене горит маленькая звездочка-ночник. Я осторожно затворяю дверь. Тишина. Подхожу к окну и смотрю на улицу. На подоконнике в хрустальном стакане стоит тоненькая веточка мимозы.
На дисплее телефона вспыхивает три слова: «Завтра прилетаю. Соскучился».
Глоток обжигающего шоколада.
Люблю.
Декабрь 2020 г.
