Ты (не) можешь (СИ) - Маршалл Марика

— Что вы так долго? — спрашивает Серёга, протягивая близнецам пиво.

— Так Амина, как обычно забыла куда мы едем и вырядилась словно на приём к королеве английской, пока умыли, причесали… — скалится довольный Мотя, за что получает от меня смачный подзатыльник. — Эй, ну ты чего, больно вообще то.

— А не фиг на меня стрелы переводить, — улыбаюсь я своей неотразимой улыбкой и забираю из его рук банку с пивом. — Ты за рулём, не забыл?

— Я думал что ты обратно нас повезёшь, — вздыхает он печально.

Делаю глоток и сжалившись отдаю ему обратно, пусть помнит мою доброту.

Вечеринка прошла на славу, все вдоволь наелись шашлыков, мы с девочками чуть ли не стёрли ноги, отплясывая на импровизированном танцполе. Ближе к двенадцати все начали собираться по домам.

Погрузила весёлых парней в машину и приступила к прямым обязанностям трезвого водителя. Первыми на очереди были близнецы, а потом Матвей. С ним правда возникли проблемы, этот хорёк уснул, пришлось прибегать к крайним мерам по его пробуждению. Когда он зашёл в подъезд, как раз приехало моё такси.

Дома закинула сразу же все вещи в стирку, костром они пропахли на сквозь и позже заварив себе чаю с мятой уселась в кресло. В голове всплыла картина, свидетелями которой мы сегодня стали. А именно образ сидящего мужика на лавке, не давал мне покоя.

— Казаков Руслан, — повторила я себе под нос несколько раз.

Что он там говорил? Чемпион России? Открыла новую вкладку в гугле и набрала его фамилию и имя. Открыла первую ссылку, интервью с победителем и новым чемпионом России, посмотрела дату, дааа времени прошло много. Открыла следующую ссылку, создана два года назад, «Возвращение легенды, Руслан Казаков вернулся в Россию».

Начала смотреть фотографии и тут до меня дошло, что этот самый мужик, который сегодня выглядит как самый настоящий забулдыга, является тем самым бойцом, который несколько месяцев назад спас жизнь моего брата.

— Да ладно! — встрепенулась я осознав своё открытие, пару минут повертела в руках телефон и все таки набрала номер телефона брата.

— Алло, Амина. Что то случилось? — напряжённым голосом спросил он.

Просто так без предварительного сообщений, я ему никогда не звоню.

— Привет, да, то есть нет. Не совсем, — взволновано начала говорить я.

— Так, давай успокойся и по порядку рассказывай, — потребовал Халиф.

Пересказала ему всю ситуацию про Казакова и замолчала, внутри меня было какое-то напряжение.

— Ты уверена, что это был именно он? — уточнил брат.

— Да, ну правда выглядел он честно сказать не очень.

— Странно, на сколько я знаю, у него был свой бизнес, сеть спортивных клубов и несколько ночных, по всей России, — задумчиво протянул Халиф. — Амина, могу я тебя попросить, узнать что с ним произошло?

— Да! — выпалила не раздумывая, если бы и не попросил, то я сама б это сделала.

— Я обязан ему жизнью и если ему нужна помощь, то я просто обязан ему помочь, понимаешь? — объяснил он.

— Да, я постараюсь всё узнать в ближайшее время, — заверила я брата.

Мы поговорили ещё несколько минут и попрощались. Спать я ложилась с чётко выстроенным планом действий в своей голове.

Глава 3. Амина

Мой рабочий день начинается с одиннадцати утра и это очень радует, особенно сегодня, если учесть, что уснула я ближе к трём часам ночи.

Как и последние три года, всё тот же утренний ритуал: душ, завтрак, сборы. По дороге купить кофе в кофейни, около дома и под любимые треки еду на работу.

В обед заказали с Андреем, моим хорошим другом и по совместительству директором салона где я работаю, бизнес ланч с доставкой.

— Мне кажется или ты чем то озадачена? — спрашивает он, когда мы сидим на нашей импровизированной кухни, заметив видимо мой потупленный взгляд.

— Да, так. Нормально все, — отмахиваюсь я.

— Ну ладно, — пожимает он плечами.

Ближе к вечеру созвонились с Костей, одним из близнецов. Договорились, что я заберу его после работы и мы поедем к нему на район. Я обрисовала ему в общих чертах, что произошло вчера вечером и он обещал мне помочь, узнать какую либо информацию о Казакове.

— Ну что, пошли? — кивает он на свой подъезд.

Выходим из машины и идём в дом.

— Так, с какого говоришь этажа женщина в окно кричала? — спрашивает он.

— Со второго, с правой стороны, наверное вот эта квартира, — я торможу возле обшарпанной деревянной двери.

Костя нажимает звонок, ждём. За дверью слышны шаги и через минуту нам открывает дверь, та самая мадам.

— Добрый вечер, Валентина Степановна, — здоровается друг, я тоже киваю ей в знак приветствия.

— Добрый Костик, — она немного улыбается когда видит его и тут же хмурится переведя свой взгляд на меня.

— Валентина Степановна, у нас к вам дело одно. У вас жил мужчина, видимо квартирант…

— Ааа, алкаш этот, так я его вчера выгнала. А что он у вас денег занимал? — оживляется тут же она.

— Нет. Мы по другому вопросу. Вы случайно не знаете, где мы его можем найти или может номер телефона нам его дадите? — просит Костя.

— А пёс его знает, где он. У дружков его можешь спросить, он с Колькой из тридцать пятой все кутил. А телефон его дам, подожди он у меня записан в записной книжке, — она разворачивается и уходит в комнату, переглядываемся с Костей, он мне подмигивает.

— Вот держи, — она суёт клочек бумаги и не попрощавшись закрывает дверь.

— Так, ну телефон мы раздобыли. Что теперь? — спрашивает друг.

— А может сходим к этому Кольке из тридцать пятой? Вдруг он что знает про него? — предлагаю я.

— Ну идём, — кивает он головой в сторону лестницы.

Поднимаемся на четвёртый этаж, Костя пару раз стучит в облупившуюся от зелёной краски дверь. Ждёт пару минут и дёргает за ручку. Открыто.

— Стой тут, — он делает шаг через порог.

Мне в нос тут же бьёт запах перегара и табака. Заглядываю в квартиру, старые жёлтые обои, куча обуви в прихожей.

Костя скрывается в комнате, слышу отдаленный бубнеш мужских голосов. Друг выходит из комнаты в компании, видимо того самого Кольки. Они выходят на лестничную клетку, мужик сразу же достаёт сигарету и закуривает.

— Чего хотел то? — хмуро спрашивает он, прислонившись плечом к грязной стене.

— Про соседа твоего со второго этажа спросить хотели, — говорит друг встав около меня.

— Какого?

— Казаков Руслан, — вступаю я в разговор. — Скажите, а вы не знаете, где мы его можем найти?

— Да откуда? Вчера его Степановна выперла же с вещами. Подумаешь человек оплату просрочил на три дня. А она сразу его на улицу, — сплевывает он себе под ноги.

— У него трудное финансовое положение? — с заминкой, пытаясь подобрать слова интересуюсь у мужика.

— С работы выперли, за прогул, — объясняет тот.

— Из за пьянки? — уточняет Костя.

— Ага, — кивает бывший сосед Казакова. — Херово мужику, понимаю я его, а другие ж не знают, что у человека горе. А он гордый, молчит.

— А что у него случилось? — затаив дыхание смотрю на Николая, в ожидании продолжения его рассказа.

— Да кинули его. Все. Бизнес отжали, денег лишили. Баба предала. Он как то напился и рассказал мне, что эта девчонка, которую он полюбил, оказывается была заодно с теми шакалами, которые его заставили бизнес отдать. А как он нужные бумажки подписал, так она ему ручкой и помахала. Сука! — видимо и вправду Колька другом Казакова считает, вон как переживает.

— Ого, — округляю я глаза.

— Коль, можно тебя об услуги попросить? — просит Костя, мужик кидает окурок под ноги и расшаркивает его тапочком по полу.

— Говори.

— Если вдруг Руслан объявится, дай мне знать пожалуйста, или вот девушке позвони. — он кивает в мою сторону, а я в это время протягиваю ему свою визит. — Амина.

Мужик засовывает визитку в карман, кивает головой и идёт к своей двери.

— Мы помочь ему хотим, вы не подумайте ни чего плохого, — быстро говорю я, в спину скрывающегося в своей квартире Николая.