Верни мое сердце, Париж! (СИ) - Дарья Ланская
- Наташ, да успокойся ты со своими камелиями! – шутливо сказал мой брат, Толя. - Лучше покажи фотки с набережной Тюль… Тюир… Тьфу ты!
- Тюильри, балбес, - Наташа ласково потрепала мужа за щеку. - Ты же была там, Варюш?
- Да… Была…
И впилась взглядом в планшет, рассматривая знакомую мне набережную. А там почти ничего не изменилось! Только скамейки новые поставили. Здесь я когда-то ждала моего художника…
- Ребята, пойдемте уже за стол! Обед остынет! – раздался из соседней комнаты голос мужа.
Я вышла замуж за Славу через год после нашего знакомства. А еще через год у нас родился сын, которого мы назвали Костей. Все говорят, что мне повезло с мужем. Умный, работящий, семейный. Чего еще желать женщине? За ним я была, как за каменной стеной. Конечно, любила его. Но любовь эта была спокойной, размеренной, как тихая гавань. Никогда не сравнивала эти чувства с теми, которые испытывала к Флорану. Там все было совсем по-другому.
Уже прошло больше пяти лет с того момента, как я вернулась из Парижа. И чем больше проходило времени, тем сильнее мне казалось, что все это был сказочный сон. Если бы я могла позвонить Флорану и хотя бы услышать его голос! Это придало бы сил круто изменить свою жизнь. Но жестокий случай лишил меня и этой возможности. А разум все настойчивее твердил, что возвращаться в Париж - сущее сумасшествие. «Эта жизнь не для тебя! Где ты будешь искать своего художника? Как вы будете жить? Это все чепуха! Нужно жить реальностью!» - говорил разум. И я подчинилась ему.
- Опять спортивный канал? – возмутилась моя сноха и отобрала у брата пульт. - Давайте посмотрим что-нибудь другое! У меня этот футбол поперек горла стоит!
- Только не канал с сериалами, умоляю! – воскликнул брат.
- Я тоже против, - с улыбкой присоединился к нему мой муж.
- Может, «Культура»? – предложила Наташа и переключила на шестой канал. - Тем более что вернулись мы из культурной столицы мира! Все логично!
Мы дружно с этим согласились, и наше застолье проходило под концерт какой-то оперной дивы, который через некоторое время сменился новостями культуры.
Но только я начала собирать тарелки, чтобы принести горячее, как вдруг услышала голос диктора:
- Сегодня в Петербурге открылась выставка французских художников. Их имена широко не известны в России, однако уже многие любители искусства выстроились в очередь, чтобы посмотреть на современных представителей французской живописи. Организовал эту выставку известный художник Флоран Виньон…
В тот миг, когда произнесли это имя, мне показалось, что мир остановился. Флоран! Он приехал в Петербург! Тут же мое сердце снова набрало ритм и бешено забилось от радости. Я даже испугалась, что кто-то сможет услышать, как громко оно бьется. Безудержная радость охватила меня, сердце грозило выпрыгнуть из груди.
Неужели, он где-то рядом? Неужели, снова смогу его увидеть после пяти лет разлуки? Сама не понимала, зачем мне все это, но душа кричала о том, что я должна встретиться с моим художником. Он приехал за мной! Не дождался меня и решил сам найти меня здесь, в Питере. Господи, этого не может быть! Я сплю? Нет, это не сон. Флоран Виньон – это же мой Флоран, тут не может быть сомнений!
Но вдруг диктор добавил:
- К сожалению, выставка приехала в Россию без своего идейного вдохновителя. Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого. Однако его выставка…
Грохот разбившихся вдребезги тарелок заглушил голос из телевизора. У меня перед глазами все поплыло. Могла лишь слабо различать силуэты, которые начали суетиться вокруг и собирать осколки. Мне что-то говорили, но я не слышала. В голове проносилась одна и та же фраза «Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого… Флоран умер… Он умер…».
Я находилась в ступоре и не понимала, что происходит. Но вдруг сфокусировала свой взгляд на экране телевизора, и мои ноги подкосились. Там был мой портрет. Тот самый.
- Флоран очень долго не хотел показывать этот портрет широкой публике. Он был слишком личным для него. Но мой друг не случайно выбрал Петербург для проведения выставки. На то у него были особые причины.
Я сразу узнала того, кто говорил эти слова. Интервью давал Тино.
- Я посчитал своим долгом закончить дело Флорана и привезти эту выставку к вам, - продолжал Тино. - Он очень этого хотел…
- Варюша, что с тобой? – наконец, долетел до моего слуха голос мужа.
- Тебе плохо? – заботливо спросила сноха.
Я ничего не ответила им. Молча зашла в ванну и закрылась там. Включила холодную воду на полную мощность и села на край ванны. Голова кружилась так сильно, что я уже не могла стоять на ногах.
- Он умер… Умер… - шепотом твердила, как мантру, и держала голову обеими руками.
- Милая, у тебя все хорошо? – муж постучался в дверь ванной комнаты.
- Умер… Умер…
Мне очень сильно хотелось плакать, но я не могла выдавить из себя ни слезинки. В душе было опустошение. Флоран умер, а вместе с ним умерла и я.
- Варюша? – снова услышала я голос мужа. - Ты нехорошо себя чувствуешь?
- Да… Пожалуйста, уходи!
Я просидела в ванной около часа, а потом дошла до спальни и легла на кровать. Муж пытался узнать, что со мной, но я сослалась на то, что отравилась. Потом пришел сын. Ему тоже пришлось сказать, что заболела. А моя любопытная сноха первым делом поинтересовалась, не забеременела ли я снова. Благо брат вовремя увел ее, пожелав мне поскорее выздороветь. Но мне было все равно, что думают обо мне родственники. В сердце гулким эхом раздавалось только одно слово: «умер».
Больше книг Вы можете скачать на сайте —
Глава 12
На следующий день я приняла твердое решение сходить на выставку. Сердце требовало этого, а разум уже не мог отказать.
- Ты куда? – удивился Слава, увидев меня в прихожей. - Может, лучше еще полежать?
- Хочу немного подышать воздухом.
- Давай, мы с Костиком с тобой прогуляемся! Вместе будет веселее! – бодро сказал муж.
- Нет, мне нужно побыть одной, - твердо сказала я и вышла из квартиры.
Была середина мая. Зима осталась позади, и весна уже полностью вступила в свои права. Солнышко
