Ты не мой Boy 2 - Янка Рам
Со слезами на глазах, смеюсь, обнимая его покрепче.
— Я люблю тебя… И все тебе восстановят. Ну а нет, значит, нет. Давай свое колечко.
Он достает коробочку. Их два — ему и мне…
— А с размером как угадывал? — улыбаясь, шмыгаю носом.
— По старой схеме… Два вернём.
— Ты — махинатор!
Но колечко подходит размер в размер.
Меняемся кольцами. Он кладет руку на руль, я свою сверху.
— Пока смерть не разлучит нас? — подмигивает мне, пряча за шуткой надрыв.
— Я ей разлучу…
Обнявшись, касаемся носами. Мы словно в какой-то своей реальности. На паузе. А мир там, за стеклами авто живет своей жизнью.
Катаемся по делам… Денис обналичивает деньги.
В бардачке — целый пакет с золотом…
— Боже, ты что цыган? — рассматриваю драгоценности и часы.
— Это инвестиции, Малышкина, — показывая язык. — Хочешь, оставить что-то себе?
— Нет, — улыбаюсь я. — Зачем мне?
Убирает несколько коробочек в бардачок, остальное — в ломбард. Возвращается с пачкой денег.
— Ну вот! Погуляем на праздники. Хочешь — в Питер рванем?
— Ты с ума сошел? — забираю у него. — На них год можно жить!
— Думаешь?
— Скромнее будь. Ты теперь не сын нефтяного магната.
— Пусть, тогда, у тебя будут. Я за неделю проебу, — закатывает глаза.
Деньги не входят в маленький клатч. Приходится переложить оттуда телефон в карман Денису.
— Отдадим их в счет твоей учебы.
— Я вообще за год вывел несколько раз крупные суммы… В битки вложил. Там должно хватить.
— Все равно, ничего не покупай и никуда не трать без меня, ладно? — хмурюсь я.
С его замашками, он спустит все очень быстро. Пусть привыкает жить как нормальный человек.
— Будешь бухгалтером.
— Да я тоже не очень с деньгами дружу, — признаюсь я.
— Поехали Ясю и самбистов поздравим?
— А, да. Мы Спартой сегодня в клубе отмечаем. Я хотела с ними до одиннадцати, а потом домой. Ой, я же деньги не перевела за тусу!
— Не переводи… — улыбается.
— Так нельзя. Кто-то же за меня рассчитался уже.
— Я за всех рассчитался с карты отца. И деньги скидывают сейчас мне, на мою личную.
Проверяю номер, на который надо скинуть. Действительно — Дениса!
— Ты развел отца?
О, нет, я не осуждаю. Я вообще за суд, компенсацию и наказание. Но сейчас Дениса не хочу дергать. Это всё потом…
— Забираю кусочек своего наследства. Дед завещал оставить все в семье. Других детей у отца нет. Так что…
Телефон Дениса разрывается смсками.
— Что с ним?
— Это деньги. Переводы. Пацаны возвращают бабло. Все, кто должен возвращают…
— Тебе что — весь город должен?
— Ну… Не весь…
— Ты точно британец по бабке, а не еврей?
— Если еврей, то обрезан не по канону.
Сжимаю поддерживающе его кисть.
— Все будет хорошо.
Я из его отца это «хорошо» выбью! Он и хирургов сам найдет и клинику оплатит.
— Какая у тебя военная специальность?
— Военный юрист… Был бы. Но не буду.
— Обычным будешь? Тебе идёт классика…
— Да?!
— Ты шикарный… — признаюсь я.
Мы, шутя и держась за руки, планируем всякое… Во-первых, что нас не прикопает мой отец. Во-вторых, что я возьму на зимнем турнире золото. А ещё — сгонять со Спартой всей толпой в Крым. Троих Денисовичей. Ну, когда-нибудь… Двух сыновей и девочку. Или двух девочек и сына… спорим!
Но я вижу по его слегка потерянному и периодически застывающему взгляду, что не верит. Это больно, капец просто!
— Поверишь!
— Что?..
— Поверишь, говорю.
Опускает взгляд.
— Ты просто детектор!
Оставив Буча в машине со своей курткой в обнимку, Денис ведёт меня в клуб. Забив на дресс-код, мы прорываемся без костюмов.
В самом центре, на круглом широком подиуме под пилон зажигают наши деды-морозы с своими бомбическими торсами и Ярославна-снегурка.
Вокруг суета, туса, бокальчики, смех, официанты с подносами.
— «Нa мнe трусы, на тeбe шaль! Ухoдит гoд и мнe нe жaль!» — орут Яшин со Шмелевым. — «Я обязaтельнo нaпьюсь. И вoт oпять в тeбя влюблюсь!»
— Бессо Давидович, здравствуйте! — машу я, заметив тренера.
Улыбаясь, кивает, на мгновение тормозя неузнающим взглядом по Корниенко.
Я бы тоже не узнала…
Мы берём по бокалу с подноса.
— Безалкогольное, алкогольное… — ориентирует нас официант.
Яся, вдруг спотыкается, резко останавливаясь. Глаза увеличиваются, челюсть падает вниз. Толкает локтем Яшина.
— Корниенко!! — читаю по ее губам.
Яшин толкает Шмелева.
Пацаны, сбиваясь, тормозят, ловя нас в фокус. Застыв в шоке, хлопают глазами…
Денис, не выдержав, заливается хохотом. И только сейчас, когда он смеется, я чувствую, как меня отпускает.
Он взмахивает им бокалом!
Яська с визгом срывается к нам!
Делаю шаг в сторону, давая им место для маневра и обнимашек.
Встречаемся взглядами с Яшиным, улыбаясь, пожимаем плечами.
— Корниенко! Ты вообще! — крутит она его. — Ты охуителен! Ты знаешь об этом?!
Денис ловит мою руку, гордо демонстрируя ей наши кольца.
— А-хре-неть! — сжав наши руки, разглядывает она. — Я что лет на пять в летаргию впала и все проспала?!
А потом мы тонем в рукопожатиях и восторженном стебе от парней.
— Ну вы даёте, ребята!
— Внезапно!
Музыка сменяется на медленную.
— Всё! — распоряжается Ярославна, — отстаньте, пусть танцуют…
Мы, обнимаясь, закрываем глаза. Касаемся губами. Под моими пальцами опять долбится его пульс… Быстро-быстро…
— Ты что так стучишь, а? — начинаю тревожиться я.
— Да я счастливый просто… Первый раз, может быть. Оно не привыкло…
Глава 14 — С новым счастьем
Мы сидим в кресле за столиком. Стягиваю Полину с подлокотника к себе на колени.
Протягиваю ей ладонь, она прижимает свою. Руки пульсируют.
Нас словно примагнитило, тяжело разлепляться. И ничего я не хочу, ни колбаситься, ни кальян, ни бухать.
Люблю тебя… — шевелю губами.
Сердце сжимается и неровно бьется.
Яська сидит у Яшина на коленях напротив и тайком фоткает нас. Отправляет мне на телефон.
Разглядываем.
— Аааа… Жесть, какой я сладенький!
Смеясь, кидаю в Яську смятую салфетку.
— Удаляй. Это секретные материалы.
Показывает мне язык.
— Тысяча баксов, или это появится в соц сетях! — прицеливаются они в меня двумя пальцами, изображая стволы.
— Да похер, меня все равно никто не узнает! — показываю язык в ответ.
— Да-а-а… маскарадный костюм у тебя зачёт! — угорает Яша.
Вырезаю из фотки Полину. Она нереально красивая… Но она отбирает телефон, не давая удалить безобразие. Отправляет себе.
