Чемодан - Юлия Резник

В квартире подруги, как и всегда, царил хаос. Трое детей – это вам действительно не шутки. Чуть не убившись о валяющийся прямо посреди коридора поезд, Люся пробралась в единственное относительно безопасное место в доме – в кухню.

– Ну, рассказывай, что случилось? – требовательно поинтересовалась Ирка, водружая на стол бутылку самопальной наливки.

– Эй, ты чего… Утро на дворе…

– Ну и фиг. На тебе лица нет. Пять капель точно не помешает…

Люся вздохнула. Пять капель здесь вряд ли помогут… Но она ведь решила, что больше не пьет. Разве только мышьяк, чтобы сразу сдохнуть…

– Ну, так, что случилось, Люсь?

Люся покосилась на плотно прикрытую дверь кухни и принялась за свой рассказ. По мере повествования, глаза Ирки становились все шире и шире. В итоге, к его окончанию, она больше походила на страдающего запором лемура.

– Ты что… ты, правда, что ли… На него напала?!

– Да, что ж, я врать тебе буду? Выпрыгнула прямо из трусов… Вскочила на него, как ковбой в седло, ну и… понеслась!

– Трусы хоть красивые были?

– Ирка!

– Нет, ну, а что… Раз уж так, то хоть в красивых трусах… Чтоб не стыдно было.

– Да я его изнасиловала! – заорала Люся, и тут же захлопнула рот, бросив на дверь вороватый взгляд. – Думаешь, Ваня после такого на мои трусы смотрел? Да он, небось, в шоке был. Поди, не каждый день на него озверевшие тетки набрасываются! У него, может, травма теперь на всю жизнь. Психологическая…

– Ага, травма. Наверное, поэтому он к тебе потом сам пристроился… – скептически вздернула бровь подруга.

И правда. В этом месте Люсина логика изрядно хромала. То, что случилось, после «изнасилования», она даже себе объяснить не могла.

– Может, у него Стокгольмский синдром?

– Ага… Как же… Синдром у него… Стокгольмский, – отмахнулась Ирка, и налила еще по одной. – Да, ты мне хоть одного мужика покажи, который бы от секса по доброй воле отказался? Что? Нет таких? Вот тебе и ответ. Так что – забудь. Ну, потрахались хорошенько! Что ж тут плохого, если организму надо? Плюнь – и разотри.

– Мы не предохранялись, Ирка…

– Ну, ты даешь, мать… Тебе лет-то сколько?!

– До хрена… – вздохнула Люся и опрокинула рюмку. Почему-то идея напиться сейчас уже не казалась ей такой дерьмовой.

– Слу-у-ушай, Люсь… Так, а может, тебе его небо послало, а? Сама говоришь, молодой… Поди, и здоровый! Может, это и хорошо, что вы… ну… Родишь. Ты ж хотела?

Выпитая настойка застряла где-то в горле. Люся судорожно сглотнула, и даже закашлялась. Может, идея и неплохая… Вот только одно «но». Люся не стала рассказывать подруге, что её любовником был темнокожий парень. Ну, а как бы она это сказала, ей богу? Это же, по идее, не должно иметь значения, ведь так? Не должно, и не имеет! Но только не тогда, когда ты используешь мужчину в качестве донора спермы. В таком случае лучше выбрать менее примечательный вариант.

– Да, ну, Ирка… Скотство какое. Мало того, что изнасиловала… Так еще, выходит, и обворовала…

– Нет, ну, а он чем думал, если не хотел быть обворованным, а? Ему, наверно, вообще по барабану.

Какой там… Если бы так, вряд ли бы он стал Люсе звонить. А так, уже три не отвеченных.

– Да, ответь ты ему, ишь, какой настойчивый!

Легко сказать: «Ответь»! Они, вообще-то, сегодня собирались плитку укладывать. А как это сделать, если она со стыда готова провалиться?! Люся еще бы долго металась в сомнениях, если бы не Ирка. Та с психом схватила телефон и, приняв вызов, всучила трубку в руки подруги.

– Давай! – шепнула одними губами.

– Алло… – голос почему-то осип.

– Люся… Привет. А я звоню, и звоню… Я у тебя под домом уже, а ты где?

Люся закусила губу. Было стыдно. Невыносимо стыдно от того, что случилось вчера, но почему-то еще больше – из-за себя, сегодняшней. Он ведь приехал ей помочь! Бескорыстно, в свое личное время! А она… она вела себя, как истеричная бабища. Прокашлялась.

– Вань… Ты извини, ладно… Только у меня тут кое-что случилось… В общем, не могу я сегодня. Извини, что не предупредила… Пожалуйста, не обижайся, хорошо?

Парень задержался с ответом, и эта пауза… еще сильнее резанула по совести. Как будто она ребенка обидела. Незаслуженно.

– А… Ну, ладно… Ничего.

– Вань…

– Да, правда, Люсь, все в порядке. А что случилось-то, может, помощь нужна?

Господи боже! Что ж хреново так, а? Ну, зачем ты, Ванечка? Зачем такой хороший?

– Нет-нет. Тут у подруги неприятности. Ей поддержка нужна…

Ирка закатила глаза.

– Аааа. Так, может, завтра тогда приехать?

Приехать? Завтра? Может быть… Может быть, она сумеет взять себя в руки, и найти хоть какие-то слова. Пауза в разговоре затягивалась.

– Ладно, я понял…

– Нет! – закричала Люся, сама не зная, почему. – Завтра мне подходит. Завтра я буду ждать!

– Правда?

– Конечно!

– Люсь… я по поводу вчерашнего… Мне…

– Ой, Вань, что-то тебя не слышно совсем… Завтра поговорим, хорошо?

Люся отбила звонок. Отложила телефон и растерянно провела по волосам.

– Что-то не похоже, чтобы твой Иван о чем-то сожалел. Я бы скорее сказала, что парень не прочь повторить.

– Скажешь тоже…

– Скажу. Иначе, с чего бы он тебе все утро названивал?

– А посреди ночи ушел с чего? – задала Люся встречный вопрос.

– Не знаю. Мало ли, какие у него дела…

– Господи, Ирка, как же мне это все пережить, а?

Глава 8

Весь день Люсю мучила совесть. Стыд отступал – включалась совесть, и так по бесконечному кругу. О том, чтобы уснуть, и речи не шло. Она крутилась с бока на бок и ругала себя, на чем свет стоит. Легче не становилось. А ведь совсем скоро ей придется встретиться с Иваном лицом к лицу! Ну, вот, и как ей быть?

Люся не придумала ничего лучше, чем попытаться задобрить парня. Блинчиками… План был не то, чтобы очень. Но, в отсутствие лучшего…

В дверь позвонили. На негнущихся ногах Люся пошла открывать. Впустила Ивана, пряча глаза, и отступила на шаг. Парень возвышался над ней и подавлял… Он вообще был такой огромный, что даже её довольно просторный коридор вдруг показался Люсе ужасно маленьким. Не в силах поднять взгляд, разглядывала его ботинки. Размера сорок пятого – не меньше.

– Привет. А чем это так вкусно пахнет?

– Вот же, черт! Блины…

Люся помчалась в