Если б не было тебя 2. Марк - Инга Максимовская
- А это хорошая идея. Ты, в принципе заслуживаешь такой смерти, детка, — ухмыляется Марк. Он ухмыляется, а меня засасывает в черную воронку неожиданных воспоминаний.
******
-Марк, Марик,- рычу я в черное небо, распластавшись на мокром раскаленном за день асфальте. Чьи – то руки прижимают меня к земле, и я невероятно благодарна за это незнакомцу. Он не дает мне исчезнуть. В предплечье впивается игла.
Черт, я вижу Марка. Этого Марка, который сейчас со мной. Только на его лице не шрам, а запекшаяся кровяная корка. И в глазах звериная ненависть.
*******
Боль. Прихожу в себя. Лежу на полу. Он стоит надо мной, как черный ангел. Я понимаю, что проигрываю по всем позициям.
-Ты скажешь мне, кто звонил? – глупо спрашиваю. Это смешно, валяться у ног мучителя и вести светские беседы.
- Мама.- нехотя отвечает он.- Марк младший пропал.
- Тогда почему ты еще здесь? – от чувства новой потери тело рвет на части.- Наш сын...
- Мой. Это мой ребенок, поняла?
Его пальцы сжимаются на моих щеках, и кажется он просто оторвет мне голову, поднимая с пола таким замысловатым способом.
- Не имеет значения,- шамкаю, как старуха, сведенной челюстью. – Это ребенок. Маленький мальчик, которому нужна помощь.
- Ты думаешь, что сможешь помочь нам? – неподдельно изумляется Марк.- Ты, которая даже сама себе не смогла помочь за все эти годы? Слабачка, решившая свести счеты с жизнью? Ты пыль – Ангел.
- А ты? Кто тогда ты, Марк? Вместо того чтобы мчаться к тому, кто ждет твоей помощи, ты просто лелеешь свои обиды. Я слабачка. Но кто ты?
Пощечина обжигает щеку. Откидывает меня назад, я снова валюсь на пол. В этот раз я победила, я это знаю.
Марк мечется по маленькой комнате, выхватывая из интерьера какие – то мелкие вещи: зарядник для телефона, зажигалку, какие – то папки с документами. Я равнодушно наблюдаю его хаотичные передвижения, так и не поднявшись на ноги. Просто смотрю, как он открывает скрытую в стене маленькую дверцу, и забываю как сделать вдох. Сильные руки извлекают черный, блестящий от смазки пистолет, коробку с патронами и тонкую витую цепочку, на которой болтается усыпанный блестящими камешками крестик.
- Долго лежать думаешь. Или все же оторвешь свою многоумную задницу от пола?- наконец насмешливо интересуется этот маньяк. Он же ненормальный, как я не догадалась сразу?
- А что? Что ты предлагаешь мне делать. Ты же все уже решил? – дергаю я плечом, с которого тут же сваливается дурацкая кофточка. Которая велика мне наверное размера на три.
- Знаешь, что я решил? Что врага нельзя выпускать из поля зрения,- снова эта ухмылка, больше похожая на оскал.
- И поэтому берешь с собой пушку? Решил по пути избавить меня от мук совести? – в тон ему скалюсь я, показывая зубы.
- Вот еще, пулю на тебя тратить.
Видно, что Марка забавляет наш разговор. Поднимаюсь на ноги. Он вдруг подходит так близко, что весь воздух исчезает, словно всасывается в черную дыру. Пространство тоже сужается до размеров микрона. Мужские пальцы касаются моей ключицы. Фантасмагория разрывает все шаблоны, это не то, что я ожидаю от моего мучителя.
- Не надо,- едва шевелю я губами, но желаю совсем другого. В голове рвутся петарды. Я говорю одно, а сама тянусь губами к изуродованной щеке, покрытой небрежной щетиной. Ощущаю грубый рубец, скольжу по нему ртом, исследую. И мне кажется, что секунды сливаются в бесконечность.
Марк отстраняется резко, и я снова чувствую его ненависть, висящую между нами душным маревом. Наваждение исчезает, испаряется словно ночная мгла ранним утром.
- Поехали. У нас мало времени, — выплевывает он, отворачиваясь. Я жалкая и убогая. Плетусь за ним. Как куцехвостая собачка.
"Все не то, чем кажется"
Я успеваю заметить надпись на экране монитора Марка. Она мерцает, словно болотный призрачный огонек, и вдруг исчезает.
Глава 6-1
Марк
Смешно. Я потерял то, что никогда не ценил, и вдруг понял, что он единственный меня любил по-настоящему, беззаветно. Меня – тварь, отнявшую его у любящей матери. А теперь он пропал, и в душе моей растет огненный шар. Что это? Раскаяние?
- Марк, я не знаю, кто забрал нашего малыша,- утирает слезы мама. А я вижу только тонкую руку ангела, гладящую искусно окрашенные волосы моей родительницы.- Отец пытался помешать, но ... Марк, папа в больнице. У него перелом ключицы и сотрясения мозга. Сын, ты ведь вернешь моего внука?
- Мама, он тебе никто,- морщусь, проклиная свою дьявольскую сущность. Столько боли в глазах женщины, воспитавшей меня. Она дарила мне любовь. Ту, что я не заслуживал. Был трудным подростком, крикливым ребенком, стал бездушным монстром. А она до сих пор верит в меня.
Ангел замирает. И в омутах ее светло – зеленых, невозможных глаз я вижу такую боль, что не могу заставить свое сердце биться.
Эта маленькая женщина. Как она пережила потерю? Как справилась с тем, что лишилась части себя?
Не справилась. Ей стала не нужна жизнь без смысла. Потому она так распорядилась этим бестолковым божьим даром. Потому она здесь. Это ее персональное пекло, из которого нет возможности выбраться.
- Помоги,- вдруг шепчет она, и покачиваясь идет в мою сторону. Мама вздрагивает, лишившись легкого прикосновения странной незнакомки.- Ты ведь все можешь.
- Очень жаль тебя разочаровывать, — кривлюсь я. Мне хочется бежать. Скрыться от проникающих в самое нутро прикосновений ее души. Черт, за что? Почему именно ее ты послал мне в наказание? Это высшая степень пыток, понимать, что не можешь больше ненавидеть врага. Страшно понимать, что все твои убеждения просто пшик, мыльный пузырь.
- Я тебе обещаю, что исчезну из ваших с моим сыном жизней. Пусть он будет
