Ставки сделаны - Виолетта Рей

Виолетта Рей. Ставки сделаны

Дождь начинал капать, словно осторожные шаги музыканта, пробующие клавиши забытого рояля. Узкие улочки ночного города светились холодными фонарями, растворяясь в гулком тумане. В воздухе пахло прелой листвой, перегретым асфальтом и тонкой пряной нотой кофе, исходящей от ночных кафе, где официанты томно наблюдали за дождём, опершись на подоконники.

Она шла по мостовой мягким, неслышным шагом. Длинное пальто развевалось на ветру, словно плащ таинственного игрока, скрывающего в рукаве последнюю карту. Узкий капюшон закрывал лицо, но в движениях её чувствовалась некоторая упрямость, даже вызов. Она шла не просто куда-то, а в точку, известную только ей одной.

Впереди, за массивными чугунными воротами, подсвеченными изнутри мягким жёлтым светом, находилось казино. Не из тех, что раскинулись на центральных улицах с неоновыми вывесками и толпами туристов. Здесь всё было иначе. Здесь приходили те, кто знал, что именно здесь можно потерять всё или приобрести что-то, что невозможно купить ни за какие деньги.

Она постучала три раза. Дверь распахнулась. Тёмные глаза привратника, вспыхнувшие коротким узнаванием, скользнули по её лицу, затем вниз – к её руке, где в тонких пальцах мерцала тёмная игральная фишка. Одно движение головы – и она уже внутри.

Зал был наполнен гулом голосов, глухим стуком костей, шелестом карт, смехом, который больше напоминал порывистый ветер. Люди в смокингах и дорогих платьях склонились над зелёным сукном, играя не только деньгами – играли своими страхами, своей удачей, своими жизнями. В воздухе витал слабый запах сигаретного дыма, пробитый терпким ароматом виски.

Она направилась к дальнему столу, где среди напряжённого полумрака горели лампы с золотыми абажурами. Здесь играли не просто в карты – здесь ставили себя на кон.

– Вы опоздали, мисс. – Голос дилера был мягок, но в нём чувствовался намёк на нетерпение.

Она не ответила. Её взгляд был устремлён на игрока напротив. Высокий мужчина, одетый просто, но дорого. Его пальцы неторопливо постукивали по столу – лёгкие, аккуратные удары, как отбиваемый ритм уличного барабанщика. Он смотрел на неё в упор, словно знал её всю жизнь.

– Вы готовы сыграть?

Она кивнула. Фишки скользнули по столу. Крупье начал раздавать карты.

Игра была чем-то большим, чем просто расклад карт. Здесь не существовало случайностей, только тонкая, упрямая игра намерений. Карты ложились перед ними, как древние пророчества, и каждое движение, каждый жест нес в себе скрытое значение.

Он смотрел на неё, время от времени касаясь краем пальцев бокала с коньяком.

– Вы умеете проигрывать? – вдруг спросил он, не поднимая глаз.

Она чуть прищурилась.

– А вы – выигрывать?

Он усмехнулся.

Игра продолжалась. Их ставки росли. Фишки перестали быть просто символами денег. Теперь это были обещания, принятые вызовы. В конце концов, остались только они двое.

Он наклонился вперёд, положив ладонь на стол.

– Последний раунд. Вы готовы?

Она улыбнулась – впервые за вечер.

– Я никогда не была настолько готова.

Он бросил карты.

Она бросила карты.

Тишина в зале стала ощутимой. Все замерли.

Крупье медленно раскрыл их расклады.

Она выиграла.

Её дыхание было ровным, но внутри что-то дрожало, словно туго натянутая струна. Она смотрела на него – не с триумфом, не с ликованием, а с тем тихим, глубоким чувством, которое возникает, когда ты наконец встречаешь достойного противника.

– Что теперь? – спросил он, поднимая на неё взгляд.

Она встала. Взяла свою фишку, посмотрела на неё – всего лишь маленький кусочек пластика, и в то же время – целая судьба. Затем шагнула к нему и положила фишку ему в ладонь.

– Ставки сделаны.

Она повернулась и вышла в ночь, оставляя позади запах сигарет, шёпот зрителей, чей-то удивлённый смех.

Дождь по-прежнему падал на мостовые, и ночь оставалась загадкой, такой же, как она сама.

Она вышла из казино, чувствуя, как дождь мягко касается её лица, стирая напряжение последних часов. Но лёгкость победы была обманчива. Что-то внутри неё дрожало, затаённое, ещё не осознанное. Этот человек… Этот мужчина с руками, которые двигались над картами, словно дирижёр над оркестром, с глазами, в которых плясали огни, с голосом, звучащим ровно и глубоко, как старинная мелодия.

Она слышала, как за ней открылась дверь. Тихий шаг на мостовой, прикосновение к воздуху, едва ощутимый аромат тёмного табака, смешанный с дождём. Она не повернулась. Она знала, что он там.

– Вы часто уходите, не забрав своего выигрыша?