Не прощай мне измену

- И что же, нахрен, тебе известно? - в полной тишине злой голос мужа вырывает меня из забытья. Напугал. Резко откидываю одеяло и сажусь на постели - почему-то сплю в куртке и, кажется, даже в ботинках. Сердце колотится в горле, рывками хватаю воздух - так всегда бывает, если будят внезапно. Тим в курсе и обычно старается быть аккуратным. Но не сегодня. Зачем быть аккуратным с женой, которой изменяешь? Что он спросил? Ах да, что я знаю. Что ж, я этого не хотела, но придётся: - Видела тебя в “Сапоре”с шикарной женщиной. Букет кремовых роз на столе, белое вино и нетронутая паста. Сначала я подумала, что ошиблась, ведь мой отчаянно брезгливый муж не ест в ресторанах, но… - вздыхаю, - Ты жрал её глазами, а она улыбалась, предвкушая продолжение. От вас так шарашило сексом, что смущались официанты. А когда ты пересел к ней на диван и начал что-то шептать, покрывая ухо мелкими поцелуями, мне захотелось умереть прямо там. Но умерла я позже, уже дома, после того как написала тебе сообщение: “Я всё знаю. Домой не приезжай”. Или до. Или во время. И сейчас умираю снова, рассказывая это тебе. Прости, как видишь, я совсем не в форме для выяснения отношений.

Тим продолжает пристально смотреть на меня, складывает руки на груди и также зло выдаёт: - Ну? Чего молчим? В смысле молчим? Я что, всё это говорила про себя? Тру ледяными пальцами виски, вдавливаю воспалённые глаза. Всё ещё не могу проснуться, тело не слушается, будто чужое. Он никогда так со мной себя не ведет. Где-то на горизонте сознания появляется догадка, что это всё - очень реалистичный сон. С нами такого просто не может произойти. Через месяц отмечаем пятилетнюю годовщину свадьбы, у нас отель забронирован на Байкале - давняя мечта обоих...

Нервный окрик: - Сима! Нет. Не сон. - Я вас видела, Тим, - тщательно прислушиваюсь к своему голосу, чтобы теперь уж точно было вслух. - Где? - что, даже не спросишь, кого именно я с тобой видела? - В “Сапоре”, - устало пожимаю плечами. - Во сколько? - продолжается допрос. Вообще-то, спрашивать должна я, у меня очень много вопросов... Но совсем мало сил. - В семь, - малодушно называю время на час раньше. Абсолютно не понимаю, для чего оставляю ему возможность думать, что не застала их интимный момент… - Долго была? - в голосе истончается злость, сменяясь едва уловимым облегчением. - Нет, минут 10… - гасну. Понимание того, что я сама выстелила ему путь к отступлению, лишает последних сил. - Что ты там вообще делала? - Договаривалась о съёмке, - зачем-то оправдываюсь. - Почему не подошла? - … - открываю рот, но так и не могу ничего ответить. Развожу руками - разве не понятно?

Подходит к кровати, сгребает меня в объятия и шепчет в макушку с укором: - Балда ты, Сим-Сим, напридумывала себе херни и сразу "Не приезжай", - а я сжимаюсь в комок и думаю только о том, что из-за слёз напрочь забит нос и я не могу почувствовать, пахнет ли от него чужими духами. - Никакого криминала, это была коллега… по работе, обсуждали новый проект, - поднимается и выходит в прихожую, вешает пальто в шкаф. Моет руки, возвращается и садится передо мной на колени, тянет молнию куртки вниз, стягивает ботинки: - Давай раздевайся, мелкий Отелло. Кофе будешь? Смотрю на часы - полпервого ночи. Показываю ему. - Затянулась ваша встреча… - Да, в офис пришлось вернуться - криво накатили обновление, - уходит на кухню, включает кофемашину и, перекрикивая шум, сообщает: - Кстати, завтра я тоже допоздна.