Беглец и Коммунист. Сборник рассказов. Часть 2 - Семен Васильевич Биф
— О Цумен, как сам?
— Ты кто? Я то вроде норм.
— Я окита, буков.
— Кто? Я вообще не черта не помню. Помню шёл куда-то потом на голову упало что-то и у меня этот чепчик.
— Вот как. Погнали в центр. Там проясним тебе. Прыгай на мопед.
— На мопед?
— За мной.
Синий мотоцикл, точнее не мотик, а какая-то жалкая его пародия. Какой ещё центр и какие люди ждут меня?
В центре обитали разные люди. Пару дам и каждая по-своему выглядит. Одна худая, темноволосая, которая сразу же обняла Окиту, значит его дама, другая какая-то скромная и светволосая, сразу побежала и обняла, видимо моя, потом другая с формами и тёмными волосами тоже самое сделала, а это что тоже моя? Я что сутенер или шейх? И они постоянно называли меня Биф. Кто это? Порода собак или бог смерти? Потом мне они сказали, что это моё прозвище. Час от часу не легче. Потом спросил их про Карпова. Они сказали, что это не мутный тип, а мой фейк, которому я пишу рассказы. Мм, я ещё и биполяркой обзавёлся, найс. Писатель-псих. Благо хоть весёлые пишу и не вешу на этом тополе, как вишня после рассказов. Из уст людей я мало что понимал, особенно меня удивлял очкарик на мопеде. Он как-то странно косился на меня. Денис вроде зовут, он что озабоченный раз на меня смотрит. Я вроде не такой. Мне нравятся дамы, а он подозрительно смотрит. Вскоре прибежал так называемый Палтус. Рыба блин. Хотя ближе скорее всего к обезьяне, скачет как ужаленный и говорит, как будто ему двинули между глаз. Надо подвести предварительный подсчёт. Меня зовут Семён, я писатель с биполяркой, шейх с 2-мч жёнами и каким-то другом озабоченным. Что ж для начала не плохо. Ещё от них я узнал, что мой друг-брат ушёл в армию. Вообще отлично, а это кто? Слишком много вопросов на которые нужны ответы. Но мне никто ничего не рассказал. Лишь узнал почти ничего и учувствовавший в нескольких историях.
Минуточку раздумий о памяти
Продолжим мой рассказ. Прошла неделя после преведущие событий, но память приходила небольшими букетами ярких эмоций. Какие-то странные образы в голове, появляющиеся при рассмотрении мест посещений. Но картина до сих пор не полная. Я до сих пор Семён. Прояснилось кое-какая информация ещё. Биполярочка, названная Карпов простой фейк, созданный для розыгрышей друзей. Я оказывается писатель популярный в узких кругах. А теперь к печальному. Я не шейх с 2-мя жёнами. Это просто мои подруги. Знакомые. Печально и крайне печально. Но я не одинок. Однако кроме имени и переписки я вспомнить её не могу.
Во время очередной моей прогулки произошла вот такая история. Место действий центр. В центре никого, но ко мне подошли какие-то чумазые люди, среди которых, однако были и светлые.
— Эй Биф! — не то угрожающе, не то приветствую произнёс низкий из них.
— Ну вроде я. А мы знакомы?
— Знакомы, знакомы. Помнишь что нам обещал 2 недели назад?
— Смутно припоминаю, — произнёс я пытаясь вспомнить.
— Вот и молодец. Ждём через час за магазином.
Толпа удалилась оставив меня одного в размышлениях. Неужели я кому-то дорогу перешёл. Да блин. Разборок мне не хватало. А вдруг я задолжал сумму им? Вроде на меня не похоже. Хотя черт знает. Я же ни черта не помню. Вот же просак. И главное друзьям не напишешь. Те делись куда-то. Уехали по своим делам. А может они это специально? А вдруг они в сговоре? Вдруг специально построили мою амнезию и рассказывают мне байки? Или вдруг я рэкетир, но перешёл дорогу не тем? Что ж. Проблема. Вернувшись домой, я сразу понял безвыходность своего положения. Родителей, которые, в теории, могли помочь уехали по делам в другой город. Да что ж такое? Почему я и такой, и везучий. Если разборки с толпой, то нужно оружие. Из-под печки вытащил кочергу. Хорошее оружие, но пока будут махать я получу по голове. Так же я нашёл винтовку. Класс. Почти огнестрел. На обочине написано пневматическое ружье. Хорошо. А что это значит? Обратился за помощью в Гугл. Если сказать, что я разочаровался ничего не сказать. Однозарядная пушка с маленьким пробиваемостью половину вагонки. Таким только насмешишь. Один выстрел, перезарядка, и ты мирно кормишь рыб. Класс. Проблемы. Взяв кличи, я отправился в гараж. Что-то во мне щёлкнул и вспомнил про монтировку. Смутные воспоминания о мужик в черно-рыжем костюме, который месил таким же оружием инопланетную заразу. Вроде звать мужика Игорь Фриман. Вроде. Покрутив в руках оружие понял. Это то что мне надо. Оружие повелителя силы. Фомку я расположил в рукаве, чтобы мгновенно её использовать. Я подошёл к месту намного раньше и решил изучить место возможного побои. Кругом пустые стеклянные бутылки. Ещё оружие, если что. Стена деревянная и пустырь. Нормально. Через 10 минут подошли те-же люди. Я вспомнил кто это. Это цыгане. Звучит страшно.
— О и ты тут. Рано как-то?
Их трое. Я сразу начал строить план. Одного монтировкой, другой скорее всего её выбьет. Потом левого я об стенку, получив удар от третьего. Я сделаю вид, что согнусь и резким движением ударю стеклянной бутылкой, разбив об голову. Первый вряд ли придёт в себя, а второй получит с колена по лицу. План просто шикарен. И почему я учусь на геодезиста, а не в боксерском?
Ко мне стал приближаться первый и я достал монтировку, проревев нечеловеческим воем:
— Кто подойдёт, всех ушатаю!
Парни смутно на меня посмотрели и переглянулись. Подошедший ко мне на шаг заговорил:
— Сем, все хорошо? Крыша не течёт?
— Всё хорошо, а вы что сволочи думали? Грохнуть меня захотели?
— Ты чего, совсем дурной стал. Я слышал, что у тебя амнезия. Но не настолько же. В общем чего я хотел. Купишь нам сигарет?
— А? Мы что драться не будем?
— Нет. Ну по крайне мере я не планировал. Ты мне обещал 2 недели назад, что купишь сигареты. А ты тут буйный.
— Да ну?
— Угу. Купишь или нет?
— Ладно. Только какие?
На этом кончились ещё одна фантастическая история из моего бытия. История странная и полна недопонимания. Особенно от меня.
Бессмысленный, но важный бред
Предисловие. Давай предположим, что вы пиздец как любите моё творчество и хотя бы понимаете,
