Dok - Ночная смена (версия от 21.08.09)

Первые признаки живых - шторы. Свисающие из окон верхнего этажа Артеллерийской Академии. Останавливаемся. Кто-то спереди пускает ракету, потом еще одну. Но никто не отзывается. Едем дальше.

Опер сидит как на иголках. Теперь вроде как он играет роль Сусанина - где-то рядом его пресловутая не то оружейная комната, не то тир. В карты не смотрит, видимо ориентируется и так отлично. Колонна отходит от набережной и мы премся в какие-то глубины не то промзоны, не то зоны железной дороги. Впереди слышна короткая пальба, проезжаем в распахнутые ворота.

Мертвяков внутри вроде нет. Выкатываемся шустро из автобуса, кто-то в темпе захлопывает ворота, закрываются они правда с трудом - очень вероятно, что передняя БРДМ боднула их рылом и слегка погнула. Вяжут створки ворот куском веревки.

Дмитрий возбужден, аж скулы побелели - видимо не зря он у ворот Крепости кого-то ждал - и так и не дождался. Как бы не оказалось, что тут придется встретиться с тем, кого ждал…

Вокруг низкие грубо сляпанные не то пакгаузы, не то мастерские. Те, кто ехал с нами в автобусе рассыпаются по двору. Кроме 'Тоёты' на спущенных шинах ничего интересного во дворе нет. Тем не менее мужики уже довольно сноровисто берут территорию - и окна и крыши - под контроль. Ильяс остался в БРДМ, Саша тоже, а вот Николаич присоединяется к нам. Дверь довольно новая, железная, но монетодворский 'консервный нож' распахивает ее шутя.

Включаем фонари, но свет внутри и так есть. Пахнет, очень знакомо пахнет. К запаху, характерному для посещаемых военными мужиками нежилых мест (оружейная смазка, гуталин, затхлость, туалет и немножко ногами для букета) - еще и мертвячинкой с ацетоном припахивает.

Замечаю на Николаиче ту самую готичненькую перчатку на левой руке. Держит ею помповуху.

Ну да мое место как всегда - в тылу.

Но никого нет. Вообще.

Пока не заходим в импровизированный тир. Явно пистолетный - тут в длину зала метров двадцать - двадцать пять. В самом конце зала - перевернутый стол. Из-за стола поднимается человек. Милиционер. Был милиционером. Сержантом.

Дмитрий выдыхает. Явно это не тот (или та) кого он боялся увидеть.

Милиционер так хорошо забаррикадировался, что сейчас не может вылезти.

- Доктор, упокой его из малопульки. Не нужно ему голову разносить - просит меня опер Дима.

Ну, отчего не уважить просьбу.

Подходим ближе.

Мертвяк поворачивается к нам и тупо пытается идти, да стол не дает.

Выстрел простой, дистанция детская.

Мертвец заваливается обратно, туда, где сидел в обороне.

Сержант успел собрать баррикаду из стола и нескольких ящиков. Тут же пустая бутыль от 'Фанты', заплесневелые пирожки в полиэтилене. Никаких записок нет. И на теле - никаких ран, мундир чистый. Только присмотревшись, замечаю забинтованный аккуратно указательный палец на левой руке. Не повезло парню…

А еще сержант собрал арсенал. Три 'Марголина' и револьвер с необычной деревянной эргономической рукояткой. Несколько пачек патронов. Голубые с мелкашками и бело-черные - с револьверными.

Дмитрий берет револьвер.

- Это что за вещь? - спрашиваю его.

- Хайдуров. Бурятский 'Кольт'. Шутка. На самом деле спортивный целевой револьвер ТОЗ - 49. В свое время намолотил кучу золотых медалей. Если никто не против - я его себе возьму.

- Бери. И кобуру на бедро, чтоб как шериф - это Николаич ехидничает.

- Спасибо.

- Получается так, что пока четыре короткоствола. А где пистолеты - пулеметы?

- А это - вон та дверца. Только - не обольщайтесь особо.

Комнатушка - обычный чуланчик. Тут она была за оружейку, отсюда покойный сержант и притащил патроны и оружие. Дима выволакивает оттуда ящик, покрытый буквально слоем пыли. Открывает.

Ничего не понимаю - внутри лежит десяток металлических прямоугольных коробочек. Сантиметров этак 30 в длину, 10 в ширину и толщиной сантиметра три. С торца вороненой коробочки торчит массивный крючок. В целом - какой-то дверной замок-переросток.

- Что это, Бэрримор???

- ПП- 90 в сложенном состоянии. Сейчас я его…вот сука, ну давай!

И в руках у опера коробчонка за несколько секунд возни с ней, разворачивается в угловатый пистолет - пулемет с плечевым упором. Прицельные приспособы поднимаются тож вручную.

- Ух ты, ЦРУшный девайс - говорю.

- На самом деле - гамно. И американский - гамно получился, и наш ответ - туда же. Но все ж пистолет-пулемет и сделан не в пример 'Аграну'.

Проверочная стрельба показывает полную правоту Дмитрия. Агрегат садит пули с таким разбросом, что диву даться. ПМ куда как лучше…

Но, тем не менее - это оружие. Метров с пяти из него и попасть можно. Опять же пендрючистое. Для тех, кто не в теме - очень можно пыль в глаза пустить.

Забираем его, а потом грузим те самые 30000 мелкашек в голубых картонных пачках - из соседнего пакгауза. Вроде, по словам Димы - конфискат.

Пока мы болтались в тире, мужики во дворе посмотрели, что в фургоне.

Оказалось - ничего. Одна запаска.

У них тут же начинают чесаться руки, набить фургон чем-то полезным.

Николаич с трудом остужает их позывы.

Обнаруживаем во дворе отсутствие одной из БРДМ - оказывается, тут неподалеку есть фирма, торговавшая бронированными автомобилями. Неугомонный старичина из Артмузея дернул туда с Ильясом. Николаич ругается на такую самодеятельность, но мы не успеваем толком соскучиться, как БРДМ оказывается у ворот.

- И как, разжились еще броневичком? - осведомляется Николаич.

- Только нас там и ждали. Как под метлу почищено - отвечает рация голосом Ильяса.

- Получается так, что вы дурака сваляли.

- Зато посмотрели. Мало ли - броневичок в хозяйстве лишним бы не был.

Рассаживаемся, трогаем дальше.

- А ведь наверное тут в этих промзонах черта косматого найти можно - тут же хрен что может храниться!

- Кто б спорил. Только вот прочесывать заманаешься. А знающих людей что-то не попадалось.

- Так ведь и зомби практически нету.

- Это и плохо.

- С чего бы плохо-то?

- Доклад докторши помнишь?

- Помню. И что с того?

- А то, там где толпа - морфа не может быть - там все по маленькому кусочку слопают, потому как больше не достанется - и разве что шустрее станут. Потому, где толпа зомбов - нам там легче будет. Без неожиданностей. Вот в таких безлюдных местах морф отожраться может - мама не горюй!

- Да лана тебе волну гнать! Может этих морфов и не будет вовсе.

- У тебя хомяки в доме жили?

- Ага, дочка выклянчила.

- Твой хомяк мог клетку сломать?

- А он в аквариуме жил. Ну, без воды конечно, сухой.

- А, чего тебе втолковывать…

Беседа двух моих спутников интересна. Морфов мы пока ни одного не видали. Кроме Валентины - да и она видела только крысоморфа и хомякоморфа. Понятно, люди не очень-то и верят. Думают, вероятно, дура-баба нафантазировала с испугу. Но я - то Валентину знаю - вот чего у нее нет, так это склонности фантазировать. Не удивлюсь, если своему ребенку она на ночь будет читать Большую Медицинскую Энциклопедию вместо сказок. Потому боюсь представить, что может человек - морф. Он может неплохо бегать, прыгать, лазать по вертикали, устраивать засады и самое плохое - грамотно охотиться… И так-то человек - самая хищная обезьяна в мире, а если еще и мутировать будет… Рассказ братца после вскрытия прозектора, тоже оптимизма не добавляет. Даже если у покойного прозектора и до смерти была толстенная лобная кость (а в медицине описаны случаи, когда лобную кость пуля не прошибала) - все равно - два сантиметра - это перебор. Значит наростил. За пару суток.