Виталий Вавикин - Демон

Девушка окинула его недоверчивым взглядом.

- Тогда какого черта ты делаешь здесь? - спросила она растеряно.

- Когда-то давно я здесь жил.

- Жил? Здесь? В сторожке? - девушка нахмурилась.

- Меня зовут Мольбрант. Дидье Мольбрант.

- Мольбрант? - девушка нахмурилась сильнее. - Тот самый Мольбрант, что… - она тихо выругалась. - Извини. Я думала, ты еще один бездомный, которого притащил сюда из жалости мой дед… Чернокожих прежде, правда, не было, но… - она неожиданно просияла и протянула французу руку. - Меня зовут Ульяна. Хотя старик, наверное, тебе и так все рассказал перед тем, как ушел делать вечерний обход.

- Вечерний обход? - Мольбрант тревожно выглянул за окно.

Наступавшие сумерки съедали очертания дома.

- Что-то случилось? - встревожилась Ульяна.

- Ты слышала о том, что здесь произошло?

- Конечно, слышала. Все слышали, - в ее глазах вспыхнул интерес. - Скажи, а это действительно было так, как об этом рассказывают?

- Смотря кто рассказывает.

- Может быть, тогда расскажешь мне сам? Мы могли бы пробраться в дом и там…

- Не думаю, что меня это интересует.

- Тогда зачем ты пришел сюда?

- Я не знаю.

- Люди говорят, убийцы иногда возвращаются на место преступления.

- Я здесь когда-то жил, забыла? Это был мой дом… И я не убийца.

- Тогда перестань бояться и расскажи, что здесь произошло на самом деле.

- Как мы проникнем в дом?

- Я знаю, где мой дед держит ключи. После того, как он заснет, у нас впереди будет целая ночь.

Когда до полуночи осталось чуть больше часа, когда дряхлый старик Яков громко захрапел на старом диване, когда серые стены особняка поглотила тьма, Ульяна и Мольбрант выскользнули из сторожки и направились к дому, прячась в тени деревьев от редких фонарей, которые освещали двор. Особняк ждал их - огромный, мрачный, величественный.

- Здесь так пыльно, - сказала Ульяна, когда они оказались внутри. - И холодно.

- Здесь всегда холодно, - Мольбрант не двигался, ждал, когда глаза привыкнут к темноте. - По крайней мере, я не помню дом другим.

- Ты мне покажешь, где началась история этого дома?

- Ты уже в ней. Сам дом - история, - Мольбрант прикрыл за собой дверь.

Ульяна прошла в центр гостиной. Здесь, где высокие потолки терялись в полумраке, а пробивавшегося сквозь большие окна лунного света было недостаточно, чтобы разглядеть детали интерьера, можно было представить себе все, что угодно.

- Когда-то здесь было очень красиво, - сказал Мольбрант.

- Здесь и сейчас красиво.

- Сейчас здесь одиноко, - он заставил себя не замечать мертвую тишину вокруг: густую, липкую, словно вдруг оказался в склепе. - В этом доме всегда было людно, - сказал Мольбрант. - С момента, как меня усыновили, я не помню и дня, чтобы здесь не гостил кто-нибудь. Стоило одним уехать, как на их место тут же заселялись другие. Я помню маленькую девочку, которая прожила в этом доме четыре года со своей матерью. Мы были детьми и сильно привязались друг к другу. Потом она уехала, и спустя пару лет никто даже не мог вспомнить ее имени… Таким был этот дом. Понимаешь? Пока ты жил здесь, ты был частью этого мира, но стоило уехать, и все - ты переставал существовать для тех, кто остался… Смешно, но иногда мне кажется, что все мои воспоминания связаны только с этим домом. Здесь я нашел первого друга, встретил первую любовь, первый раз переспал с женщиной. Я помню, как мой брат говорил мне то же самое. Да и не только он. Большинство людей из тех, кто жили здесь постоянно, согласились бы со мной. Возможно, именно это и сыграло с нами злую шутку. Мы слишком зависели от жизни внутри этого дома. Моя старшая сестра вышла замуж. Она жила с мужем здесь, у них был ребенок, но стоило ей на пару дней остаться одной, как она тут же забывала о супруге, находила себе кого-нибудь другого и развлекалась, пока он не возвращался. Никого из нас это не удивляло. Даже больше, казалось нормальным. Мы делали вид, что ничего не произошло, и жизнь продолжалась… Странно, но в день трагедии гостей было на редкость мало. Как никогда мало. Мы поужинали и разошлись по своим комнатам. Спать не хотелось. Я думал о Марии Блонской - замужняя шатенка с непроницаемо-черными глазами. Она гостила у нас вторую неделю. Ее пригласил племянник моего отчима. У них был роман, но в этом доме это ничего не значило… Я добивался ее расположения с настойчивостью девятнадцатилетнего мальчишки, выросшего в этом мире содома. Мне казалось, что цель уже почти достигнута, поэтому вторую ночь подряд я не закрывал дверь в свою комнату, надеясь, что Мария Блонская найдет предлог, чтобы зайти ко мне. Я ждал ее до одиннадцати, а затем лег спать, не переставая надеяться на ее ночной визит… Когда раздался первый выстрел, я проснулся, решив, что началась гроза, хотел закрыть окно, но на улице было тихо и свежо. Потом я услышал еще один выстрел - раскатистый, словно эхо в горах. Кто-то закричал. Снова выстрелы. Крики где-то уже совсем рядом. Я боялся даже дышать. Все, наверно, боялись, потому что между выстрелами каждый раз наступала мертвая тишина… Я услышал грохот в соседней комнате. От нового выстрела заложило уши. Я понимал, что должен бежать, спасаться, но когда убийца пришел ко мне я не мог пошевелиться. Высокий русский. Может быть, выше меня. Несколько секунд мы смотрели друг на друга, потом он ушел, а я остался стоять возле окна, слушая, как грохочут выстрелы. Для меня до сих пор остается загадкой, почему он пощадил меня. Может быть, потому что я был единственным чернокожим в доме, может еще почему, не знаю… Не помню, сколько прошло времени, но когда я осмелился выйти, начинался рассвет. Из семнадцати человек, находившихся в доме, в живых остался только я. Убийца скрылся. Муж Марии Блонской был объявлен в розыск, но его так и не нашли, - Мольбрант замолчал.

- Муж Марии Блонской? - удивилась Ульяна.

- Он подходил под мое описание, у него были причины, первой жертвой стала его жена, разве этого недостаточно?

- Я слышала другую историю. Там главным подозреваемым был ты.

- Это неправда.

- Откуда мне знать?

- Меня бы давно арестовали.

- Ты умен и изворотлив.

- Если ты веришь в эту чепуху, зачем затащила меня в этот дом? Разве тебе не страшно?

- Страшно, - Ульяна подошла к Мольбранту, пытаясь заглянуть ему в глаза. - Но я не думаю, что ты псих. Ты не станешь убивать ради удовольствия.

- Любишь пощекотать себе нервы, да?

- Очень.

- Мне придется тебя разочаровать. Я не убийца.

- Кто бы им ни был, он до сих пор на свободе.

- Но не здесь.

- Кто знает, - она взяла Мольбранта за руку. - Покажи мне, где произошло первое убийство.