Андрей Имранов - Дыхание бездны

   - Я не в курсе. А сторож? - поинтересовался Марат.

   - Что сторож? - Самойлов опять вскинулся, - что сторож? Сторож спал мертвецким сном, потому как был пьян в хламину. И винить я его за это не могу. Я вообще боюсь, что он однажды протрезвеет, узнает, сколько он за свою работу получает и немедленно уволится.

   - Ну, - Марат примиряющим жестом поднял ладонь, - лично я вас ни в чем не обвиняю. Мне просто интересно - часто у вас такое?

  Самойлов махнул рукой.

   - Бывает. Чтобы восемь трупов за раз - такого еще не было, это первый раз. А так - бывает. Дверь эту, - показал рукой, - раза три ломали. Один раз парадного входа дверь выломали, хотя сторож чуть ли не прямо под ней спал. А то и вообще средь бела дня заходят три человека, идут в прозекторскую, хватают мешок со стола - и на улицу. Санитар им - 'Кто такие? Куда?', а они - 'Милиция! Всем оставаться на местах' - и ходу. Так и ушли.

  Марат покачал головой:

   - Ну и дела. Кто ж это так промышляет, интересно?

   - А это вы мне скажите. Вам-то видней должно быть, кому и зачем могут трупы понадобиться. Вон, в январе - заметил кто-то из прохожих, как человек в окно второго этажа лезет, позвонил в милицию. Оказалось - студент. С медицинского. Хотел, говорит, голову какую-нибудь стащить и череп выварить. Знаете, зачем? Чтобы украшение настольное сделать. Представляете? Ни страха, ни совести, ни почтения к умершим. В мое время такого не было.

   - Ну, - сказал Марат, - в мое время - тоже.

  Самойлов зло стрельнул глазами в сторону Марата и, похоже, собирался сказать какую-то колкость, но сдержался. Вздохнул.

   - Я уж чуть не на коленях умоляю если не денег дать, так хотя бы разрешить помещения в аренду сдавать. Пол-здания ж пустует. Под склады хотя бы. Тогда б и сигнализацию нормальную сделали, и двери железные поставили, и двор подчистили. И решетки... по ГОСТу. Так ведь нет - запрещено, и все тут.

   - Думаете, взял бы кто-нибудь? В аренду?

   - Конечно. Я же не сам это придумал. Мне по два раза в месяц предлагают помещение сдать. Место-то хорошее. От центра недалеко, подъездные пути удобные. Но нельзя. Ничего нельзя... Уволиться, что ли, к чертовой матери?

   - Сочувствую. Еще один вопрос: не бывало такого, чтобы какой-нибудь другой морг у вас труп просил?

   - Морг? - Самойлов недоуменно посмотрел на Марата, - зачем?

  Кадыров пожал плечами.

   - Ну... зачем-нибудь? Бывало или нет?

   - Нет.

   - Ясно. Последний вопрос. Шестнадцатого или семнадцатого декабря прошлого года у вас не происходило... подобного инцидента?

  Самойлов мелко помотал головой.

   - А я вам не скажу. Зимой - да, был случай - дверь с петель сняли и два трупа вынесли... и вроде как раз в декабре, но какого числа - затруднюсь ответить. Можно, конечно, журнал поступлений поискать, но я не думаю, что там сей факт отражен.

  Марат поморщился.

   - А вот у Нехаевой, - желчно начал он, но договорить не успел, потому что Самойлов его перебил:

   - Уважаемый товарищ милиционер, извините, не расслышал вашего имени и фамилии...

   - Марат Кадыров, - запоздало представился Марат.

   - Так вот, уважаемый товарищ Кадыров. Я сейчас вам грубить начну. Потому что этой Нехаевой мне уже такую плешь проели все, кому не лень, что при одном ее имени меня трясет. Хотя она лично ничего плохого мне не сделала. Дайте мне хотя бы половину тех денег, что ей дают, тогда будет вам и архив, и решетки по ГОСТу, и блэкджек со шлюхами.

  Марат удивленно поднял брови.

   - Что?!

  Самойлов махнул рукой.

   - Присказка, не обращайте внимания. И не надо мне говорить, что Нехаева может деньги выбивать, а я нет. Дело совсем не в этом. Просто там - МЧС. Туда везут респектабельных журналистов и вырезанных из искореженных машин мертвых бизнесменов. А сюда - подснежников, водяных и прочих тухляков. И журналисты здесь появляются только тех изданий, о которых в приличном обществе говорить не принято.

   - Ясно. Благодарю за помощь.

  Самойлов коротко кивнул, отвернулся и скрылся за дверью. Марат молча проводил его взглядом, подошел к ближайшему окну, осмотрел решетку. 'Кстати', - подумалось ему, - 'двор-то вроде закрытый - как же они заехали?' Прошел по некогда асфальтированной дорожке до ворот, осмотрел их, хмыкнул. На больших железных воротах, кое-как выкрашенных серебристой краской, даже замка не висело - дужки были просто замотаны куском толстой ржавой проволоки. Марат вздохнул и направился к выходу - делать тут было больше нечего. Да и рабочая версия, в принципе, уже обрисовывалась. Марат зло усмехнулся и вышел на улицу. 'Вот вызовет меня Леший и что я ему скажу? Что всерьез разрабатываю версию, по которой некто Виктор Авдеев воскрес, сбёг из морга и сверхъестественным способом уничтожает мелкий криминал? Интересно, как он отреагирует? Хотя, чего гадать - скоро сам увижу. Другой-то версии у меня нет'.

   В управление Марат приехал как раз к обеду. Ковальчука в кабинете не было, стажера - тоже, но Усманов сидел за своим столом и флегматично ковырялся вилкой в литровой банке с домашней едой - похоже, это были макароны по-флотски.

  - Приятного аппетита, - сказал Марат, заходя в кабинет, - хорошо, что ты здесь.

  - Я обедаю, - безразличным голосом отозвался Усманов.

  - А я тебе не помешаю, - утешил его Марат, подходя к столу, - ты же не ртом меня слушать будешь.

  Усманов поморщился.

  - Надо было с Димой пойти, он меня и угостить собирался, - вздохнул он, откладывая вилку.

  - Ты не вздыхай. Мне все равно именно ты нужен. Ты же фантастику любишь?

  - Ну, - осторожно согласился Усманов

  - Тогда тебе и карты в руки. Слушай вводную: злые бандиты довели человека до самоубийства... хотя нет, сто десятую тут не пришьешь. Ладно, пусть человек сам повесился. Но при этом имел немаленький зуб на вполне конкретных граждан. Повесился добротно, с экспертизой и даже вскрытием - патологоанатома труп заинтересовал, вот он его и вскрыл, хоть и не должен был. Так что тут все по-честному. А вот дальше начинается фантастика.

  Марат посмотрел на непонимающее лицо Усманова и пояснил:

  - Это я тебе сюжет фантастического романа излагаю, если ты не понял.

  - А-а, - с видимым облегчением отозвался Усманов, взял вилку и полез ей в банку.

  - Ну так вот. А дальше труп из морга мог исчезнуть.

  - Что значит - мог? - жуя макароны, поинтересовался Усманов.

  - Это значит, что у него была такая возможность. Учет в морге, где он лежал, довольно строгий. Но в соседнем - все не так. Там пропажи чуть не каждую неделю и учета особого нет. И если бы наш труп вдруг встал и ушел, то его вполне могли заменить стащенным из соседнего. Прямых доказательств, правда, нет. Но это же фантастика, поэтому доказательств мы искать не будем, а допустим, что наш мертвец и в самом деле восстал из мертвых. И принялся он бродить ночами по улицам города, сея справедливость во имя... не знаю, сам придумай - не я же тут любитель фантастики. Короче, ночами он убивает гопников. Возможно, в поисках тех, кто его обидел - помнишь завязку сюжета? Теперь вопрос тебе, как знатоку подобной литературы: а чем наш супергерой занимается днем? И где?