Перебирая жизни - Ирина Лир
— Да ломайте уже дверь! — слышался из-за двери взволнованный голос тети Вали, — Она, наверное, уже Илюшу там порешила, зараза такая!
«Зачем её ломать? — пытался выбраться из сонного плена мозг Ильи, — Я жив, здоров».
Поднявшись и кое-как дойдя до двери, Илья распахнул ее. На пороге стояли два ППСника с автоматами наперевес. За их спинами маячила переполошенная тетя Валя.
— Вот! — воскликнула соседка, как только Илья открыл дверь, — Я же говорила, странная она! Вся побитая и грязная.
Один из наряда, постарше, грозно посмотрел на Илью и, бесцеремонно пройдя в квартиру, сказал:
— Разберемся!
Второй, совсем еще молодой парень, прошел внутрь и стал осматривать квартиру.
— Мужики, — еле шевеля, прилипшим к нёбу языком, заговорил Илья, — Всё отлично. Я в норме.
И подскочил на месте. Его голос был женским! Он резко повернулся к висевшему в прихожей зеркалу. Так и есть! На него смотрела Тамара!
«Как же так! Почему?!! За что?» — мысли лихорадочной вереницей неслись у него в голове.
Он уже не слышал, вопросы полицейского: «Что Вы здесь делаете? Где Ваши документы? Кто Вас так избил? Как Вы себя чувствуете?». Всё это было не важно. Илья, как статуя стоял и пялился на себя в зеркало.
Тем временем из кухни закричал молодой ППСник:
— Паша! Вызывай оперов и скорую. У нас тут, походу, холодный.
— Криминал? — спросил старший, когда парень вышел из кухни.
— Хрен его знает, — ответил тот, — Похоже, что «паленкой» траванулся. А может и она постаралась, — кивнул он в сторону остолбеневшего Ильи, уставившегося в зеркало.
***
Утром две старушки, сидевшие на лавочки у подъезда, с удивлением и интересом смотрели на молодую, взъерошенную женщину, которую в наручниках выводили двое полицейских. Она дергалась, брыкалась и всё время кричала:
— Я Илья! Я Илья Самохин! Верните мне мою жизнь!
— Чего только на свете не бывает, — покачала головой одна старушка, глядя на то, как кричащую и отбивающуюся женщину заталкивают в полицейский УАЗик.
— Тьфу ты, прости Господи! — подпрыгнула на лавке вторая, заметив, что рядом с ними стоит колоритный бородатый цыган в черной жилетке и шляпе. Возле него крутился смуглый кучерявый мальчонка, лет семи.
Внимательно, глядя на отъезжающий УАЗик, мужчина печально сказал:
— Опоздал, парень…
Потом перевел свой взгляд на подъезд, откуда медики выкатывали носилки с молодым мужчиной и грузили в машину Скорой помощи. Вслед за носилками вышли двое: пожилой врач скорой и мужчина, средних лет, с кожаной папкой подмышкой.
— Это хорошо, что мы вовремя успели, — говорил врач мужчине, — Еще бы минут десять и всё, не откачали бы.
— Какие прогнозы? Он выкарабкается? Когда сможет дать показания? — спросил мужчина.
— Сейчас рано делать какие-либо прогнозы, — вздохнул доктор, — Но организм молодой, сильный. Думаю, справится. А насчет показаний, звоните в пятую больницу. Мы его туда везем.
— Пятая больница… — задумчиво протянул цыган.
Затем улыбнулся, посмотрел вниз на мальчонку и спросил того:
— Ну, что думаешь, Яшка, дадим ему еще один шанс?
Яшка весело закивал головой. Цыган посмотрел на двух старушек, во всю глазевших на него, чинно поклонился и подмигнул им. Затем, взяв за руку мальчишку, развернулся и, весело насвистывая, пошел прочь.
