Сергей Чекмаев - Либеральный Апокалипсис
— Это еще успеется, — кивнул гость. — А теперь вторая новость. Нашу миссию сочли выполненной, комиссия Комитета закрыла дело.
— Как это — «закрыла»? — переспросил Иван Сергеевич. — Значит, Стрельченко все-таки нашелся?
Гость покрутил в руках форменную фуражку, сбивая с нее щелчками несуществующие пылинки.
— И да, и нет. Комиссия отклонила запрос о задержании. В связи со смертью обвиняемого. Лейтенант Стрельченко, если вы помните, умер от туберкулеза в лагере для военнопленных «Цайтхайн», близ Якобсталя. По последним данным архивного отдела, он и наш нарушитель — одно и то же физическое лицо. Это значит, что служба охраны ПВК так и не смогла на него выйти до попадания в плен. План о проникновении в концлагерь для возвращения нарушителя отклонен, как сопряженный с чрезмерным риском. Обвиняемый умер. Дело закрыто. Кстати, Александр Поповцев, задержанный нами как рядовой Кирюхин, скрылся от надзора после курса психокоррекции.
— Думаете, рецидив? — спросил Иван Сергеевич.
— По неподтвержденным данным — да, — кивнул гость. — У нас только на этой неделе восемнадцать пробоев ПВК. Бегут, словно крысы с корабля.
— С тонущего корабля, — поправил подполковник.
— Полагаете, республика где-то дала течь? — холодно спросил гость.
— Неважно, что полагаю я, — ответил Иван Сергеевич. — Так полагают они.
Подполковник поднялся, придерживая перевязь, и подошел к окну. В саду моросил мелкий и нудный осенний дождь. Водяная пыль на стекле собиралась в мелкие капли. Мелкие капли сливались в крупные, начиная сползать вниз под собственной тяжестью, поглощая по пути другие, пока не сливались в неудержимо бегущие струи.
— Где-то мы ошиблись, — тихо сказал подполковник.
— Что? — не расслышал гость.
— Я быстро иду на поправку, — ответил Иван Сергеевич. — Надеюсь, через неделю-другую смогу вернуться в отдел и вам помочь.
— Нет-нет, — сказал гость, — в этом нет необходимости. Лечитесь как следует. У вас теперь полно времени.
— В каком смысле? — не понял подполковник.
— Приказом Министерства Внутренних Дел, учитывая прежние заслуги перед Новой республикой, вы уволены в запас, на почетный отдых. Поэтому я, собственно, и приехал — привез приказ и ценный подарок. Президент собственной персоной распорядился о награждении вас именным оружием.
Гость поднялся, вынул из портфеля и протянул хозяину тяжелую лаковую шкатулку. Но подполковник стоял, не оборачиваясь, и гостю пришлось после некоторой заминки положить подарок на подоконник.
— Поздравляю, Иван Сергеевич.
— С чем поздравляете? — не понял подполковник. — С отставкой?
На улице призывно засигналила служебная машина.
— Вы достаточно сделали для республики, — ответил гость, — и можете теперь достойно отдохнуть. Для меня было большой честью работать с вами. За этим разрешите откланяться — служба.
Гость с достоинством надел фуражку, оправил китель и козырнул. Подполковник не обернулся, продолжая так же отрешенно смотреть в окно. Когда шум отъехавшей машины окончательно стих, Иван Сергеевич открыл подарок. Новенький блестящий пистолет, инкрустированный серебром, с гербом Новой республики на перламутровых накладках рукояти, приятной тяжестью лег в ладонь. Подполковник, с трудом помогая себе второй рукой, достал обойму и зарядил оружие. Дождевые капли продолжали бежать по стеклу непрерывным потоком.
— Где-то мы ошиблись, — повторил подполковник и закрыл глаза.
Примечания
1
Здесь и далее: Джордж Байрон «Шильонский узник».
