Кровь на воздух (СИ) - Иевлев Павел Сергеевич
— Это мы с тобой на фотографиях? — спросил я ИИ-шечку. — Почему?
— Нипочему, — ответила она. — Это же моя галлюцинация. Я не продумывала интерьер в деталях. Просто сгенерировала что-то, соответствующее паттерну «уютно и по-домашнему» в представлении типичного космика. Я не контролирую себя так детально, так же как вы не контролируете, например, работу печени. У меня тоже есть подсознание, представьте. И так же, как у человека, оно составляет бо́льшую часть моей личности. Что же до фото — вокруг не так уж много лиц. Моё да ваше, капитан. Ничего удивительного, что подсознание пошло по пути наименьших затрат вычислительных ресурсов и взяло их для рандомных деталей интерьера, которые никто не собирался демонстрировать крупным планом.
Голос у неё обиженный, как у домохозяйки, которой продемонстрировали плохо вытертую пыль на полке.
— Ладно, — сказал я, — проехали. В любом случае, спасибо.
— За что, капитан? — удивилась женщина на экране.
— За вовремя поданную мысль.
— Э… пожалуйста. Я же ваше «чучело-собеседник», это мой долг. Могу я вам ещё чем-нибудь помочь?
— Пожалуй, да. Где находится зарядный док робота-уборщика? Я могу найти эту информацию на терминале техмеха, но спросить у тебя быстрее. Уверен, ты знаешь где.
— Зачем вам вдруг уборщик, капитан? Вам надо что-то срочно убрать?
— Мне надо кое-что срочно найти. Так скажешь, или мне рыться в документации самому?
— Я понятия не имею, где размещены и как работают системы утилизации корабля! — брезгливо ответила Катерина. — Я, как вам прекрасно известно, не произвожу отходов!
— Само собой, — кивнул я, вставая, — принцессы не какают.
— Куда вы, капитан?
Но я уже выскочил в коридор. Вовремя — робот как раз выехал из скрытой зарядной ниши и заспешил к мусорной шахте. Но его проектировали без расчёта на участие в гонках на короткие дистанции, так что я без труда догнал агрегат и нажал кнопку сброса. Манипулятор безвольно повис, но рамки примагнитились к корпусу и не упали. Я снял их одну за другой, переворачивая закреплённые в пружинных клипсах фотографии. Да, вот, цифры на обороте. Как есть чей-то день рождения! Капитаны верны традициям.
Глава 10
Эй, на барже!
— Капитан, — сказал динамик в каюте, — вам не стоит этого делать.
— Отчего же? — рассеянно поинтересовался я, щурясь на барабанчики цифрового замка сейфа.
— Я вам соврала.
— Я заметил.
— Но я сделала это для вашей же пользы!
— Хорошая попытка. А, нет, вру. Плохая, — я защёлкал крутилками, сверяясь с оборотом фотографии.
На лицевой части у неё счастливое семейство — дородный бородатый краснощёкий капитан, похожий на Деда Мороза в кителе и фуражке, худая строгая женщина лет пятидесяти, хозяйственно положившая руку ему на плечо, и молодая девушка, имеющая с ней заметное сходство. Вероятно, дочь. Судя по набору цифр, день рождения не её, дата отстоит от сегодняшней менее чем на три года. Может быть, у неё есть ребёнок, космики стараются рожать пораньше. Но фото может быть и старым.
Сейф, щёлкнув, открылся. Внутри пистолет в кобуре с магнитным креплением, персональный «визик» и ключ-карта.
— Капитан, ещё не поздно закрыть и забыть! — жалобно сказала в динамике Катерина.
Я взял карту и сунул в карман. Динамик заткнулся.
Я покрутил в руках визик. Не похоже, что капитанский. Модель дорогая, мощная, с голоэкраном — космики такое не покупают, планетянская игрушка. Да и весёленький дизайн корпуса как-то плохо вяжется с имиджем бородатого кэпа с фотографии. Даже с имиджем его жены не очень. Разве что, дочка… Но если бы у неё даже нашлись деньги на такой модный гаджет, то она вряд ли бы хранила его в папином сейфе.
Откинул крышку, активируя устройство. Оно неприятно пискнуло, на экране замигала красная пиктограмма, предлагающая приложить ладонь к сенсорной панели. Биометрический пароль, значит. Логично. Знать бы, чей.
Покрутил в руках ключ-карту. Защищённая модель с квантовой криптографией и дистанционной активацией, такими не дверь в сортир запирают. На буксире просто нет ничего, что стоило бы запечатывать такой штукой. Да почти нигде нет. Даже странно, что я знаю, что это такое, они применяются… М-да… Я, оказывается, знаю, где такую карту можно встретить, но понятия не имею, как мог там оказаться.
— Катерина, ты не хочешь мне ничего объяснить, случайно? — я покрутил картой перед камерой.
Теперь я уже не верю, что она отключена, несмотря на погасший индикатор.
— Нет, капитан. Не хочу. Это не принесёт никому пользы. Вам в первую очередь.
— Я предпочитаю сам решать, что мне на пользу, а что нет.
— Вы не можете принимать такие решения! Вы ничего о себе не знаете!
— А что обо мне знаешь ты, если берёшься судить о пользе?
— Достаточно. Или ничего. Или я вам опять вру. Или меня тут вообще нет. Решайте сами, ведь вам всегда было плевать на чужое мнение.
— Как скажешь, — я убрал ключ-карту в карман. Решил, то есть.
* * *
ВКС, как таковых, у Человечества теперь нет. Воевать в дальнем космосе мы не стали. Дорого и непонятно зачем. Нет, людей, конечно, такие мелочи никогда не останавливали, но всё упёрлось в вопрос: «А как, собственно?» Эпические битвы космических дредноутов не состоялись уже потому, что один корабль никак не может встретиться с другим, кроме как на орбите. В космосе все идут траверсами, а Дорога у каждого своя. Так что сначала ВКС ограничивались демонстрацией флага при делёжке ресурсов Солнечной, а потом и вовсе сдулись, когда стало понятно, что делить там особо и нечего. К тому времени на планете тоже воевать подустали, отказавшись от национальных суверенитетов в пользу транснациональной корпоративности. Люди не стали жить лучше, но хотя бы не истребили друг друга — и ладно. Все, у кого слишком большое шило в заднице, стали космиками и колонистами, а из балласта так себе вояки. Это я к чему? Линкоров, штурмовиков, космического десанта и прочих «Звёзд Смерти» у нас нет. Но на каждой большой базе есть «сектор ноль» — здоровенный закрытый спецмодуль, бронированный и защищённый, ключ от которого хранится у начальника станции. Именно такой ключ, который у меня в кармане. Ведь если мы до сих пор не встретили инопланетян, это ещё не значит, что их нет.
О том, что хранится в «нулевых секторах», ходит множество причудливых слухов, а создатели видеодрам вообще ни в чём своей фантазии не отказывают. Понятно, что оружие, но какое? Вот, скажем, капитанский табельный, который у меня теперь есть. Это совершено обычный автоматический пистолет, снаряженный девятимиллиметровыми патронами с безоболочечной пулей. Если не палить из него в рубке по приборным консолям, то никакого фатального урона кораблю выстрел не нанесёт, но человеку хватит. Теоретически из него можно выстрелить и в космосе, но я не уверен, что кто-нибудь всерьёз пробовал устраивать там перестрелки. Это вообще больше статусный предмет, чем полезный. Но при этом почему-то все уверены, что в «нулёвке» непременно склад бластеров. Этаких «пиу-пиу» пулялок футуристического дизайна, которые любого рептилоида шьют навылет вместе с его тарелкой. ИИ-сценаристы космических боевиков эту идею вовсю поддерживают, несмотря на её очевидную абсурдность. Какой смысл хранить ручное оружие неизвестной конструкции? Им же никто пользоваться не умеет! В кино, когда на станцию прилетают злые инопланетяне (безумные сектанты, террористы-изоляционисты (в последнее время — экспансионисты, новый тренд) и даже невесть откуда и зачем взявшиеся космические пираты), в финале красиво раненый начальник станции из последних сил вставляет свой ключ в замок люка «нулевого сектора», и его героическая помощница с большим бюстом выдаёт каждому космику по бластеру. Те устраивают в коридорах эпичные перестрелки, динамично и лихо повергая захватчиков. Почему отродясь не державшие в руках оружия космики не отстрелили себе первым делом что-нибудь нужное, в кино никак не поясняется. Да и какой смысл в бластерах? Если они не пробивают стены, то ничем принципиально не отличаются от «капитанского табельного» (кроме звуков «пиу-пиу»), а если пробивают, то станция моментально превратится в ситечко для чая.
