Богатырь, жги! - Павел Барчук
В конце концов, если им всем так приспичило, да и хрен с ним. Хоть трамваем пусть зовут, лишь бы уже этот бред закончился. Ужасно хотелось выбраться в нормальную жизнь. К своим друзьям, к девочкам, к комфорту. И к тем обстоятельствам, в которых нет говорящих животных, избушек, старух, мужиков в кафтанах. Может, я сошел с ума? Перспектива не очень, но уж лучше она, чем фантастическая дрянь вокруг меня. Поверить в собственное сумасшествие легче, чем найти объяснение происходящему. Потому как объяснение отсутствует.
Причём, самое интересное, в голове почему-то данная ситуация уже не вызывала сильного шока. Первый эффект неожиданности прошел и сейчас я просто сидел, разговаривал с волком. Спокойно, без нервов. Будто, это — вполне нормально. С волком! Дальше что? Ссаться начну? Слюни пускать?
— Черт…– Я нахмурился и потер сосредоточенно лоб. — А что, если у меня — белочка?
— Не понял? — Волчара склонил башку набок. Смотрел он на меня с разочарованием. Видимо, на богатыря я все же не очень похож.
— Ну, вот это все…– Я очертил рукой круг. — Лес, бабка, ты…Вдруг меня просто белая горячка стеганула…
— Ох, и странный ты, богатырь…– Волку надоело сидеть. Он вытянул лапы и улегся рядом со мной, прижимаясь одним боком к ноге.
Я вдруг с удивлением в этот момент понял, сонное состояние вообще пропало. Прямо сейчас. Хлоп — и нет его. Опять бодрость появилась. Как в избушке, когда бабка клубок бросила. Клубок!
— Ах ты ж блин…– Я повертел головой, пытаясь в траве рассмотреть этот чертов моток.
Не знаю, «белочка» или нет, но явно что-то в этом есть. Вон, даже туман рассосался обратно. Не исчез, а просто словно отступил. Я чувствовал его рядом. Отвечаю. Словно эта гадость — живая. Притаился за деревьями и ждёт, пока Волк свалит.
— Его ищешь? — Серый одной лапой подтолкнул ко мне пропажу, которая рядом с ним и лежала.
— Ага. — Я схватил клубочек, а потом сунул его в карман брюк.
Ну, его к черту. Может, бабка и сумасшедшая, но подарочек ее пусть лучше при мне будет. Тем более, вообще уже не понятно, кто именно поехал крышей. Может, всё-таки я.
— Яга дала. — Волчара со знанием дела кивнул. — Вот и не пойму, богатырь, как тебя с бабкиным подарком к Сонному озеру занесло. С этим проводником ни один человек не смог бы заблудиться. Он же ведет к тому, что хочется больше всего. Ну, вряд ли тебе сдохнуть хотелось…Ты же не из этих…Которые руки на себя накладывают. Учти, я всю эту дрянь новомодную страсть как не люблю. Депрессия…Придумали же…Заморские привычки нам сюда тащут. Сволочи…Да раньше если загрустил богатырь, возьмет палицу, выйдет на площадь, мол, братцы, помогите грусть-тоску развеять. И все. Стенкой на него прут. Оно же понятно. Богатырь — на то и есть богатырь. Ему без дела никак нельзя. А теперь депрессию они придумали. Тьфу!
Волк смачно плюнул в кусты. Выглядело это, конечно… Форменный дурдом.
— Нет, не из этих. Успокойся. Клубок просто…Забыл про него, если честно. Слушай…
Я подвинулся ближе к Волку. Почти всю ногу целиком под его лапу засунул. Серый сморщил нос. Но промолчал. А я чего полез-то… У меня сложилось впечатление, что от всех этих персонажей, звери, бабки, клубочки, вроде как энергия приходит. Вот и сейчас. Даже боль в ноге исчезла.
— Глюк, не глюк, а хотелось бы подробностей. — Я решил, надо задавать вопросы. Иначе так и правда недолго кукухой поехать. Даже если ответы мне не понравятся, все равно надо. — Просто, в двух словах…Бабка…ты ее знаешь?
— Конечно! Кто Ягу не знает? Она — Ведающая. Хозяйка леса, повелительница зверей и птиц, охранительница границ царства Смерти. На ней тут все держится. А… Ну, еще — первый враг Кощея. Не заладилось у них что-то. Оба бессмертные, а лаются, как бабы на базаре, честное слово. Раз в сто лет вообще до драки дело доходит. Вот сейчас снова началось. Он ей — гадость, она ему — две. Он ей — подлость, она ему сразу плюхой дерьма на голову. Чую, скоро опять сойдутся в битве великой.
— Подожди…– Я покачал головой, а потом вообще, не выдержав абсурдности происходящего, засмеялся. Вышло немного нервно. Просто… Он серьезно это? Твою ж мать… Говорящий Волк мне про сказочных героев рассказывает. Какая жесть…– Ты хочешь сказать, старуха, типа, Баба-Яга? Ну…типа, из сказок?
— Почему «типа»? — Волк даже как-то обиделся за бабку. Посмотрел на меня с осуждением. — Баба-Яга она и есть. Слушай, а ты чего так странно выглядишь? Портки на тебе…дурацкие. Обтянули все… Срамота какая-то… И обувь эта. Разве ж можно в таких по лесу гулять? И кафтан не очень, скажем прямо. Заморский, что ли? Ты больше заморский не бери. Не умеют эти сволочи шить. У них девка была, хорошо пряла. На три королевства хватало. Так они ее заморили. Вечно что-то происходит. Одну вон мачеха яблоком отравила. Спит, горемычная теперь, гномы караулят. Вторую вообще с рождения прокляли. Не знаю, жива ли еще. Вроде, веретеном уколется. А как можно веретеном уколоться, если руки не из задницы? То ли дело наши бабы. Заколоть кого-то веретеном, это — да. Это — всегда пожалуйста. Вражину, к примеру. А сама себя — увольте. Эх… В общем, ты наряды заморские больше не бери. Негоже русскому богатырю в таком ходить.
— Знал бы ты, сколько все это стоит… — Я машинально пощупал ткань пиджака. Посмотрел на штаны. Да уж… В лесу точно в таких шмотках не разгуляешься. Тут спортивки хорошо подошли бы. И кроссовки. — Да хрен с ними, с портками! По делу давай. То есть, если отталкиваться от того, что ты сейчас говоришь, я нахожусь…где?
— Ну, точно заморский кафтан… И сам ты, похоже, оттудова. Заморский. Русский человек такой глупости не спросил бы. — Волк тяжело вздохнул. — Эх, что ж не везёт мне так…Думал, и правда своего героя нашел. А получается, герой мне бракованный достался. Все через задницу…Вот вечно у меня так. С самого рождения…Из помета только я богатыря себе не завел. Все уже при деле, службу служат…Где-где? В Тридевятом царстве мы. Где
