Дем Михайлов - Вальдира (сборник)
– Ни в коем случае! Вот ведь…
– Возможно, стоило придумать подходящее имя до того, как предлагать питомцу еду? – дипломатически осведомился ангел.
– Так я и придумал! А потом передумал… вот и маюсь…
– Желаю удачи… – вздохнул Бессмертный, с каждой секундой становясь все прозрачней. Совсем уж тихим эхом до меня донеслось: – …нам обоим…
– Ну не знаю я, как его назвать, – уже в пустоту произнес я и, подгоняемый нетерпеливым визгом и рычанием волчонка, затрусил к трактиру.
Трактирный зал встретил меня уже привычной тишиной. Нет, посетители были, но в крайне небольшом количестве и сидели преимущественно поодиночке.
В глаза бросился розоволосый эльф-игрок с неимоверно длинными острыми ушами, пробивающимися сквозь шапку волос. Не своим видом – достаточно сильно бросающимся в глаза, – а лежавшим перед ним огромным и неимоверно толстым фолиантом, который он вдумчиво перелистывал, подолгу «зависая» над каждой густо исписанной страницей. И сразу было видно, что эльф не старается «повысить интеллект» и не изучает новые знания для своего класса. Нет. Игрок просто сидел за выскобленным столом, отхлебывал из пузатого стакана что-то горячее, бросал короткий взгляд на плывущие за окном косматые облака и вновь углублялся в чтение. Наверняка какой-нибудь исторический роман или другая художественная литература из оцифрованных для Вальдиры или написанных в ней же. Чтение для души.
За соседним столиком сидела пара приглушенно переговаривающихся «местных». Да у самой стойки стоял еще один игрок, что-то втолковывая высившейся над ним жене трактирщика. Именно что высившейся – трактирщица была из тех воспетых русской пословицей женщин. Из тех, что любого мужика играючи в горящую избу забросит и его коня молодецким пинком туда же отправит… Мощная, но без малейших признаков дряблости, лицо лучится здоровьем, пухлые губы недовольно поджаты – видать, не нравятся ей речи игрока, ой не нравятся.
Убедившись, что самого трактирщика в поле зрения не наблюдается, я подошел к стойке и встал за спиной бубнящего игрока. Семидесятый уровень, человек, за плечами крест-накрест висят топор и изогнутая сабля. Достаточно неординарный выбор.
– …как это закрылся? Опоздал всего на день, а храм уже закрылся! – негодовал пышущий гневом игрок. – А если я был на работе? А если у меня смена целые сутки? И вот не успел я на ивент!
– Никак в толк не возьму, о чем вы толкуете, мил человек, – устало вздохнула трактирщица, которой и правда никто не сообщал, когда администрация устраивает массовые события, подобные вчерашнему.
– Храм должен быть открыт минимум двое суток, а то и трое! – словно бы не услышал ее Флэш Фут, чей ник я уже успел прочитать, пока переминался за его спиной. – А лучше, чтобы вообще не закрывался! С администрации не убудет!
– Говорю же – не понимаю, о чем вы толкуете, – пожала мощными плечами женщина, и тут ее тусклый взгляд нащупал меня и мгновенно засиял: – Здравствуй, Росгард! Как поживаешь?
– Спасибо, нормально, – бледно улыбнулся я. Чертова любовная аура! – Вы мне не поможете, уважаемая…
– Все что угодно!
– Бульончику бы мне, понаваристей, – робко озвучил я свою просьбу. – Есть ли на кухне?
– Как не быть! А и не окажись – для тебя сварю из лучшего мяса, не поленюсь, – трактирщица кокетливо подмигнула, а я обреченно поискал взглядом ее законного мужа, который словно назло куда-то запропастился.
– Мне бы целый горшок, – выдавил я. – Только побыстрее.
– Сейчас будет, – заверила меня добрая женщина-башня и, величаво развернувшись, направилась к кухне, старательно покачивая мощными бедрами. – А хочешь – пойдем со мной, сам выберешь, из какого горшка тебе налить. Да и другого чего попробовать дам…
– Нет, спасибо. Доверяю вашему вкусу, – замотал я головой и, едва опечаленная моим отказом трактирщица скрылась за дверью, облегченно выдохнул и, опустив взгляд ниже, пробормотал: – Сейчас принесут тебе вкуснятины. Прекрати куртку жрать!
Я хотел было добавить еще пару «ласковых» слов своему питомцу, но услышав злое пыхтение, с недоумением развернулся.
Оказалось, давешний игрок семидесятого уровня никуда не ушел и сейчас прямо на глазах «закипал». Секунда, другая – и его «прорвало» прямиком на меня:
– Вот как! Вот как, да?! Так, да?!
– Эй, ты чего? – я торопливо отшагнул назад.
– Значит, как я с ней разговариваю – так из нее и слова лишнего не выдавить! А как с тобой – ах, пойдем на кухню, немедленно принесу, самый наваристый! Да, у меня деревянный аккаунт, и что?! От меня и «местные» свои рыла воротить будут?
– Успокойся, – с изумлением выдавил я. – Класс аккаунта вообще ни при чем. Тут дело в другом – на меня навешен смешной бафф…
– Да, конечно, ни при чем! – едва ли не заорал игрок и тут же переключился на вернувшуюся трактирщицу, несущую объемистый глиняный горшок. – Эй, игровая программа! Налей-ка и мне бульончику!
– А, черт! – сидящий за столом розоволосый эльф с треском ударил ладонью по книге. В его словах я уловил легкий, едва заметный акцент. – Че творишь, придурок? Я здесь сижу, книгу классную читаю, вино с пряностями пью, горными видами любуюсь – а ты мне весь кайф ломаешь своими дурацкими напоминаниями! Уже второй час бубнишь себе под нос всякую чушь!
– Какой кайф? Мы в игре! – не остался в долгу забуянивший игрок и вновь заорал во все горло: – Это игра! Игра! Игра! Здесь все ненастоящее! Очнитесь, мужики!
– Успокойся, – повторил я. – Бесы не любят, когда другим игрокам ломают игровой процесс.
– Бесы… – на мгновение напрягся буян и тут же небрежно отмахнулся: – Да, ерунда! Игра огромна, за всем не уследишь. Да и пошли они в задницу, эти Бесы! Не могут ивент как надо провести, все у них через ж…
За моим плечом мягко колыхнулся воздух, к запнувшемуся на полуслове игроку шагнул возникший из ниоткуда черноволосый ангел. Мягко коснулся плеча возмущавшегося Флэша Фута, коротко сверкнуло, и они оба бесследно растворились в воздухе. Игрок только и успел издать короткий и бессмысленный выкрик что-то вроде «Геть!» и всё. Флэш Фут полностью оправдал свой игровой ник.
– Да-а-а-а… – протянул эльф.
– Да-а-а-а… – согласился я.
– Рр-ы-ы-ы… – протянул проголодавшийся волчонок.
– Светлые боги! – вымолвила обомлевшая трактирщица, роняя на пол горшок с бульоном.
Сидевшие за столом «местные» и вовсе выдали нечто явно не совсем цензурное и хором попросили еще пару кружек пива.
– Они где-то рядом… – продолжил эльф, крутя головой по сторонам и вглядываясь в темные углы. – Всегда где-то рядом.
– Ага, – согласился я, умоляюще глядя на трактирщицу. – Наверняка, уважаемый Фокс.
Эльф шутку понял и растянул губы в веселой усмешке.
– У-у-у-у… – совсем обиделся мой питомец, жадно принюхиваясь к витающему в воздухе аппетитному запаху бульона.
– Помолчи! – буркнул я, пряча предательски высунувшийся нос.
Хруп! Крохотные клыки с хрустом сомкнулись, от моей куртки отвалился изрядный кусок кожи. Индикатор прочности резко скакнул вниз.
– А, черт! Обормот! Вот ты кто! Ненасытный обормот!
– Обормот? – заинтересовался розоволосый. – Не слышал такого слова раньше… Это сокращение?
– Точно! – рыкнул я. – От слова «оборотень» и слова «мот»! То есть оборотень-транжира! И транжирит чужие вещи! У-у-у-у!
– У-у-у-у! – в унисон подхватил волчонок.
– Обормот!
Желаете назвать своего питомца именем Обормот?
Да/Нет.
– Нет! Хозяйка, нельзя ли принести еще немного бульона? И лучше не в горшок, а вот в эту флягу!
– Уже несу! – пропела монументальная трактирщица, перешагивая через медленно «тающие» осколки глиняного горшка. Везет же «местным» – не приходится мыть заляпанный пол или убирать осколки. Все исчезнет само по себе.
– А что за пет? Кто там у тебя? – не унимался уже начавший меня раздражать эльф.
– Зверь, – сухо ответил я, и обиженный таким ответом игрок вновь уткнулся в свою книгу.
Я принял из рук вернувшейся хозяйки потяжелевшую флягу – для чего пришлось минуты две поиграть с ней в подмигивания и перетягивания, ибо разжимать пальцы вовсю кокетничающая женщина не желала. Коротко попрощался и, на ходу подсунув горлышко фляги скулящему щенку, выскочил на улицу.
Выдернул из кармана куртки свиток и тихо прошептал:
– Альгора.
Вспышка. Меня подхватил сияющий свет и унес с собой.
Секунда и я уже стою на центральной улице одного из самых оживленных городов Вальдиры. Альгора, что в переводе с языка давно исчезнувшей расы означает Праздник Жизни. Вокруг меня тянется оживленный людской поток, гомонящий и беспорядочный. Свиток выбросил меня на свободном пятачке, в шаге от центра улицы. Черт… улица-то центральная, но до нужного мне места далековато.
Заслышав приближающий топот ног и поскрипывание, я поспешно вскинул руку и через мгновение рядом со мной затормозил рикша, «впряженный» в небольшую двухколесную тележку. Где-то это пережитки прошлого и элементы туризма, а в Вальдире самый лучший городской транспорт, не считая локальных свитков, действующих только в городских границах.
