Вячеслав Шалыгин - Падение Галактики
– Чего скалишься, Спиваков?! – приближаясь ко мне смешными приставными шажками и не решаясь ни опустить ствол пистолета, ни отнять от его рукоятки вторую руку, спросил полицейский.
– Боровский, – продолжая вежливо улыбаться, поправил его я.
– Конечно! – он ехидно сморщился. – Не двигайся! Даже не дыши!
– Красиво сказано, – мечтательно вздохнув, заметил я. – Кино снимаете? А где весь художественный коллектив? Скрытая камера?
– Заткнись! – приказал полицейский, приставляя пистолет к моему животу и одновременно извлекая на свет мой бумажник.
– Дай посмотрю, – сказал его напарник и развернул документы. – Боровский… Сергей Александрович. Обычно в фальшивых документах имя оставляют свое, а этот, гляди, полностью все поменял. Специалист…
– И как у тебя хватило наглости здесь появиться? – спросил первый, ощупывая мои карманы.
– Не понимаю, о чем вы говорите, – наконец согнав с лица дурацкую улыбку, догадался пролепетать я.
– Поймешь, – пообещал второй полицейский. – Вот сейчас пройдем в участок, и там все поймешь…
Мне не понравилось, как он произнес последние слова. Тон был таким, словно меня должны были непременно расстрелять, даже не доводя до участка. Я почувствовал, как взмокли ладони, и уже не так спокойно, как прежде, спросил:
– А за что в участок? Я же лишь недавно прилетел! Что я сделал?
– Руки за спину! – приказал полицейский. – Будто ты не знаешь?
– Конечно, не знаю! – Я возмущенно вскинул брови и, в наивных поисках поддержки обвел взглядом толпу любопытных.
Спасать меня никто особо не стремился. Более того, несколько пар хитроватых глаз уже приценивались к моему чемодану.
– Багаж не забудьте! – взмолился я.
– Цивильные вещи вряд ли тебе понадобятся в ближайшие двадцать лет, – первый полицейский утробно хохотнул.
– Зато тебе могут подойти, – уже со злостью подсказал я, смерив его взглядом. – Как раз твой размер…
– Иди, – полицейский толкнул меня в спину, но чемодан все же прихватил.
Наручники нестерпимо натирали кожу, и это меня сильно раздражало. Было не больно, но до смерти обидно… Шел, никого не трогал, и вдруг такой поворот!
– А, Игорь Сергеевич! – почти обрадовано встретил нашу троицу начальник полицейского участка космопорта. – Давненько вас поджидаем!
– Это какое-то чудовищное недоразумение! – уже серьезно повышая голос, заявил я. – Меня зовут Сергей! Сергей Боровский! Главный менеджер по продажам фирмы «Металлы Купера». Можете проверить в нашем европейском офисе…
– Я понимаю, что для проформы вы обязаны возмущаться и даже кричать, требовать адвоката, жаловаться вышестоящему начальству… Угадал?
– У меня фантазия побогаче, – заверил я начальника. – Если вы, для начала, не снимете с меня наручники, здесь через минуту соберутся репортеры всех инфоканалов.
– Очень интересно увидеть, как вы это организуете, – начальник участка ухмыльнулся и откинулся на спинку кресла.
Про себя я признал, что попытка блефа была не очень удачной, но внешне остался спокоен и тоже придал лицу выражение деланного безразличия. Так мы и сидели целую минуту, обмениваясь насмешливыми взглядами победителей.
– Мне кажется, что ваше время вышло, – сладчайше улыбаясь, предположил полицейский и потянулся. – Дежурный, уведите подозреваемого в лабораторию…
– Там это… – дежурный замялся, – там полный коридор журналистов… Не можем никак их выставить. Горластые все… Только их к выходу подтолкнешь – «Свобода прессы!» кричат…
Я победно развернулся к начальнику участка спиной и кивнул через плечо на скованные запястья. Не сразу, но все-таки начальник отреагировал на мой сложный жест.
– Снять! – приказал он дежурному.
Офицер покорно расстегнул наручники, и я получил долгожданную возможность потереть зудящие запястья.
– Как это у вас получилось? – нехотя спросил начальник..
– Репортеры имеют отменное чутье на скандалы, – пояснил я. – Вы задержали невиновного человека, да еще в грубой форме, только потому, что он показался вам подозрительным или похожим на какого-то там Спивакова. Разве не сюжет для скандальной хроники? Не дай бог, еще что-нибудь исчезнет из чемодана…
Последние слова я адресовал появившимся в дверном проеме офицерам «группы захвата». Они отвели взгляды и положили перед шефом участка мои документы и пластиковый листок с какими-то данными.
– Все правильно, – пробормотал один из них.
– Сам вижу, – раздраженно согласился начальник.
Он потер глубокие залысины и тяжело вздохнул.
– Не удалось отличиться? – язвительно спросил его я.
– А вы не очень-то воодушевляйтесь! – запальчиво ответил полицейский. – Можно ведь и за оскорбление властей сутки-другие схлопотать!
– Упаси бог! – я поднял руки, словно закрываясь ими от собеседника. – Я свободен?
– Да, – начальник снова вздохнул и через силу произнес: – Извините за беспокойство…
Я сгреб с его стола свои документы и, поправив одежду, направился к выходу.
– Чемодан! – глядя в глаза застывшему у дверей офицеру, потребовал я.
– Вот, пожалуйста, – вежливо ответил тот. – Ничего не повреждено, все вещи на месте… Не извольте волноваться.
– Не изволю, – пообещал я и покинул участок.
Встреча в космопорту меня вдохновила. На Земле все шло в точности, как прежде. Полиция сохраняла ставшую легендарной бдительность, земляне были так же равнодушны, а репортеры лезли во все щели, выискивая сюжеты…
Я покинул здание и пересек заставленную машинами на гравиподушке площадь, направляясь к расположенному напротив туристическому центру. Здесь нашло пристанище множество офисов различных фирм и неисчислимое количество магазинчиков. Фирмы предлагали путевки в любую точку освоенной Вселенной, а магазинчики – недорогие товары для путешественников. На самом верхнем этаже приютилась одна скромная конторка по торговле сырьем с астероидов планетной системы Купера. Это был филиал моей фирмы, и первый визит я планировал нанести именно туда. У входа в центр меня нагнал один из репортеров. Все прочие, сообразив, что интрига утеряна, забыли обо мне практически сразу, но этот почему-то решил довести дело до конца.
– Извините, сударь, – обратился он ко мне, тяжело дыша после пробежки. – Вы не могли бы уделить мне буквально три минуты?
Над его плечом зависла миниатюрная камера. Я поправил волосы и придал лицу нехарактерно умное выражение.
– Мог бы, – согласился я, опуская чемодан на асфальт. – Что вы хотели спросить?
– Восемьсот девятый инфоканал Симарина, программа «Скандалы дня», – пояснил репортер. – С чем связано такое шумное задержание в порту? Вас приняли за кого-то другого?
– Вот видите, – щурясь от яркого летнего солнца, ответил я, – вы сами ответили на свой вопрос.
– Но полицейские сказали вам имя того, с кем вас перепутали? – настойчиво поинтересовался парень.
– Спиваков, – наморщив лоб, вспомнил я. – Кажется, так.
– А имя? – снова спросил репортер.
– По-моему, Игорь, – ответил я. – Вы знаете, кто это?
– Нет, – он развел руками, – но могу выяснить в студии…
– Думаете, выйдет репортаж? – с сомнением спросил я.
– Пока не знаю, – ответил он. – Если хотите, я вам позвоню, когда узнаю об этом Спивакове что-нибудь стоящее…
– С чего вдруг такая любезность? – с подозрением спросил я.
– Вы с Купера? – догадался репортер.
– Как вы узнали? – Я невольно осмотрел свою одежду.
Ничего такого провинциального в моем наряде не было. Скорее наоборот, я выглядел как стопроцентный землянин…
– Я слышал, что в вашей системе люди ужасно скрытны и подозрительны, – добродушно улыбаясь, пояснил репортер. – Извините за прямоту…
– Ничего, – ответил я. – Видимо, так оно и есть, хотя наручники – тоже не самый милый способ встречать гостей… Впрочем, вы же с Симарина, я напрасно брюзжу…
– Вот моя визитка, – репортер протянул мне карточку. – Если хотите быть в курсе новостей раньше всей остальной Галактики, звоните…
В ответ я протянул ему собственную карточку и поклонился.
– Приятно было познакомиться, – сказал я, хотя мы друг другу так и не представились. – Всего хорошего…
Репортер отдал мне замысловатый салют и быстрым шагом пошел обратно к зданию порта. Камера еще пару секунд разглядывала меня сиреневым зрачком, но потом, словно опомнившись, полетела следом за хозяином. Я попытался повторить его жест, но у меня ничего не вышло. Одеваться по земной моде оказалось гораздо проще, чем общаться со столичными обитателями. Плюнув на бесплодные попытки повторить салют репортера, я поднял чемодан и вошел в центр. У самого входа я перехватил ношу другой рукой и бросил визитку журналиста в стоящий неподалеку утилизатор. Отпечатанный на карточке адрес места встречи с начальством я запомнил, и это была единственная значимая информация. Все остальное, так же, как маскировка связного под корреспондента, было совершеннейшей липой…
