Миссия: без вариантов - Федотова Надежда Григорьевна
Логан пожал плечами — ну, это еще ничего не доказывает, тамошние жители благонравием никогда не отличались, каждый из них в своей жизни хоть раз, но залетал в кутузку. Нрав такой. Менталитет…
«…в 1967 году поступил в юнкерский корпус… через год — офицер… еще через год — управляющий мэр станции… потом — теоретический отдел Коалиции, и так далее…»
Секретарь покачал головой. С одной стороны, придраться вроде бы не к чему. Но с другой — вдумайтесь, с чего бы это ничем не примечательному охраннику с простейшими жизненными приоритетами типа «надраться-подраться-проспаться» пришло в голову лезть в юнкера? И ведь пролез. И в офицеры тоже, причем имел отличные характеристики, здесь и отзывы, и оценочные баллы прилагаются! Очень странно. Он, случаем, под метеоритный дождь не попадал? Говорят, после такого иногда случается просветление в мозгу… Но чтоб до такой-то степени?!
Логан потер подбородок и вернулся к середине документа. Поищем, как говорится, в грехах. Может, его на электрический стул сажали, вот парня и переклинило? Так. Разбил стекло… обокрал туриста… угнал оставленный без присмотра шаттл, да так ловко, что нашли только через три недели, в заброшенной кратерной шахте, и то случайно… Далеко залетел!
Из-за истощения (три недели все-таки) месяц провел в медцентре «Декты», выйдя из коего, подал заявление об увольнении с прежнего места работы и пошел в юнкера. Так-так. Это на него что, близость возможной кончины так повлияла? Или ему в больнице важный нерв защемили?
— Развлекаемся?! — гаркнул прямо в ухо Секретарю громоподобный голос. Логан подпрыгнул в кресле:
— Найдж?!
— Нет, Санта-Клаус! — захохотал стоящий за спиной Секретаря высокий латиноамериканец спортивного телосложения, в лохматой зеленой шубе, с золотыми перстнями на пальцах и в тренировочных штанах «Адидас». Из положенной летной формы, которую Найджел Мануэль Домингес презирал всей своей горячей мексиканской душой, на нем была только синяя пилотка. — Ну что, брат? Давай, колись!
— В каком смысле?
— А в таком, что меня не проведешь, старичок! Думаешь, балбес Найджел вот так просто все бросил и помчался на окраину галактики только из-за того, что тебе вроде как курить захотелось? Я даже из отпуска раньше ушел ради тебя, конспиратор несчастный!
— Найдж…
— Закрой щебеталище, моя манхэттенская юность! — Мексиканец плюхнулся всей массой в соседнее кресло и с любопытством посмотрел на дисплей: — Ну? Кто на этот раз?
— Неважно. — Секретарь хотел уже закрыть документ, но смуглая ладонь капитана опередила его, загородив манипулятор.
— Логан, мы друзья или нет? Ты позвал — я прилетел. И надеюсь услышать, что не напрасно. Зря я, что ли, тутошнюю трижды разведенную водой текилу в себя литрами вливал?! До сих пор пучит…
— Значит, притворялся? — усмехнулся Секретарь. — То-то я и думаю, с такой детской дозы — и вдрызг?
— Итак? — без околичностей спросил Домингес.
— Я не хочу тебя в это впутывать.
— Пахнет жареным?
— Разит, — признался Логан, поняв, что от приятеля так просто не отделаешься. — Причем как минимум изменой.
— Родине?!
— Тебе смешно. А я тут уже бог знает сколько времени голову ломаю.
— Давай ломать вместе, — улыбаясь, предложил тот.
Логан отрицательно качнул головой:
— Нет, Найдж. Это рискованно. Я не могу…
Капитан «Дилижанса» ухмыльнулся:
— Теперь можешь!
— ?
— Думаешь, я у тебя за спиной минуту стоял?
— Найджел! — застонал Секретарь. — Ты хоть соображаешь, куда ты влез?!
— Нет, — беспечно улыбнулся мексиканец, поудобнее устраиваясь в кресле и вытягивая ноги. — Вот ты мне сейчас, кстати, и расскажешь! Кто такой этот Карес Ин-Тор и зачем ты нагло эксплуатируешь мой корабль и мое терпение вот уже полчаса?
— Ин-Тор — Председатель Коалиции, — сдался Логан. — И у меня есть самые серьезные опасения, что он… мягко говоря, нечисто играет.
— Почему?
— Мм… как бы тебе объяснить… тут все так запутано, даже начать не знаю с чего…
— Начни с начала!
— О'кей. Начало такое: Председатель затребовал на Фобос некий объект, о котором вообще нигде нет никаких данных. Глава КСН не в курсе, Совет Коалиции — тоже. Свидетелей приказано убрать. Наводит на размышления?
— Еще как… А что за объект? Ты выяснил?
— Нет. Что я могу узнать по одному имени? Разве только то, что это человек. Скорее всего.
— А как зовут? — заинтересовался Найджел.
— Морган. Морган Штерн.
— Красивое имя, — сказал мексиканец. — Ставлю новые кроссовки, что женское!
— С какой стати?
— С такой. Умный ты, Логан, но с земными языками у тебя всегда проблемы были… «Морган Штерн» — переведи с немецкого!
Секретарь напряг память. Морган… морген…
Идиот!
— Вспомнил? — участливо, но несколько озадаченно глядя на меняющегося в лице друга, спросил Найджел.
— Вспомнил.
Погибший при невыясненных до конца обстоятельствах венерианский министр был одержим двумя вещами — пропавшим без вести Руфусом Цолбоном и Утренней Звездой. Венера тут ни при чем. Утренняя Звезда — это и есть имя объекта 7–9. Морган Штерн.
Васенька вопросительно посмотрел на Грэя:
— Приехали. Открывать?
— Подожди. — Наемник обернулся на посапывающего базилевса. — Мы же не запрем его здесь. Проснется — всю кабину с перепугу разнесет.
— Берем с собой! — предложила Морган.
Грэй усмехнулся:
— Да? Он же весит центнер! Ты его на себе потащишь?
— А если подождать, пока очнется?
— Часа два-три. Пацан в него два патрона всадил… ворье мелковозрастное! А если бы бластер был боевой?
— Тогда каюк усатому, — пожал плечами Вася. — Интересно, какой сейчас век? Хорошо бы не пятый… Грэй! Вруби браслет на минуточку, мой еще в шестой реальности накрылся.
— Зачем?
— На всякий случай. Может, заработает. Хотя я лично на это уже не надеюсь…
Наемник ткнул пальцем в панель ПК-браслета. Неожиданно прибор тоненько пиликнул и включился.
— Ты смотри… — недоверчиво покачал головой наемник. — Действительно работает. Восьмая реальность!
«Данные синхронизированы, — светилось на дисплее. — Планета три, реальность восемь, год 2114, квадрат WV-101. Вход в систему для запроса карты…»
— Ого! — У Морган загорелись глаза. — Две тысячи сто четырнадцатый?! А что тогда носили?!
— Я откуда знаю? — пожал плечами системщик. — Все зависит от реальности. Во второй, например, до сих пор монархия по всей планете, кринолины, камзолы, парики на официальных приемах…
— А в этой?
— Спросила. — Чайников вдруг хлопнул себя по лбу и обернулся к напарнику: — Грэй, вырубай браслет на фиг! Запалимся!.. Они же наверняка нас ищут! Там ведь индикатор слежения впаянный…
Наемник быстро нажал на кнопку отключения связи и опустил руку:
— Раз эта реальность находится под контролем КСН, значит, первое — здесь есть телепортационная станция, и второе — здесь достаточно аппаратуры. Осталось найти компьютер и узнать, что Коалиции в нас так не понравилось, а уж потом думать — возвращаться или нет… Ты ведь говорил, что взломать можешь все?
— Абсолютно! — приободрился системщик. — Айда на волю!
— А он? — Выразительный кивок в сторону базилевса.
— Тьфу, забыл…
— Будем ждать, когда очухается. — Грэй присел на корточки и прислонился спиной к пластиковой обшивке кабины. — Морган, пока есть время, настоятельно рекомендую сменить свою ночную рубашку на что-нибудь более адекватное. У тебя, кстати, бровь размазалась…
— Ой! — всполошилась она, бросаясь к чемодану. Открыла карманчик на боку, вынула зеркальце. — Ужас! Сейчас я ее… А что мне надеть?
— Что хочешь. Только подлиннее!
— Ладно. — Девочка завозилась у саквояжа, пытаясь открыть замок. — Ну что такое… опять заело…
— Золотко, — отозвался Вася, задумчиво производящий какие-то сложные манипуляции на приборной панели, — а ты в чемоданчик поменьше барахла пихать не пробовала? Ага… ага… А если так? Мгм, не выходит…
