В поисках цели - В. В. Миргородов
Стоп! Это бред!
— Черт, да что такое? — посмотрел я на свою ручку, что вдруг да отказалась писать.
И втора. И третья. И блин! Даже карандаш!
— У кого-нибудь есть запаска?
Понятно.
Что-то я уже начинаю верить в этот бред! — подумал я со скрипом, глядя в свой дневник, с жирной двойкой, первой со времен начальной школы не за поведение. Все же это была контрольная, итоговая, зачетная... а я весь урок пытался заставить писать свои чернильные принадлежности, что ни с того, ни с сего, отказались это делать.
И ведь не одна пад... мохнатая зверушка класса не поделилась! Впрочем, помня аврал в начале урока, когда у половины класса не обнаружилось вообще ни тетрадей, ни ручек — зачем они им? Они ведь на уроки в карты поиграть приходят! То отсутствие желающих поделится становиться вполне понятным — тупо нечем.
Эх. Качусь я куда-то стремительно и по наклонной. Но с парты лучше пересесть.
Ага, пересесть-то я, пересел, и как ни странно — помогло! По крайней мере, падать на голову кирпичи и вазы, мне перестали, зато прилюдно, в полном народу коридоре школы, посреди большой перемены! Когда у начальных классов обед, а средние не знают, куда себя деть, мне признались в любви сразу два парня.
Одновременно, синхронно... Может шестая парта тоже как-то проклята? Я ведь этих двух и не знаю толком! И видел максимум раз или два — они не из нашего класса! В общем — залетные какие-то! И я их конечно же послал! Далеко, далеко, долга, громко и грубо! Но школа все равно вдруг взвыла, как разворошённый улей ос. Загудела, завелась...
И вслед за данным имфоповодом, всплыли и все прочие слухи обо мне, умудряющиеся не покидать если не класс, то параллель уж точно. От того школа уже не гудит! Она полыхает! И мне невозможно даже приблизится к её зданию, чтобы не услышать о себе что-нибудь новое. И не увидеть, как в меня тычут пальцем.
— Шваль!
— Стерва!
— Плоская кикимора!
— Прыщавая кривоножка!
— Давалка!
И это все, я «собрал» только за пять минут пути от ограды до входа.
— Кому еще разбить сердце хочешь?
— Малолетняя извращенка!
— Прыщавая!
— А почему извращенка?
— А почему прыщавая?
— А ты не знаешь? Рассказать?
— Давай!
— Так она в школу в первый раз пришла вся в прыщах! И с рожей во! Распухшей, красной, с затекшими глазами, будто неделю бухала не просыхала...
— Так может она синявка тогда?
— Та не! Не пахло от неё! Просто уродина! А извращенка кстати почему?
— Так посмотри! На ней же нет лифака!
— И трусов тоже нет?!
— Не знаю, не проверял!
— Не, на месте.
— «Бдыщ»
— А дерется все так же как мужик!
— Так может это он и есть? Просто в платье?
— Так кто-ж его знает! Пока в трусы не заглянешь, не узнаешь! Хотя да, реально на мужика в платье похож.
И с этого мига пожар обратился в какое-то стихийное бедствие. Что стоит мне только покинуть подъезд, как начинается:
— Смотри, смотри, бесполое нечто движется!
А уж если подойти поближе к школе... предложения пососать за сто рублей средь всего ора выглядят самыми безобидными! Хоть бери и реж их всех! Выбивай мозги через задний проход! Открывай филиал ада на территории школы!
А что, я же могу? И мне ничего не будет, если сделать все тихо! Никто не докажет, что маленькая пигалица... выживших не будет! Некому будет донести! А уж тип ран и повреждений...
Охрана? Какая там охрана! Три калеки с резиновыми дубинками, что не выползают из своих конурок, и только и могут, что пятиклашек гонять! Даже на девятиклассников не лезут, а что уж там я! Взрослые, учителя, повара... да это вообще смешно!
Дети? Ну да, их там много! Больше шести сотен! Могут задавать мясом. Но... это будет эпичный кровавый балет! Вот только не в этой жизни. Не со мной. Ведь с великой силой, приходит и великая ответственность. Понятие ценности жизни, и груз на плечах, за каждую оборванную нить.
Я не могут так взять и всех их убить! За какие-то там слова! Да это же смешно! Впрочем, сказать, что они меня совсем не задевают, тоже не могу. И злюсь от того, что все эти умники, тычущие в меня пальцами, будто чуют угрозу, и держат дистанцию.
Не подходят на расстояние рывка и удара, создают мне коридоры свободного пространства от входа до класса, как для чумного, и уж тем более не — не назначают стрелок! Обидно.
Долбаная пятая парта! — пронзил я световым клинком эту самую парту и... ничего! Так что это реально лишь вымысел, а не проклятье — на него бы мой меч среагировал явно иначе, а не
