Пункт назначения 1978 - Виктор Громов
– Олег? – Голос был сердитым, незнакомым. Да он и не мог быть знакомым. – Ты где? Ты куда пропал?
– Привет, Ириш.
Ирка не оттаяла:
– Тебя когда ждать?
И что тут ответить? Я понятия не имел, когда доберусь до них. Пришлось соврать:
– Скоро. Я тут…
Дальше все повторилось, как в дурном кино. Визг тормозов. Противный звук сигнала. Удар. Боли не было. Я просто не успел, не смог ее осознать. Еще был чей-то испуганный голос:
– Кто-нибудь вызовите скорую, здесь мужчину машиной сбило.
Под головой асфальт. Над головой небо. Синее-синее, бездонное. Холодное и равнодушное. Возле уха в трубке кричала Ирка:
– Олег! Олег! Что у тебя случилось? Ответь же! Не молчи!
Я попытался прошептать:
– Все нормально, Ириш, все нормально…
Но звука не вышло. В голове еще успело мелькнуть: «Все, Ковалев, допрыгался». И свет погас.
* * *В отделении было тихо. Деловито сновали сестры. У стеклянной стены стояли двое в белых халатах – мужчина и женщина.
– Ты чего на работу пришла? Сегодня же не твоя смена? – Мужчина смотрел на женщину удивленно.
Она не заметила этого взгляда, ничего не ответила. Ей было не до того. Ладони ее лежали на холодном стекле. Там, за стеклом, в ярко освещенной палате, недвижимо лежал человек. Голова забинтована. Лицо спокойно. Глаза закрыты.
– Шансы есть? – спросила она.
Врач виновато развел руками.
– Даже не знаю, что тебе сказать, Ирина Санна.
– Скажи, как есть, – потребовала она. – Мне нужна правда. Меня можешь не обманывать. Я все равно до всего докопаюсь сама.
Она оторвалась от стекла и посмотрела на своего собеседника требовательно, в упор. Мужчина вздохнул и опустил глаза.
– Шансы есть всегда, – произнес он, – Ты же знаешь. Каких только чудес не встречается. Но я не Господь-Бог. Не мне решать, кому жить, а кому…
Он поднял голову и глянул на собеседницу с состраданием.
– Он тебе кто?
Женщина оперлась о стекло лбом и снова устремила взгляд туда, где под простыней лежало недвижимое тело. Мерный писк отсчитывал пульс. По монитору бежала ломаная линия.
– Брат, – сказала она.
– Брат? – Врач удивился. – Погоди, перед операцией он постоянно бредил. Все рвался спасать какую-то Ирочку. Ты же у нас Ирина Александровна? Не тебя, случайно?
– Меня.
Она улыбнулась с нежностью и грустью, не отрывая от стекла глаз.
– Когда-то, сорок лет назад, он спас меня. Хоть сам потом и не признавался в этом. Не любил об этом говорить. Но я-то знаю…
Она помолчала и обернулась к врачу. Взгляд у нее стал молящим.
– Я зайду к нему?
– Ира, зачем? – Попытался отговорить ее мужчина. – Он сейчас никого не слышит. Он не узнает, что ты здесь была…
Ирина перехватила его руки.
– Мне нужно, Игорь. Слышишь, мне нужно. – Она судорожно сглотнула, словно ком в горле мешал выговаривать слова. – Если он сейчас…
Женщина замолкла, прикрыла глаза. На ресницах блеснули слезы. Но она взяла себя в руки.
– Если его вдруг не станет, я не прощу себе, что не увиделась с ним в последний раз.
* * *Что она хотела здесь увидеть? Что хотела сказать? Кто знает? С чужой смертью и болью ей приходилось сталкиваться часто – почти каждый день. К ним она успела привыкнуть Психологи называли такое явление модным словом – профдеформация.
Своя беда оказалась куда страшнее. Она была почти неподъемной. Слезы рвались наружу, их было сложно удержать. Ирина медленно подошла к кровати. Подхватила бессильную ладонь брата двумя руками, сжала, посмотрела в родное лицо, склонилась и горячо зашептала:
– Олег, это я. Ты меня слышишь? Это я, твоя Ирка.
С ресниц все-таки сорвалась непрошенная слеза и покатилась по щеке. Женщина не стесняясь хлюпнула носом, а потом договорила:
– Спасибо, у тебя все получилось. Ты не бросил меня, как и обещал.
Закрытые веки мужчины дрогнули, но глаза не открылись. Пальцы его на миг сжались и тут же обмякли вновь. Навсегда. По монитору, где только что огонек отбивал удары сердца побежала прямая линия.
Провидение приняло плату…
Сразу предупреждаю, автор хороший. Кидать тапками, тухлыми помидорами и прочими предметами в меня не нужно. На линчевание я тоже не согласен.
