Арена - Ткач Теней

— Сдаёшься? — удивился всё тот же человек. — Тогда иди за нами, преступник!

Мужчину отвели на другой конец города, где в небольшом одноэтажном здании его раздели, а затем дали простую белую робу, впихивая по ступеням в подвал, где среди множества клеток была небольшая комнатушка, где за столом с большой книгой сидел седой стражник, который отличался от остальных несколькими медалями на броне.

— Что там? — равнодушно спросил он. — О… убийство уважаемого человека. Гран, тридцать боёв. Видел его пару раз в борделе. Весёлый был бородач. Не стыдно тебе?

— Нет. — покачал головой Криз. — Неудачников не жалеют.

— Хм. — старик поднял взгляд, встречаясь с серыми глазами мужчины. — Ты не робкого десятка. Зачем сдался?

— Поговорить хотел.

— Для этого можно было просто прийти, а не убивать человека!

— Это сопутствующий элемент.

— Да? И зачем мне говорить с безымянным новичком? — усмехнулся стражник. — Ни одного боя даже не провёл.

— Я умею отлично сражаться. Гораздо лучше, чем убивший тридцать человек Гран. Разве это не показатель? — вкрадчиво начал Криз, меняя тон голоса на доверительный. — Неужели вы не хотели бы использовать эту возможность… а за услугу, сгладите этот инцидент?

— Взятку предлагаешь? — насупился старик.

— Да.

— Молодец! — улыбнулся тот, хлопая Криза по плечу. — Сразу видно умного человека. Да, будь ты проклят, есть парочка способов, за которые мы готовы закрыть глаза на… случайную шалость. Но отработать будет ой как нелегко.

— Мне всё равно.

— Раз так, то я, честный стражник, ничего не теряю. Помрёшь… так это мы тебя казнили. Выполнишь сделку, так поможешь порядку в Малой Арене. — решил он. — Значит так. Убьёшь для меня одного бандита и мы в расчёте.

— Как я понимаю, я должен его вызвать?

— Верно.

— Но у меня нет монет…

— Фракциям нет необходимости этим заниматься. — покачал головой стражник. — Ты будешь сражаться от имени стражников, а значит не требуется ничего.

Охотник за головами с интересом сверкнул глазами. Он ощущал растущее желание продолжать этот удивительный разговор.

— Я могу рассчитывать на что-то ещё?

— Вот это наглость! — восхитился старик. — Да, когда ты зарегистрируешься… А ты это всё равно сделаешь перед боем… то в случае победы ты получишь один балл репутации с нашей фракцией. Вопросы?

— Где враг? Я его хочу уже прикончить. — со слабой улыбкой спросил мужчина.

— Боевой дух у тебя тоже есть. Но ты не особо радуйся. Был бы бой простым, я бы так легко тебе это не предлагал. Более того, я уверен, что ты погибнешь.

— Так многие думали, но я их настигал.

— Это ты про своё прошлое?

— Да.

— А кем был, если не секрет?

— Охотником за головами.

— Коллега значит? Любопытно. — погладил небольшую бородку стражник. — Если выживешь… потом придёшь сюда… нормально, на своих двоих, разговор будет.

— Конечно. — кивнул Криз. — Тогда я готов. Верните моё снаряжение и…

— Да подожди ты. — возмутился тот. — Мне надо сначала записать твоё преступление.

Через час его выпустили наружу, возвращая обратно броню и меч. Затем, под сопровождением стражи, его направили к арене. Там его встретил знакомый стражник, который дал ему совет про девочек.

— Ух ты, ты же тот доходяга, да? — узнал он его. — Уже успел преступление совершить? Ай-ай-ай, нехорошо вышло.

— Заткнись, надоел, Трескун. — фыркнул сопровождающий Криза.

— Это моя работа, идиот. — парировал мгновенно Трескун. — Поэтому я тут, а ты ходишь в патрулях.

— Ах ты…

— Уважаемый, ваше прозвище. — проигнорировал возмущения человека стражник, смотря на молчаливого мужчину.

— Прозвище?

— Да, именно по нему вас буду объявлять.

— Можно использовать имя?

— Да, но лучше не надо. Пожалеете потом.

— Хм. Пусть тогда будет… — Криз задумался. — Охотник за головами.

— Длинно, хоть и красиво.

— Охотник?

— Банально.

— Головотяп?

— Глупо.

— Охзагол? — спустя пару минут размышления решил выдавить из себя Криз.

— Занято.

— ЧТО?!

— Так получилось. Был один случай. — хмыкнул Трескун. — Уж поверь мне, ты ещё пытаешься в оригинальность, а остальные тупицы непроходимые. Впрочем, они тебя сейчас окружают.

— Да ты заткнёшься или нет! — опять возмутился стражник возле Криза.

— Неа. Так что, уважаемый, что решили?

— Пусть будет Возмездие.

— Хм, любопытно. — Трескун заглянул в книгу и расплылся в улыбке. — Как же вам повезло, что прошлый владелец этого прозвища умер неделю назад и никто не решил его взять себе. Отлично. Пусть будет Возмездие. Красивое слово. Внушает. Если победите в сражении, то получите свой личный амулет и статистику. Удачи.

Криза повели дальше. Позади него переговаривались стражники, которые нелестно отзывались о Трескуне.

— Надо будет к нему чаще заходить. Интересный парень. И раз их не боится, значит что-то знает. — подумал охотник за головами, совсем не беспокоясь о предстоящем бое.

Всю свою жизнь он ходил по грани жизни и смерти, и привык всегда думать о выживании лишь в момент опасности, сохраняя психику и физическую силу, которая точно бы уходила во время нервных приступов.

Впервые он оказался на настоящей Малой Арене. Это было широкое песчаное пространство, разделённое на небольшие каменные квадраты, внутри которых и проходили сражения. Криз сразу заподозрил, что это не все возможные варианты, но спрашивать у стражников не собирался.

— Ты, конечно, смертник, Возмездие. — издевательски сказал человек рядом с ним. — Против того ублюдка у тебя нет шансов. Знаешь, что самое интересное? Он был когда-то офицером стражников до прихода старика. Переметнулся к фракции бандитов.

— Мне не очень это интересно. — ровным голосом ответил мужчина, вызывая ещё больший приступ гнева у стражника.

— Ну и к чёрту тебя, урод высокомерный. — сплюнул он под ноги охотника за головами. — Жди своей смерти. Тебе в вон ту арену…

Криз посмотрел на самую крайнюю, на которой был изображен странный вытянутый символ. Не понимая местного языка, он спокойно отправился туда и стал равнодушно ждать соперника. Он прибыл спустя несколько десятков минут. Под два метра ростом, одетый в открытую кожаную броню. Надменный взгляд карих глаз, смуглая кожа и длинное копьё на спине. По его походке Криз сразу понял, что это был опытный воин, который привык убивать. Не сражаться, а именно лишать противника жизни.

— И это тот, кого вы поставили? Совсем закончились варианты? Мне уже надоело убивать вас… который это уже? Сотый?

— Девяносто четвертый. — услужливо сказал человек, который отвечал за проведения боя между ними.

— Вот оно как. — хмыкнул бандит. — Как твоё имя, доходяга?

— Зачем мертвецу об этом знать? — безразлично ответил ему Криз, намеренно провоцируя.

Его ладонь уже привычно лежала на ножнах, а взгляд касался толстой шеи противника.