Эпоха перемен (СИ) - Котов Сергей
— Ну что, все здесь? Отлично! — Березовский сел на один из стульев и закинул ногу на ногу. — Ты Саша, значит? — он посмотрел на меня.
— Да, — кивнул я, подавив чуть не сорвавшееся военное «так точно!»
— Ладно, у тебя минут пятнадцать. Преамбулу можешь опустить. Начинай.
— Борь, а остальные? — вмешался Бадри, взглядом указав на тех присутствующих, с кем меня не успели познакомить.
— Да ладно, будто он не знает! — Березовский пожал плечами.
— Сергей, — сказал мужик, который показался мне знакомым, и протянул руку.
Я встал и ответил на крепкое пожатие.
— Ты, парень, не робей, — добавил он. — Все мы когда-то начинали.
— Не буду, — пообещал я.
— Игорь Владимирович, — сказал усатый мордатый мужик, тоже протягивая руку.
— Очень приятно, — кивнул я, тоже отвечая на пожатие.
— Ну-с… приступим, пожалуй! — Березовский потёр руки.
Встреча вместо пятнадцати минут продолжалась полтора часа. Сначала Березовский пытался меня сбить с мысли, придирался к малейшим неточностям в формулировках. Уверен — вполне сознательно. Тестировал мою стрессоустойчивость и способность быстро соображать.
Я отбился, и дошла очередь до серьёзного разговора.
Довольно быстро Сергей встал на мою сторону.
— Я знаю, как это на Западе организовано, — говорил он. — «Кетчум», «Бёрстон», легендарные имена! Да, у них так всё построено. И у нас будет. Вопрос только в том, успеем создать наш, внутренний аналог — или же они придут к нам со своим, уже готовым, снимать сливки.
— Да у нас не работает это! — возражал Березовский. — Зачем нужна прокладка между, допустим, мной или Гусём, когда можно сразу занести нам?
— Агентство — это стратегия, — объяснял я. — Мы продаём не банальное размещалово, а готовый, упакованный продукт.
— Ладно… ясно всё. Подумаем. Хорошо! Ты приходи на следующей неделе на мероприятие, — сказал он мне. — Решим к тому времени.
После этого он порывисто встал и, не прощаясь, вышел из помещения.
За ним остальные тоже потянулись к выходу.
Потом как-то так получилось, что мы с Ликой остались наедине.
— Саш, ты молодец! — сказала она, подсаживаясь на соседний стул. — Правда. Всё прошло лучше, чем мы предполагали. Думаю, всё будет хорошо, будем работать, — она подмигнула мне.
— Было бы здорово… — сказал я.
— Ну, Сергея, я думаю, ты узнал… — продолжала она. — А здоровый дядька — это гендиректор ОРТ. Ты его, возможно, в лицо не знаешь, но влиятельный тип.
— Ого! А что за Сергей-то? Вроде знакомый, но что-то никак понять не могу, где видел…
— Доренко! Не слышал разве? Отец считает, восходящая звезда журналистики!
В казарму я возвращался в смешанных чувствах. С одной стороны, меня радовало, что проект вроде как сдвинулся. С другой — совершенно не хотелось думать о том, что будет дальше и о чём меня предупредил Владимир Вольфович.
Однако, жизнь есть жизнь. И тут нужно ориентироваться на результат, который будет тогда, когда начнёт расти моё собственное влияние. А путь это долгий и тернистый…
Эти размышления о будущем резко контрастировали с той жизнью, которую я был вынужден вести. С построениями, нарядами, изображением учёбы. С казармой как таковой…
Кстати, деньги, заработанные с адвокатом, потихоньку заканчивались. Хотелось бы верить, что уже со следующей недели мои проекты начнут что-то приносить.
Так, погруженный в свои мысли, я дошёл до КПП.
Метрах в пяти от него меня вдруг схватил за руку незнакомый мужик в чёрной куртке. Сначала я даже не испугался: мало ли кто перепутал меня с каким-то своим знакомым? Но тут и другая моя рука оказалась обездвижена.
Я был зажат между двумя амбалами. Оценив обстановку, я решил, что разумно будет поднять шум и приготовился кричать, но тут почувствовал, как что-то твёрдое упёрлось мне между лопаток.
— Только пикни, и ты сразу труп, — сказал тихий голос возле моего уха.
— Что вам надо? — спросил я тихо.
— К той машине, быстро, — сказал один из нападавших, кивнув на противоположную сторону улицы.
Там стоял чёрный «Гранд Чероки». С узнаваемыми государственными номерами.
В этот момент меня пробрало: неужели Мирослава обиделась настолько сильно? И у её бати окончательно сорвало тормоза?..
Но досадовать было некогда: ствол по-прежнему упирался мне в спину, и у меня не было сомнений, что его обладатель пустит его в ход не задумываясь.
Я залез на пассажирское сиденье, и двери за мной захлопнулись, отсекая наглухо затонированными окнами меня от внешнего мира.
Машина тут же тронулась с места.
Рядом со мной сидел Дмитрий Петрович. У него в руках был довольно большой нож, и сказать, чтобы он выглядел злым, значит, не сказать ничего.
— З…здравствуйте… — пробормотал я.
— Если тебе, ублюдок, это интересно, то она ещё жива, — сухим от ярости голосом сказал Дмитрий Петрович. — И от того, что произойдёт с ней в ближайшие часы будет зависеть то, какой именно смертью ты умрёшь.
— Постойте… это какое-то недоразумение! Мы не виделись с четверга, что с ней случилось?.. — начал было оправдываться я.
Но Дмитрий Петрович поднял нож и приставил его к моему горлу. Я почувствовал, как бритвенно-острое лезвие коснулось кожи и чуть дёрнулось, когда машина наехала на выбоину. По шее потёк тоненький тёплый ручеёк.
Говорить мне сразу расхотелось. Но зато очень захотелось жить.
Дорогие читатели! На этом заканчивается первая часть долгой истории Саши.
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: https://author.today/work/322836
