Бастард рода Кота. Третья жизнь (СИ) - Владимир Петрович Батаев
Слово ты, может, и знаешь. А вот то, что фамилиары не едят — нет. Потому — балбес. Я же воплощённый дух, бестолочь.
Пушистая жопа так и не удосужилась развернуться ко мне лицевой стороной. Что совершенно не мешало ему мне телепатически хамить. А в том, что со мной разговаривал именно кот, я уже не сомневался. Только какой мне с того толк и что теперь с этим делать?
— Ну, раз ты дух и не жрёшь, наверное, и в ботинки мне нассать не сможешь, — проворчал я. — И на том спасибо.
Ответом мне стал насмешливый мяв. Та-ак... Всё-таки буду проверять ботинки, прежде чем обуть. А то чёрт его знает, что фамилиары всё-таки умеют, а что нет.
Глава 3. По ком звонит колокол?
Я проснулся от тихого шкрябания. Спасибо, что на этот раз лёгкая дремота не превратилась в мёртвый сон. Видимо, после смерти и воскрешения организм вовсе не чувствовал себя отдохнувшим. А может, это такой способ справляться со стрессом. Или солдатская привычка, спать всегда, когда есть возможность.
Да кто там скребётся? Надеюсь, не фамилиар всё же нагадил и теперь пытается закопать по кошачьему инстинкту. Я с подозрением глянул на кошака, но он всё ещё разлёживался на столе. А скреблись в дверь. Ну, кого там ещё принесло?
Жаль, глазка в двери нет. А спрашивать, «Кто там?» я не стал. Может, тут так не принято. Откинул щеколду и потянул дверь на себя. Забавно, что она открывается в любую сторону. И петель вообще не видно. Как это устроено-то?
За порогом обнаружился мальчонка лет двенадцати-четырнадцати. Не мастак я возраст детишек на глаз определять.
— Чё надо? — буркнул я.
— Э-э... Милорд Фелис? — неуверенно промямлил пацан. — Меня прислали... Пажом... то есть, ординарцем...
— А, точно, — вспомнил я, что «маменька» нечто такое говорила. — Долго ходишь. Ну, заходи, раз пришёл.
Мальчишка остановился посреди комнаты, с удивлением уставившись на не застеленную кровать и кучу смятого окровавленного белья на полу. Интересно, что за мысли у него в башке крутятся по этому поводу? А хотя нет, не интересно, плевать вообще.
— Это, — я указал пальцем на кучу белья, — в стирку. — Это, — показал на кровать, — застелить чистым. И побыстрее. А по пути ещё пожрать мне притащи.
— Так ведь обед для младших адептов через час, — удивился он. — Но могу в корчму сбегать. Правда... Денег у меня нет.
Младшие адепты? Адепты чего, мать вашу?! Эх, вот же везёт попаданцам во всякие компьютерные игры. У них там интерфейс есть, а иногда даже мануалы почитать могут.
В первое попадание и то попроще было. В деревне всё понятно, никаких заморочек. Правда, в амнезию батя не поверил, а за такое непонятное слово вовсе рассердился и затрещин надавал от всей души. Ну да это дело житейское, а мужика вполне понять можно.
— Угу, понятно, — проворчал я. — Ну, насчёт стирки-то вопросов и возражений нет?
— Никак нет, милорд! — проорал он, вытянувшись по стойке «смирно».
Это ещё что за солдафонство тут?
— Отставить, — приказал я. — Так, а почему ты всё же ординарец, а не паж?
— Э-э... Ну... Вы ведь... Не совсем аристократ, — с каждым словом всё тише и сжимаясь, будто в ожидании удара, пробормотал парнишка.
— Ага, бастард, — кивнул я. — Не боись, я в курсе. А за правду... Хм, вообще-то и за правду иногда бьют. Но это не тот случай. Тебя звать-то как?
— Матиас, из рода Дракона! — представился парнишка, продемонстрировав перстень на левой руке.
С драконьей мордой, конечно же.
— Матиас, — протянул я. — Не возражаешь, если буду кликать Мэтом?
— Да меня все так и зовут, кроме маменьки, — пожал плечами мальчишка. — Милорд...
О, вспомнил про титул. Кстати, зря.
— Давай без этого, — отмахнулся я. — Зови меня просто Берн. Ну, когда мы одни. На людях уж вежество проявляй.
— Вы так забавно говорите, милорд Берн, — хмыкнул Мэт. — Как мой дед.
Так, похоже, зря я тут пытаюсь всякие архаизмы в речь вставлять. Надо с этим завязывать. И вообще фильтровать базар поаккуратней. Всякий сленг тут вообще вряд ли поймут. Кое-что можно списать на деревенское воспитание, но всё же осторожнее надо.
— Без милордов, — напомнил я. — Или тогда уж «милорд Бернард».
Вообще-то, по-моему, правильнее было бы «милорд Фелис», с фамилией, а не именем. Но это в моём мире так принято было. А тут — чёрт знает. Заметил только, что стражник говорил про леди Эмбер, а это вряд ли фамилия.
— Точно, — хлопнул себя по лбу Мэт. — Чего-то я сам как деревенщина заговорил. Ой, простите...
— Расслабься, пацан, — отмахнулся я. — Я бастард и деревенщина. Это меня не оскорбляет.
— Ну, если так скажет другой аристократ, да ещё при свидетелях...
Я кивнул. Тут пацан прав. Прилюдно такие слова точно будут считаться оскорблением. Вот только не знаю, чтоответ-то делать? На дуэль хама вызывать? Или по-простому в морду дать, а в случае чего скосить на то, что я ж, мол, деревенщина...
— Так, ты почему ещё тут? — нахмурился я, меняя тему разговора. — Бельё всё ещё не стирано.
— А вещи забросить можно? — вылупил на меня удивлённые глаза Мэт.
Получив мой кивок, он мигом выскочил за дверь и приволок внушительных размеров мешок и скатку с одеялом. Подтащил к стене и там застыл. И чего стоим, кого ждём? Комната и так полупустая, места хватает.
— Дверь откроете? — указал он на голую стену.
— Давай уж сам, — отмахнулся я.
Не признаваться же, что в упор там никакой двери не вижу.
— Так не могу я! — возмутился Мэт, зачем-то снова демонстрируя руку с перстнем. — Я же из Драконов! Не работает кольцо!
Для наглядности он всё же приложил кулак к стене. Только теперь я заметил там небольшое отверстие, отдалённо похожее на замочную скважину, куда и погрузилась драконья морда. Ничего не произошло.
Я повторил процедуру с собственным кольцом.
